(no subject)
- Женя, научный семинар продолжится в семь часов в 520-ой. Сегодня выступит наш французский коллега.
- В смысле?
- В смысле, пошли пить коньяк.
Я выхожу из ИПУ под запахи лета. Так пахнет липа или сирень. А может это корм белок в вольере, что весело смотрят мне вслед и бегают, бегают, бегают туда-сюда, подобно солнечным зайчикам, скачущим вот уже месяц по грязным стенам нашего института.
А может это жасмин, что я вдыхаю каждый день выкладывая на неглубокую тарелку гороку ароматизированного риса. А может это кизил или сладкий бальян, которым я в детстве сдабривал жаренную курицу, или банальный зира-курум для плова. Этот сладковатый запах... помните как там у Чандлера было - "сладкий миндальный запах"... да-да, он самый...
Ветер, ветер, скажи чем ты пахнешь сегодня? Опять эти запахи жизни, что вечно ускользают от меня...
Пруд пуст и я совсем не вижу уток... Может они счастливо спариваются в маленьком, домике, что стоит по-середке? Махаю им рукой: не обращайте внимания, ещё один сумасшедший... день.
А действительно, это просто наваждение или я уже и впрямь схожу с ума?
Красно-зелёные огоньки турникетов, стук колёс и пустота гоняемого по туннелям воздуха. Здесь пахнет упущенным временем, тоской и безысходностью. А передо мной стоит одна и та же сцена: искалеченый пёс вплавь пересекает Acheron.
Когда-нибудь этот кошмар закончится.