О, эта мука детских фотографий
людей, которых мы любили или любим
(все эти уши, ёжики и лбы),
она не в том, что все они - жемчужны,
не в том она, что мы им - не нужны,
а в том, что мы про них уже все знаем,
а им не видно - собственной судьбы.
Ну, вот я и вернулся сюда - в тридесятую эту весну,
в тридцатисемилетнюю пыль, в лопоухие столбики счастья...
- Я
(
Read more... )