Прежде чем
Прежде чем начать свой журнал - задала себе вопрос - зачем он мне?
В детстве я вела дневник. Писала туда все, что было мне интересно. Раскрашивала и приклеивала красивые вырезки. Потом бежала показать кому-нибудь, поделиться, услышать ответное мнение.
Однажды я придумала стихотворение о белой лошади, с золотой сбруей и серебряными копытцами. Я вынашивала эту мечту внутри, а она рвалась на волю. В лесу около дачи я нашла сломившееся дерево, обвила его белыми лентами и играла там, представляя, что скачу верхом. Ленты развивались от ветра и мне казалось, что мы летим.
Близился «мой первый юбилей», как я его называла, мои 10 лет. Я прибежала к родителям, и в надежде, что они поймут меня, очегь стесняясь исташн волнуясь, рассказала им свое стихотворение. Хорошо, хоть не стала петь, ведь это на самом деле была песня...
Они смеялись и гладили меня по голове. А у меня слезы катились градом. Я впервые пожалела, что раскрыла свои мечты. А потом бабушка взяла МОЙ дневник и на 14 число написала там СВОИМ КРУПНЫМ ПОЧЕРКОМ поздравительное стихотворение на целую страницу, с упоминанием:
«И лошадка на серебряных копытцах
Посетит тебя на Первый Юбилей».
После этого в дневнике небыло ничего личного.
Потом я вообще перестала его открывать.
И вот теперь - интернет. Довольно долго читала чужие журналы. Разные.
Одни - полны рассуждений о жизни с претензией на «мудрость». Другие - содержат в себе что-то типа «сел», «встал», «пойду поработаю». И лишь некоторые - действительно живые. И находят в моей душе отклик. Потому что автор попытался пережить описываемые события еще раз, попытался показать, к чему не равнодушен.
Хотят ли авторы журналов, чтоб их читали - дело сугубо личное.
Я не уверена, что хочу этого. Тут - мой мир.
И тем ценнее понимание со стороны случайного читателя.
В детстве я вела дневник. Писала туда все, что было мне интересно. Раскрашивала и приклеивала красивые вырезки. Потом бежала показать кому-нибудь, поделиться, услышать ответное мнение.
Однажды я придумала стихотворение о белой лошади, с золотой сбруей и серебряными копытцами. Я вынашивала эту мечту внутри, а она рвалась на волю. В лесу около дачи я нашла сломившееся дерево, обвила его белыми лентами и играла там, представляя, что скачу верхом. Ленты развивались от ветра и мне казалось, что мы летим.
Близился «мой первый юбилей», как я его называла, мои 10 лет. Я прибежала к родителям, и в надежде, что они поймут меня, очегь стесняясь исташн волнуясь, рассказала им свое стихотворение. Хорошо, хоть не стала петь, ведь это на самом деле была песня...
Они смеялись и гладили меня по голове. А у меня слезы катились градом. Я впервые пожалела, что раскрыла свои мечты. А потом бабушка взяла МОЙ дневник и на 14 число написала там СВОИМ КРУПНЫМ ПОЧЕРКОМ поздравительное стихотворение на целую страницу, с упоминанием:
«И лошадка на серебряных копытцах
Посетит тебя на Первый Юбилей».
После этого в дневнике небыло ничего личного.
Потом я вообще перестала его открывать.
И вот теперь - интернет. Довольно долго читала чужие журналы. Разные.
Одни - полны рассуждений о жизни с претензией на «мудрость». Другие - содержат в себе что-то типа «сел», «встал», «пойду поработаю». И лишь некоторые - действительно живые. И находят в моей душе отклик. Потому что автор попытался пережить описываемые события еще раз, попытался показать, к чему не равнодушен.
Хотят ли авторы журналов, чтоб их читали - дело сугубо личное.
Я не уверена, что хочу этого. Тут - мой мир.
И тем ценнее понимание со стороны случайного читателя.