Мотыльки, влекомые светом,
Бьются в окна, стирая с крылышек
чешуйки свои
в пепел.
Ночи летом
густые,
как рапсовый мед
в горшочке,
и черные,
будто мальчишка,
измазанный сажей.
Мотыльков впускать я не буду,
А то изожгутся они
под цветным абажуром
лампой
И серыми неживыми
(
Read more... )
Comments 2
Reply
Reply
Leave a comment