Ах, какая весна, растаявшая метель кружит по городу, и от вихрящегося ветра у меня болит сердце, напоминая, что я еще живу. А скоро наступят дни свободы от забот, и я приду в себя окончательно. Самолетные двигатели с ревом погонят кровь по венам, или стук колес будет отдаваться в ушах, заменяя биение сердца. И я обрету прочность движения, а мир
(
Read more... )
Comments 13
Reply
A тaк по существу :-) отмечусь: инстинкт есть искусство без намерения.
Reply
Reply
Leave a comment