Пошел на
orveni играть с девчонками, весна всё-таки...
В моей крови чего-то нет...
Бегут навстречу мне ручьи, спросила тихо их: «Вы чьи?»,
И воды мутные не медлили с ответом:
«Мы дети умершей зимы, снегами раньше были мы,
Весна лишила нас и твердости, и цвета».
Ручья касаюсь я рукой, сольется он с Москвой-рекой,
А, после, в зной его ветра смешают с небом,
И там
(
Read more... )