(no subject)
всегда поражала меня смелость людей
которые называли себя поэтом и эту жизнь проживали
именно как Поэт - осознанно,
они выходили из всего что тенью следует за человеком
и шли
и шагали
по пустой
гулкой
одинокой мостовой
их дней ...
одиночество и эмпатия...
одиночество и неприкаянность ...
( вот почему все фапания на Пушкина вызывают у меня презрение - у этого господинчика
эмпатии не было ни на грош)
одиночество и отчаяние...
одиночество и невозможность разделить...
как человек мог назвать себя поэтом
и жить жизнь поэта
именно поэта
это для меня непостижимо
что было внутри,
что было тем стержнем
что так уверенно давало именно это знание
- я Поэт!
как они могли не уйти в тень банальных буден
а оставаться собой...
конечно,
можно и пожонглировать диагнозами
что словно нимбы горят над их головами
но ведь любой человек гораздо больше и глубже чем его диагноз
их мозаичность
невероятное чувствование граней изменяющегося мира
умение остановить и быть в миге
полнота его проживания
именно предтеча эмоции
которую они могли выразить буквами
этим дурацким цифровым кодом
глубина которого доступна так не многим...
писатели
конечно это тоже камертоны
улавливающие ту цифровую меняющуюся суть
останавливающие ее в моменте
но поэты...
они на самом острие
они опережают мыслеобразы
они плавают в предтече всего
и этот магический мир для них питательная среда
они жрут невидимый миру криль экгрегора и выплескивают фонтаны
буквенной вязи
дарят безвозмездно
возможность прикоснуться к тайному зарождению новых миров
и к перерождениям старых
это невероятное мистическое видение, предчувствие,
средоточие в моменте рождения сверхновой
как же им трудно
как непостижимо больно
быть в центре тайфуна
быть ретранслятором
быть с крыльями
когда вокруг все та же смена времен года
все те же банкноты
все те же лица
все те же архетипы...
как же невыносимо тяжело быть собой в мире
который устал от тотального одиночества
и как голодная пиранья
( а я видела как они висят в воде, жаждущие лишь одного - пожрать, они даже не плавают как остальные рыбы, вся их сущность сосредоточена в едином порыве и ожидание это сродни вечности - плоть...)
этот мир набрасывается на все что попадает в поле его зрения
Едок
и больше ничего...
в таком странном и восхитетельном своим пищеварением мире
поэту, как никогда, дана безграничная свобода
но она как монета - крутится звеня и завораживая
покуда ее вторая сторона - безразличие
делает свое привычное дело
порождает необъятную свободу выбора
за которой теряется сама суть этого выбора..
а поэт оказывается еще более одинок и неслышен
еще более обнажен и заслонен
еще более яростен и бессилен...
как никогда
как всегда
в новорожденном
древнем мире
может ли быть иная судьба прекраснее, чем судьба Поэта?!
которые называли себя поэтом и эту жизнь проживали
именно как Поэт - осознанно,
они выходили из всего что тенью следует за человеком
и шли
и шагали
по пустой
гулкой
одинокой мостовой
их дней ...
одиночество и эмпатия...
одиночество и неприкаянность ...
( вот почему все фапания на Пушкина вызывают у меня презрение - у этого господинчика
эмпатии не было ни на грош)
одиночество и отчаяние...
одиночество и невозможность разделить...
как человек мог назвать себя поэтом
и жить жизнь поэта
именно поэта
это для меня непостижимо
что было внутри,
что было тем стержнем
что так уверенно давало именно это знание
- я Поэт!
как они могли не уйти в тень банальных буден
а оставаться собой...
конечно,
можно и пожонглировать диагнозами
что словно нимбы горят над их головами
но ведь любой человек гораздо больше и глубже чем его диагноз
их мозаичность
невероятное чувствование граней изменяющегося мира
умение остановить и быть в миге
полнота его проживания
именно предтеча эмоции
которую они могли выразить буквами
этим дурацким цифровым кодом
глубина которого доступна так не многим...
писатели
конечно это тоже камертоны
улавливающие ту цифровую меняющуюся суть
останавливающие ее в моменте
но поэты...
они на самом острие
они опережают мыслеобразы
они плавают в предтече всего
и этот магический мир для них питательная среда
они жрут невидимый миру криль экгрегора и выплескивают фонтаны
буквенной вязи
дарят безвозмездно
возможность прикоснуться к тайному зарождению новых миров
и к перерождениям старых
это невероятное мистическое видение, предчувствие,
средоточие в моменте рождения сверхновой
как же им трудно
как непостижимо больно
быть в центре тайфуна
быть ретранслятором
быть с крыльями
когда вокруг все та же смена времен года
все те же банкноты
все те же лица
все те же архетипы...
как же невыносимо тяжело быть собой в мире
который устал от тотального одиночества
и как голодная пиранья
( а я видела как они висят в воде, жаждущие лишь одного - пожрать, они даже не плавают как остальные рыбы, вся их сущность сосредоточена в едином порыве и ожидание это сродни вечности - плоть...)
этот мир набрасывается на все что попадает в поле его зрения
Едок
и больше ничего...
в таком странном и восхитетельном своим пищеварением мире
поэту, как никогда, дана безграничная свобода
но она как монета - крутится звеня и завораживая
покуда ее вторая сторона - безразличие
делает свое привычное дело
порождает необъятную свободу выбора
за которой теряется сама суть этого выбора..
а поэт оказывается еще более одинок и неслышен
еще более обнажен и заслонен
еще более яростен и бессилен...
как никогда
как всегда
в новорожденном
древнем мире
может ли быть иная судьба прекраснее, чем судьба Поэта?!