199. Рефлексия на тему любви
Что это такое - в самом первом приближении - я поняла в четырнадцать лет. Момент истины, озарение - помню даже дату: 30 сентября.
До этого я не раз влюблялась. Каждая влюбленность была и похожей, и не похожей на предыдущую - так шампанское и похоже, и не похоже на вермут или мартини.
Разница, водораздел между влюбленностью и любовью оказалась четкой и ошеломительной. Мальчик, с которым месяц назад завязался бурный роман, вскользь заметил, что у него болят ребра. Мне стало нехорошо - от этой его боли. Это было совсем не то, что обычное сочувствие, распространяющееся на все живое (кроме разве что отпетых злодеев и комаров). Нечто качественно иное.
От его боли - больно мне. Я люблю.
Второй момент истины случился через десять лет.
Я СМОТРЕЛ В ЭТИ ЛИЦА И НЕ МОГ ИМ ПРОСТИТЬ
ЗА ТО, ЧТО У НИХ НЕТ ТЕБЯ, И ОНИ МОГУТ ЖИТЬ.
Почти те же самые слова я записывала в ту пору в своем дневнике.
Невозможность без него жить. В буквальном смысле.
(И опять - резкий контраст с влюбленностями и увлечениями, которых было немало за эти годы. Из любых отношений, из любой влюбленности или замужества я могла выйти, порвать - что и совершала неоднократно, поскольку они не дотягивали до мерцавшего где-то впереди и вверху идеала.)
Но тогда же - или немного позднее - пришло понимание: такая любовь - не чистая, не беспримесная, но в симбиозе с сильнейшей привязанностью. Со смертельной привязанностью.
Про абсолютную и беспримесную, чистейшей воды - не та песня. Иная:
КОГДА ЖЕ, НАШ МИМОЛЕТНЫЙ ГОСТЬ,
ТЫ УМЧАЛСЯ, НОВОЙ СУДЬБЫ ИЩА,
МНЕ БЫЛО ДОВОЛЬНО ТОГО, ЧТО ГВОЗДЬ
ОСТАЛСЯ ПОСЛЕ ПЛАЩА.
Истинная любовь вполне сосуществует со свободой.
Прошло, как водится, еще десять лет. Плюс-минус два года - поскольку на этот раз точной даты, одномоментного озарения не было.
Третья любовь лежала в иной плоскости - не к мужчине, но к ребенку. И первое, и второе качество она унаследовала от двух предыдущих.
Новым было стремление защитить, оберечь от враждебного или холодного мира. И опять - перехлест, перебор.
Обидам, наносимым мне, я научилась не придавать значения или прощать. Но уколы, обращенные в ее адрес, вызывали мгновенную и неслабую реакцию. Порой я не успевала как следует рассчитать силу удара.
Какое уж там:
И В ТЕПЛОМ ВЕТРЕ ЛОВИТЬ ОПЯТЬ
ТО СКРИПОК ПЛАЧ, ТО ЛИТАВРОВ МЕДЬ...
Не говорите мне, что любовь - не чувство, не страсть, но состояние.
Я и сама это знаю.
И вот эта песенка:
ТРИДЦАТЬ ЛЕТ В ОЖИДАНЬЕ ПРОШЛО,
ТЫ В ПУТИ, ТЫ ВСЕ БЛИЖЕ КО МНЕ... -
тоже не про меня.
Но если этого не было или нет на сегодняшний день, то вовсе не обязательно, что этого никогда (nevermore) не будет. ))
До этого я не раз влюблялась. Каждая влюбленность была и похожей, и не похожей на предыдущую - так шампанское и похоже, и не похоже на вермут или мартини.
Разница, водораздел между влюбленностью и любовью оказалась четкой и ошеломительной. Мальчик, с которым месяц назад завязался бурный роман, вскользь заметил, что у него болят ребра. Мне стало нехорошо - от этой его боли. Это было совсем не то, что обычное сочувствие, распространяющееся на все живое (кроме разве что отпетых злодеев и комаров). Нечто качественно иное.
От его боли - больно мне. Я люблю.
Второй момент истины случился через десять лет.
Я СМОТРЕЛ В ЭТИ ЛИЦА И НЕ МОГ ИМ ПРОСТИТЬ
ЗА ТО, ЧТО У НИХ НЕТ ТЕБЯ, И ОНИ МОГУТ ЖИТЬ.
Почти те же самые слова я записывала в ту пору в своем дневнике.
Невозможность без него жить. В буквальном смысле.
(И опять - резкий контраст с влюбленностями и увлечениями, которых было немало за эти годы. Из любых отношений, из любой влюбленности или замужества я могла выйти, порвать - что и совершала неоднократно, поскольку они не дотягивали до мерцавшего где-то впереди и вверху идеала.)
Но тогда же - или немного позднее - пришло понимание: такая любовь - не чистая, не беспримесная, но в симбиозе с сильнейшей привязанностью. Со смертельной привязанностью.
Про абсолютную и беспримесную, чистейшей воды - не та песня. Иная:
КОГДА ЖЕ, НАШ МИМОЛЕТНЫЙ ГОСТЬ,
ТЫ УМЧАЛСЯ, НОВОЙ СУДЬБЫ ИЩА,
МНЕ БЫЛО ДОВОЛЬНО ТОГО, ЧТО ГВОЗДЬ
ОСТАЛСЯ ПОСЛЕ ПЛАЩА.
Истинная любовь вполне сосуществует со свободой.
Прошло, как водится, еще десять лет. Плюс-минус два года - поскольку на этот раз точной даты, одномоментного озарения не было.
Третья любовь лежала в иной плоскости - не к мужчине, но к ребенку. И первое, и второе качество она унаследовала от двух предыдущих.
Новым было стремление защитить, оберечь от враждебного или холодного мира. И опять - перехлест, перебор.
Обидам, наносимым мне, я научилась не придавать значения или прощать. Но уколы, обращенные в ее адрес, вызывали мгновенную и неслабую реакцию. Порой я не успевала как следует рассчитать силу удара.
Какое уж там:
И В ТЕПЛОМ ВЕТРЕ ЛОВИТЬ ОПЯТЬ
ТО СКРИПОК ПЛАЧ, ТО ЛИТАВРОВ МЕДЬ...
Не говорите мне, что любовь - не чувство, не страсть, но состояние.
Я и сама это знаю.
И вот эта песенка:
ТРИДЦАТЬ ЛЕТ В ОЖИДАНЬЕ ПРОШЛО,
ТЫ В ПУТИ, ТЫ ВСЕ БЛИЖЕ КО МНЕ... -
тоже не про меня.
Но если этого не было или нет на сегодняшний день, то вовсе не обязательно, что этого никогда (nevermore) не будет. ))