(no subject)
это надо было записать. иначе
сон не сон. кто знает что из них правильнее, правдивее.
я будто оказался в чужой жизни. может, чуть смелее в поступках, может, чуть отчаяннее.
как мы, или точнее я с некой экскурсией или забредшей случайно компанией попадаю в мастерскую художника-вышивальщика, старого круглолицего и доброго по всем параметрам дедушке. звал на уроки, звал просто так.
а вот один кретин (ну, любил я его очень. от чего? почему? прям маленькая воровка) подбил к дедку залезть в дом. наверное, мы были ни черту, ни наши отношения, ни отношения людей, таким как я.
в общем ночью поймал меня за руку дедушка. на взломе. стою над его кроватью и думаю, думаю. а там и полиция. разборки.
отсидел. видимо не долго.
блочные дома, полуразвалившиеся. крики-гомон. наши шайки, рыщущие в поисках наживы и своего места под солнцем.
дальше семья будто бы. и вся эта неблагополучность с налетом культуры, книги по художничеству, дисней и что-то техническое.
с мамой и братом лишь. сквот. сквот, весь заваленный мусором, чужими вещами из прошлого. кажется, трупы в кирпиче. и я думал о черных пластиковых пакетах, что дескать в бумажные в которые мы все сбрасывали - выносить неудобно. чем-то там пахло, разлагащиеся продукты.
сон не сон. кто знает что из них правильнее, правдивее.
я будто оказался в чужой жизни. может, чуть смелее в поступках, может, чуть отчаяннее.
как мы, или точнее я с некой экскурсией или забредшей случайно компанией попадаю в мастерскую художника-вышивальщика, старого круглолицего и доброго по всем параметрам дедушке. звал на уроки, звал просто так.
а вот один кретин (ну, любил я его очень. от чего? почему? прям маленькая воровка) подбил к дедку залезть в дом. наверное, мы были ни черту, ни наши отношения, ни отношения людей, таким как я.
в общем ночью поймал меня за руку дедушка. на взломе. стою над его кроватью и думаю, думаю. а там и полиция. разборки.
отсидел. видимо не долго.
блочные дома, полуразвалившиеся. крики-гомон. наши шайки, рыщущие в поисках наживы и своего места под солнцем.
дальше семья будто бы. и вся эта неблагополучность с налетом культуры, книги по художничеству, дисней и что-то техническое.
с мамой и братом лишь. сквот. сквот, весь заваленный мусором, чужими вещами из прошлого. кажется, трупы в кирпиче. и я думал о черных пластиковых пакетах, что дескать в бумажные в которые мы все сбрасывали - выносить неудобно. чем-то там пахло, разлагащиеся продукты.