Ночь с Анджелиной
Сатана приподнял бровь.
- Что, прости?..
Гриша нетерпеливо переступил с ноги на ногу.
- Я говорю: хочу продать душу.
- Ах, душу, - кивнул Сатана. - Не вопрос. Какую валюту предпочитаешь?
- Я не денег хочу, - пояснил Гриша. - Хочу ночь с ней.
Он достал из кармана снимок и показал Сатане.
- Ночь с фотографией?
- Да нет же! С ней вот! Вот, которая на фото!
Сатана даже не взглянул на девушку.
- Формально это называется «бартер», - сказал он. - Продают за деньги, или там ценные бумаги, золото… Всякое такое, понял? Марками почтовыми даже могу отслюнявить, в денежном эквиваленте. А когда меняешь вещь на вещь - это уже бартер.
- Ладно, ладно, - закивал Гриша. Он не был настроен спорить по вопросам терминологии, его интересовал результат. - Пусть будет бартер.
Сатана неодобрительно посмотрел на него.
- То он продает, то теперь бартер… Сами не знают, чего хотят.
Он стоял в центре очерченной на полу мелом пентаграммы. Внутри пентаграммы было тесно, и Сатану это нервировало.
- Хоть бы стул предложил, - проворчал он. - Тебя не учили что ли, что старшим надо предложить сесть?
- Извините, - смутился Гриша. - В следующий раз обязательно… Так что насчет моей просьбы?
Он опять махнул фотографией.
- Это кто у тебя там?.. Танька Мармозетка, что ли?..
- Анджелина, - покраснел Гриша.
- А-а-а, - протянул Сатана. - Джоли? Не признал. А вообще, если губы поярче накрасить, будет вылитая Танька с Нахимовского проспекта. Может, Танька сойдет?
- Какая еще Танька? - возмутился Гриша, краснея еще сильнее. Очки сползли у него на кончик носа, и он поправил их пальцем. - Не знаю я никакой Таньки. Мне нужна только она. Только Анджелина. Я ее люблю.
- Ну, это ежу понятно, - буркнул Сатана. - Кто ж Таньку-то полюбит, с таким-то характером… Так, ладно, понял. Стало быть, ночь с Анджелиной в обмен на душу?
- Да! - подтвердил Гриша. - Все верно.
- Сейчас посмотрим, - Сатана извлек из кармана записную книжку, порылся в ней. - Вот, нашел. Восьмого числа она летит ночным рейсом из Сан-Франциско в Сидней. Тринадцать часов в пути. Могу устроить тебя на соседнее сиденье.
- Что? - удивился Гриша. - Нет! Я имел в виду… Ну, это… Всю ночь… Мы с ней вдвоем.
- А-а-а! - Сатана хлопнул себя ладонью по лбу. - Ночь любви, в смысле?
Гриша сумел добавить еще немного свекольного оттенка на лицо.
- Так бы сразу и говорил, - сказал Сатана. - А то вечно вы говорите намеками, а я сиди, разгадывай… Так, ладно, к делу. Во-первых, у меня плохие новости: она такими вещами не занимается.
Гриша поморгал глазами, потом еще раз поправил очки.
- Я думал, вы можете помочь как-то, - неуверенно сказал он.
Сатана почесал подбородок.
- Могу сгонять к ней, показать твою фотку, - предложил он. - Вдруг да и согласится. Но шансы, сам понимаешь…
- Понимаю, - уныло согласился Гриша.
- Во-вторых, - продолжал Сатана, - можно, конечно, внушить ей страсть. Технически это несложно.
Гриша приободрился.
- Но твоей души на это явно не хватит.
Гриша наморщил лоб.
- В каком смысле?
- В прямом! Не стоит она того, - пояснил Сатана. - У всего на свете есть своя ценность. Думаешь, мало идиотов хотели бы продать свою душу за ночь с Анджелиной?.. Пффф! Тут, знаешь ли, нужно что-то подороже.
- Но это же целая душа! Я же целую душу прода… Меняю!
- Ну и что в ней такого, в твоей душе? - парировал Сатана.
Он помусолил пальцы, перелистнул в своей записной книжке несколько страниц.
- Вот, у меня тут все записано. Григорий, двадцать один год. Совести на копейку, доброта - четыре балла из десяти, представления о любви сводятся к сексу с кинозвездой… А где широта души? Где величие?.. Где они, родной?
Гриша не отвечал. Он безуспешно пытался открутить пуговицу от рубашки.
- Некондиционный товар, - поморщился Сатана. - Извини уж за прямоту… Ну, ну!.. Не расстраивайся так. Ну, не вышло с Анджелиной, что теперь?.. Хочешь, могу попробовать Таньку уговорить.
- Что?.. Какую еще Таньку?
- Да Мармозетку же! - объяснил Сатана. - С Нахимовского проспекта. Почти то же самое, в темноте и не отличишь. Не на всю ночь, конечно. Так, минут на двадцать. Устроит?
- Не, - сказал Гриша. - Не устроит.
- Ладно, - сдался Сатана. - Тогда могу пиццу тебе привезти. С грибами и ветчиной.
- Пиццу?
- Да, отличную пиццу. Честная сделка.
- В обмен на душу?
Сатана кивнул.
- Еще стакан капучино добавлю, - сказал он. - От себя лично. Подарок.
- Не, - разочарованно протянул Гриша. - Пицца - это мало.
Сатана фыркнул.
- Ну, поищи, кто больше предложит, - сказал он. - У нас рынок, родной.
Он плюнул себе под ноги.
- Эх, мелкие душонки. Каждому Анджелину подавай!..
Пентаграмму заволокло дымом, в воздухе запахло серой и гарью.
Сатана удалился.
