Пора поэзии
Казённый свет подслеповатых ватт
горит в окне, умышленно раскрытом -
шансон, добытый пьяным индивидом,
как водится, на редкость туповат.
Сегодня пятница и завтра - выходной.
Гуляй, рванина!
Нам ли жить в печали?
В двадцатом веке люди одичали.
Пришла пора поэзии блатной.
Ход времени замедлился в душе.
Мы валимся в прореху мирозданья.
И небо на мозги, вполне бараньи,
влиять не может - пропиты уже.
Мы в эволюционном тупике,
где царь природы - раб дурных привычек.
Но примитив ритмических отмычек
откроет бездну в пьяном мужике
Александр Москаленко