Бесплодная смоковница
И вот я сижу в одном из кабинетов НИИ Акушерства и гинекологии, а доктор мне объясняет, что детей у меня больше не будет. Во всяком случае, без посторонней помощи. Ну то есть без их помощи. Долго объяснять, но в общем получалось, что моих личных гормонов не хватает для того чтобы яйцеклетка согласилась созреть и оплодотвориться.
- Ну а что вы хотите? Возраст…, - вздохнула врач.
И набросала приблизительный план этой самой посторонней помощи, от которого мне стало еще хуже. Тут надо сказать, что я очень плохо переношу инвазивные процедуры, точнее, не переношу их совсем.
А потом я ехала до метро в автобусе и повторяла «Детей не будет, детей не будет, детей не будет… возраст, возраст, возраст».
А потом я зашла в какой-то шалман около метро и заказала водки и салат «Столичный» (часов 12 дня, ага).
Между первой и второй я испытала отчаяние и жуткий стыд за то, что я теперь не настоящая женщина. Вроде сиськи на месте, но на самом деле они - так, муляж, ни для чего не нужны по-настоящему. Потому что теперь ясно, что не дано больше никакому младенцу приблизиться к моей груди и напиться молока. Мне не дано больше почувствовать молочный запах, который исходит от его кожи, потрогать еще нехоженые пяточки. Зачем, зачем я вышла замуж за человека, которому не смогу родить ребенка? Как я буду теперь жить с ним? Господи, как же стыдно будет всю оставшуюся жизнь, когда он будет играть с чужими младенцами зная, что никогда-никогда-никогда не возьмет на руки своего…
Между второй и третьей я представила себе, как совершу подвиг любви. Как пойду к врачам, и они для начала будут брать у меня кровь для анализов, а потом колоть гормоны. А потом полудобровольный секс с любимым человеком, потому что нужно успеть вовремя. И как-то совершенно было понятно, что при такой нервотрепке другой жизни в моем организме заводиться противоестественно. Не должен ребенок быть инструментом пыток. И пусть я останусь наедине со своим бесплодием, но не дам, не смогу превратить свою жизнь в муку во имя ребенка и семьи.
Я расплатилась, вышла из кафе, позвонила мужу и все это ему сообщила.
- Ну и супер, - сказал муж.
Я потом еще несколько месяцев приставала к нему с вопросом - он правда никогда меня не упрекнет в том, что я не родила ему ребенка? Но он только обнимал и укачивал меня, глупую, уверяя, что в любви бесплодных смоковниц не бывает.
А потом мы стали оформлять документы на усыновление и я подумала - ну надо же! Вот реальный шанс, что Господь не разыграет тебя в темную, реальная надежда получить гарантированный результат - ребенка мечтаемой внешности, возраста и пола. Но тут я, разумеется, просчиталась, потому что нам не дано предугадать Его замысел о нас. Первый ребенок, которого нам вынесла нянечка в Доме ребенка, оказался нашим сыном. Таким нашим, что роднее и не придумать.
Ссылка почти в тему: Российский Первый канал подготовил репортаж о семье Калоевых, где дети родились с помощью армянского специалиста
P.S. Да, я знаю, что название блога написано неправильно, но пусть уж теперь будет, как зубастый голубь.