Какой-то пресный вкус у стихов без книжной пыли...
Пришлите мне томик стихов кого-нибудь из поэтов-эмигрантов...
И пусть он будет потрепанный, захватанный, зачитанный с заметками на полях.
Я воткну в волосы карандаш и буду смотреть, как мимо окна течет улица...
В этот вечер парижский, взволнованно-синий,
Чтобы встречи дождаться и время убить,
От
(
Read more... )
Comments 25
Reply
Reply
Reply
Reply
не растворяясь в суете и неге,
нас связывают призрачные нити -
воспоминанья о зиме и снеге,
о чистоте, о холоде объятий,
о постоянной жажде объясниться...
мне все это давно уже не снится,
и это объяснимо и понятно...
мне это все давно уже не сниться,
мне просто это все осторчертело:
душа уже не в силах веселиться,
а тело... остается просто телом.
Я знаю все, что было и что будет,
я сыт невыносимой этой ношей,
я никогда уже ее не брошу:
у каждого свой крест и Книга Судеб...
вот так - вдали, не торопя событий,
не растворяясь в бл...стве или пьянстве
нас связывают призрачные нити,
пока не обрываются в пространстве…
Reply
теперь это над моим письменным столом
Reply
Болезнь "ностальгия" лекарств не приемлет:
Она не проходит - свернётся и дремлет,
Несмазанным ставнем окошка скрипя...
Reply
Leave a comment