Прачечная
13 ноября в кружке анонимных графоманов состоялся мини-юбилейчик. С утра пятницы была выбрана тема "прачечная". Рэндомно, разумеется.
Немного погодя, за кружечкой чая я да lexusagronaft сговорились написать в одном сеттинге: высокий бескомпромисный мачо с дробовиком и в плаще заходит в прачечную с чистой одеждой в сумке в поисках параллельных миров. Что будет потом - каждому своё. Ах, да. Зовут его Бутч. Брутальное такое имя, для настоящего мужика.
Вышло довольно забавно.
Дверь отворилась почти беззвучно, но всё равно посетители прачечной сразу обратили на это внимание. Запах угрозы возник в воздухе, смешался с запахом страха и с парами моющих средств. В проеме стоял человек. Реагируя на внезапную тишину в помещении хозяин за приёмной стойкой оторвался от проверки чека по последнему заказу. Подняв голову, стал пристально разглядывать нового посетителя: высокий, в коричневом засаленном плаще почти до пят, тяжелые ковбойские сапоги. Щетинистое лицо с грубыми чертами, острый взгляд, немедленно окинувший все углы, огромный кадык. Посеревшая от сигары пасть приоткрылась на несколько миллиметров, чтобы не выронить эту вонючую мужскую усладу.
- Меня зовут Бутч. И я не советую присутствующим создавать очередь. - он не сделал ни жеста и продолжал всё так же стоять с опущенными руками, но, чёрт меня побери, если посетителям не показалось, что в их жалкие черепушки направлен ствол.
Несколько человек испуганно отошли от стойки. Под приоткрытым плащом явно выделялся огромный помповый дробовик, хотя цыплятам не обязательно знать, как называется топор, не правда ли?
Человек в плаще медленно подошел к стойке и поставил на неё огромную сумку, которую всё время держал в левой руке. Разрази меня гром, если кто-либо обратил на неё внимание до этого.
- Как быстро ты принесешь мне эти вещи чистыми? - спросил Бутч, раскрывая сумку. Хозяину показалось, что человек в плаще сейчас плюнет на пол. Просто так, от скуки. Загипнотизированный происходящим он не мог пошевелиться, и лишь через пять секунд после вопроса, разбуженный морганием цепких зеленых глаз новоиспеченного клиента, сам будто сморгнул видение своей смерти, подтянул к себе сумку поближе и вытянул на свет пару чистейших в мире вещей: штаны, рубашка, пара трусов. Его сердце забилось настолько быстро, что пришлось опереться на стойку и сделать глубокий вдох. Нет, не чистота его привела в такое состояние, а тот факт, что придется заговорить с Ним, и, как бы не была нелепа просьба, - не перечить.
- й-йй-я... десять минут, сэр, - пробормотал он, поднимая взгляд от вещей.
- Даю одиннадцать. Последнюю можешь отдать молитве. - Бутч отогнул полу плаща и выложил дробовик на стойку. - Мой друг полежит пока тут.
Как только хозяин взял сумку и побежал с нею вглубь помещения, громила сел на стойку, перекинул через неё ноги и тоже поспешил в том же направлении. В самом начале коридора он свернул в подсобное помещение. Длинные стеллажи с одеждой, картонные коробки вдоль стен, ряды вешалок с плечиками и с висящими в полиэтилене костюмами.
Он знал, что портал в другой, чистый мир находился где-то рядом, и начал искать. Сметал с полок кипы тряпок, пробивал ногой коробки, раздвигал плечики, метался сквозь передвижные рамы, на которых они держались. Прошло уже пятнадцать минут из двадцати, отмеренных ему заклинанием, уже скоро он снова превратится обратно в жалкого коротышку, одержимого чистотой в этом еще более одержимом свинарнике.
"Чёрт, ведьма не могла ошибиться!", орал про себя Бутчи, метаясь от стены к стене. Он достал из-под полы лом и разломал ящик, стоявший в углу - ничего! В отчаянии схватился за голову, задев и размозжив лампу. И вдруг, среди тысячи искр и одной вспышки электрического светильника, он заметил слабое сияние. Чистый голубоватый свет струился на пол из молнии одной чёрной полиэтиленовой оболочки, которая висела чуть в стороне от остальных. Он метнулся туда, дернул молнию - и, о боги, да! О, к-чертовой-матери-этих-долбаных-свиней, да!
Он нырнул в портал и оказался в просторном светлом помещении с белыми стенами и кучами грязной одежды по углам. Из-за дверей послышался обрывок фразы «…ежит пока тут…». Дверь, коридор, и вот он уже в приемной, как две капли воды похожей на ту, из его мира. Только эта так и мерцала чистотой, солнечный свет заливал её снаружи, а три посетителя в белом, с ослепительными улыбками ангелов, жались к противоположной стене. Напугал их высокий блондин с длинными волосами, стоящий у стойки. Весь в белом, гладко выбрит и строен. На стойке перед ним - огромный черный пистолет. Как в трансе повернул Бутчи голову - в конце коридора была видна спина бегущего с большой сумкой человека. Блондин перепрыгнул через стойку. Глубокие голубые глаза приближались к Бутчи.
- С дороги, коротышка. Я спешу в лучший мир!
Остальные рассказы тут:
http://lexusagronaft.livejournal.com/202838.html