Написание статьи шло с трудом: мысли "вымучены" и, кажется, спутанны.
Перечитывая статью на следующий день, удивилась логичности мысли и содержанию в принципе. Конечно, надо подправить некоторые детали, но это мелочи.
Как приятно, когда то, что делаешь, оказывается лучше, чем тебе казалось в процессе работы!

Много спокойных, занятых, разных дней. Дней, когда иногда думаешь: позвонить бы друзьям, особенно тем, кого давно не видела. Думаешь. Живёшь другим.
Бывают дни, когда не найти себе места, всё не то. И, только набрав нужный номер, чувствуешь себя счастливой. Прекрасные дни, когда "всё не то".

Я буду пеплом догорающего танго,
И в лунатически изогнутом корсаже
Я подожгу другую жизнь - моей изнанку.
Почти любовь мне подмигнёт и что-то скажет.

Я буду краденой, печальной, хитрой кошкой,
Ужасней танго, что никто ещё не видел.
Осыплю Бога конвульсивной мелкой дрожью,
Принадлежащей в моей смерти ста Мариям.

Сижу в метро и слушаю вагоны -
Их гоготанье в сумрачной тиши.
Я в подземельи - здесь свои законы
Для загнанной в безоблачность души.

Давно я здесь не была - совсем не заходила.
Как будто захожу в пустующий дом.
Неожиданно для себя рада оказаться здесь снова.

Верить - в меру ( Read more... )

Человек, которому не верю,
Мне звонит.
Человек из-за закрытой двери
Пишет сны
В ежедневнике моей вечности.
Человек со странной человечностью
Хочет подарить тепло и память
Только потому, что больно падать.
Или так не верю я ему,
Что подарок принимаю за чуму?
Человек, которому не верю,
Пишет.
Человек - необходимый лишний.

"По-моему, кто угодно может выпустить на волю опасность, но вся штука в том, чтобы суметь найти для неё потом другое место".
Туве Янссон.

Мы заполняем пустоты вздохами ( Read more... )

Обратила внимание, что давно не пишу романтических стихов о любви. А ведь писала. Вообще о любви пишу куда меньше.
Старею? Взрослею? Обращаю больше внимания на другое?

- А ты влюбляешься?
- Да. Но не пишу.