(no subject)
АУТ 2.
От осознанья бытия
Теряю собственное Я
Пролог
Александр, молодой человек, совсем не доходяга - крепкий парняга, сидит перед плазмой, с пультом в руках и отсутствующим взглядом. Сидит на огромных диванных подушках, разбросанных на полу, по всей комнате. В комнате не убрано, везде грязь и беспорядок. Бардак.
Освещение в комнате то и дело меняется. Происходит это абсолютно аритмично. Освещение всецело повинуется картинке на плазме. Темнее…светлее…снова темнее. Это он, с интервалом в 20 - 30 секунд, жмет на кнопку, переключая каналы: реклама…новости…кино…реклама…ток-шоу…реклама…снова реклама…tv-shop. Начинает переключать быстрее. Выражение лица не меняется. Взгляд такой же глубокий, и такой же пустой. Еще быстрее. Звуки, вылетающие из динамиков, будто попадая на вертушку к беспонтовому dj-ю, скрипят и корчатся. Информация безнадёжно теряется в этом шумовом фоне, который смешивается в кошмарную какофонию. stop Нормальный клипчик - ,,Paranoid android,, Radiohad. Забавная анимация. И музычка ничего.
Музыка подхватывает и тянет…
Снова меняется картинка. Канал, еще канал.
…а музыка осталась.
Картинка быстрее, еще быстрее, музыка тянет, начинает ныть, завывать.
Он не шевелится. Не моргая, с абсолютным безразличием, смотрит на экран.
1-ый день
Мрачно. Серо. Он спит.
Звонит телефон и будит его. Сигнал просто жуткий.
Он уже окончательно проснулся, а пищалка все не замолкает.
Тишина. Блаженство.
Снова этот писк. Невыносимо. Он встает с кровати, точнее это огромных размеров траходром - раскладной диван 3/3, и, немного пошатываясь, с не скромно оттопыренными вперед шортами, идет на звук. Звук исходит из кухни. Это стационарный телефонный аппарат. Просто разрывается, стоя на холодильнике.
Но трубку он не снимает. Вместо этого жадно пьет холодный черный чай. Крепкий и сладкий, очень крепкий.
Телефон наконец-то замолкает. Утолив жажду, он идет в сортир, но стояк не дает посцать. Вот незадача, хоть на голову становись.
Он возвращается в кухню, ставит чайник. Открывает одну из многочисленных кухонных полок, на которой, судя по банкам, не малый выбор чаев: зеленый, черный, с бергамотом, жасмином, лотосом, мятой, эвкалиптом. Немного помедлив, будто раздумывая, он берет одну из банок и, с ней в руках, выходит из кухни. Он проходит через коридор и комнату к двери, которая ведет на балкон. Открывает её. Холодно. Холодно, точно также как и мрачно. Он ставит китайскую баночку (она украшена иероглифами, с чудной формы завитушками) на подоконник и оборачивается, осматривая свою берлогу замутненным взглядом. Картина постапокалиптическая, с уныло-сюрреалистичными нотками. В поле зрения попадает тренажер (скамья для пресса). Это явно не то, что он искал, но, несмотря на это он приводит скамью в рабочее состояние, взгромождается на нее и, немного покряхтев, начинает интенсивно работать. В бешеном темпе выполняет сто повторений в одном подходе. Слегка запыхавшись, встает со скамьи, находит среди разбросанных кругом вещей мастерку «Adidas», одевает ее, смешные тапки-барбосы на ноги, и, прихватив с подоконника баночку, выходит на балкон.
Балкон. Холодно, пробирает. Он открывает банку.
Под стенкой стоит не мыслимого цвета табурет. Из-под табурета он достает бульбулятор. Ставит сверху. Буль по ходу бывалый. Прозрачная вода на его дне, резко контрастирует с засмаленным верхом.
Открывает старый фанерный шкаф, ищет что-то в темноте его полок. Достает колпак, такой же бывалый, как и буль. Подносит его на свет. Чистит забившиеся отверстия зубочисткой. Одной из полдюжины зубочисток, торчащих из всех дыр хрустальной черепо-пепельницы, которая созерцает происходящее своими пустыми глазницами.
Насыпает содержимое китайской банки в колпак. Это трава. Накручивает колпак на горлышко бутылки. Из правого кармана мастерки достает «Kriket». Подрывает. Вытягивает. Наркотический дым плотно клубится в пластиковой ёмкости. Он снимает колпак и склоняется над аппаратом. Принимает напас…
…пауза…
…в ушах пульсирует перепонка, вторя сердечной мышце. Выдыхает. Еще пауза. Смотрит на улицу, облокотившись на перила. Выбирает еще один колпак. Напас. Держит. Выдыхает.
Поменяло.
Погода вроде бы ничего. Солнце пробилось сквозь баррикады туч и заливает все вокруг своим светом, придавая всему смысл. Даже нелепому, цвета камуфляжных накидок рейнджеров из джунглей Индокитая, табурету. Он возвращается в комнату. Пи…ц дубак на улице. Светит, а не греет. Нужно согреться. Горячий душ - то, что нужно. На секунду он останавливается возле полки с CD и загружает один из них в проигрыватель. Из колонок начинают плотно качать глубокие басы. Какой-то славянский рэпчик из андэграунда.
Он идет на кухню. Чайник уже закипел. Открывает туже полку, достает еще одну банку. Теперь внатуре чай, крупный лист. Заливает кипяток в почерневший от огня и времени трамбон (эмалированная кружка). Пустым спичечным коробком отмеряет чай, который плотной горкой ложится на кипяток. Ставит трамбон на плиту и запаливает конфорку.
Идет в ванную, включает там воду, долго регулирует температуру. Меняются не только краски, но и термовосприятие кожи. Фуф, а нормально впирает.
Он возвращается в кухню как раз вовремя: вода на огне начинает подниматься, переливаясь через края и издавая угрожающее шипение. Хорошо, чифирь готов, пускай еще настоится.
Душ. Влажно и тепло. Сквозь шум воды, доходят глухие басы из комнаты. Постепенно они сливаются с сердечным ритмом. Дыхание ровное. Вдох, еще вдох…Шум становится тишиной. Влажно, тепло и тихо, как в материнском лоне… наверное… тяжело вспомнить.
Нежные потоки воды разбиваются об рельефное тело, лаская его, как женские руки, которые изящными пальцами струй, прокладывают свой шелковый путь, повинуясь земному притяжению. Возвращается утренний стояк. Надо передернуть.
Дрочит. Моется.
Выходит из душа, обернувшись в махровое полотенце, словно спартанский воин. Чифирит. Включает Kiss FM. Готовит завтрак, двигаясь под ритмичную музыку. Затем, при помощи маленькой цифровой камеры, фотографирует результат своего труда. Закидывая в себя завтрак, разглядывает получившееся фото. Выглядит не дурно: куриное филе, тушеное с черносливом и капустой. На вкус тоже ничего.
Позавтракав, он идет в комнату и, приглушив музыку, включает tv - огромная плазма несколько неорганично смотрится в маленькой коробочной комнате. Устроившись на подушках, перед экраном, он начинает переключать каналы. Останавливается на картинке с футболом, но его отвлекает посторонний звук. Это мобильный, он лежит тут же, на одной из подушек. Это не тот противный шум, который разбудил его утром. Под неплохой саунд, на какой вообще способна мобилка, трубка запела:
,,Иди спокойно
сквозь шум и суету, и помни,
каким миром может быть наполнена тишина.
На сколько можешь
Поддерживай добрые отношения
Со всеми, везде и всегда… ,,
Он берет телефон и смотрит на дисплей. Трубка продолжает петь:-,,…выражай свое мнение
Со спокойной ясностью… ,,
Он жмет на кнопку «ответить» и подносит трубку к уху:
-Ало?
- Привет, Сашка, это я, открой, - отзывается женский голосок.
Он открывает дверь. На пороге веселая девчонка. Одета довольно смело, как для времени года, так и для скромной юной леди. Голые коленки, меховой воротник, здоровый румянец на щеках и ослепительно белая улыбка.
- Привет, То-то. Ты чего это с утра пораньше?
- Какого утра?! Два часа уже - заныривает в прихожую.
- Ну, заныривай. Чай, кофе, потанцуем?
- А ты что пьешь?
- Я курю.
- Я тоже хочу, можно?
- Танюшка, ты чё? A справку от папы?
- Ну, Сашка.
- Шучу, малыш, не злись, - у него в руках оказывается китайская баночка. - Так что, чифирнем?
- Ну, Са-а-шка…
Идут вдвоем на балкон. Шала, колпак, бульбулятор.
Он сидит на подушках перед плазмой. Она лежит рядом, её голова на его коленях.
- А я сегодня с физры сбежала, - говорит она.
Он молчит, безразлично смотрит куда-то сквозь экран.
Молчание.
- И с английского тоже.
- Тебе сейчас учиться, а ты фуйней страдаешь.
- А зачем? Еnglish я и так знаю, а в универ меня в любом случае пристроят. Папа постарается. И вообще, тебе вот уже 26, а ты английского не знаешь. Вот как будет по-английски «потолок»? - тыкает пальцем вверх. - Не знаешь.
- Я жизнь знаю.
- А «жизнь» как по-английски?
Молчание.
- По-английски «жизнь» - beautiful life, понял?
Молчание.
- Сашка. Саш, у меня к тебе просьба.
- Говори.
- У нас в пятницу party. Ничего нету?
- Трава.
- А еще, чтобы поинтересней?
- Надо подумать, - он смотрит на нее с сожалением и упреком. - Дура ты небитая. И я дурак, что тебе помогаю. Веревки вьешь из меня, знаешь, что слова «нет» не услышишь. Ты ж мне, как младшенькая. Была бы сестра у меня и такое выпуливала, я бы застрелился.
Она приподнимается, обнимает его за шею и кладет голову на плечо.
- Ну, не надо, не стреляйся, Сашка, ну, пожалуйста, достанешь? - целует его в щеку и снова кладет голову на плечо. - Спасибо.
- Что еще?
- Да ничего. А у тебя?
- Работу ищу.
- Давно?
- Как кризис начался, сука-безработица.
- И что, есть варианты?
- Немерено.
- Я серьёзно.
- Вяжи, слышь, малая.
- Так ты ищешь, или нет?
- Ищу
- Всё понятно, газету купи хоть, там Aviso, или РиО.
- Купил.
- Врешь, покажи.
- Вон лежит.
Таня встаёт и подбирает в углу помятую газету.
- Ха, ей уже три недели. Так ты работу ищешь?
- А как?
- Во-первых, чтобы завтра купил свежую. Это для начала. Пойдёшь? Ну, пойдешь? Нет, еще сегодня, а я в i-nete что-нибудь тебе поищу. Тебе по специальности что-то? Ну, не молчи, пойдешь?
- Пойду, отвяжись, только завтра, с утра.
- Я проверю.
Она снова опускает голову к нему на колени. Так они какое-то время сидят молча. По tv тот же футбольный канал. Звучит транс, не то из колонок, расположенных по углам комнаты (единственное, в чем соблюден строгий порядок и симметрия), не то из телединамиков. Впрочем, слабая мощность и качество звука, говорит в пользу последнего.
Первым молчание нарушает он:
- Так когда, ты говоришь, тусить будете?
Таня ушла. Он ходит по комнате с мобильным в руках.
«Алё… Эдо, привет, как оно… все норма, толковое есть чё на горизонте… чё за барыга… ага, а так чтобы не с района… ну, отлично, метнёмся завтра… вечерком съездим, да, ну давай, до связи»
Балкон, колпак, буль.
Подушки, плазма, кофе глиссе, пульт, нет, пульт в сторону - уматовый канал: футбол, под неплохой транс. Правда, матчи старые крутят, но яркие все. Смонтированы под музычку, где-то ускоренный показ, где-то, наоборот, замедленная съёмка, видео-скрэтчи, вперёд, назад, снова вперёд, Месси принимает мяч, обрабатывает, одним божественным финтом уходит от защитника и пробивает. Мимо, но зато какой момент. Матч на глазах превращается в некое срежиссированое представление, потрясающее по своей драматической силе, по силе противоборствующих характеров, по эмоциям и страстям. Музыка лишь подчеркивает их, усиливая драматический эффект. Музыка набирает силу, постепенно заполняя собой всю пустоту. Он сидит на подушках, перед плазмой. Взгляд его отсутствует. Музыка поглощает все вокруг…
СОН №1