Пара эпизодов
Раз уж мне показали «сон ужасов» и теперь не спится, обновлю журнал.
30.12.2013
Почти в 2 часа ночи меня осенило (кое-кто был этому свидетелем на FB) сдать поутру кровь. Толчком стал, конечно, теракт в Волгограде (о втором я узнала уже после поездки на станцию). Конечно, я понимала, что за пределы СПб моя кровь не попадёт, но и здесь ведь она могла пригодиться? «Просканировав» своё состояние, я убедилась, что обезболивающие не принимала, алкоголь не употребляла (не то что последние 48 часов, а и все 480), жирную пищу тоже (тут пост поспособствовал). В общем, подходила по всем параметрам, кроме «выспаться накануне». Тут уж увольте - этому критерию я соответствую редко. Нашла в Яндексе ближайшую станцию, продумала место парковки, поехала.
В наших широтах в это время года и в 10 утра солнце ещё не появляется, а уж в 8 - и подавно. Заехала-то я в правильный двор на Московском проспекте, но в нём явно вели поиски клада, а потом кое-как замаскировали следы бульдозером. Приткнув машину на более-менее твёрдом основании - остатках асфальта, - я вгляделась в темноту, где должна была располагаться, судя по карте, станция переливания крови, но, кроме неясного очертания надгробия (почему во дворе обычного дома - надгробие?), мало что было видно. Я вышла обратно на проспект и свернула в предыдущий (прекрасно освещённый) двор, горюя, что зачем-то въехала в перекопанный.
Ни во дворе, ни в гардеробе другие желающие сдать кровь мне не попались. Я надела бахилы, поднялась на второй этаж, открыла дверь, а там… А там была такая очередь, что первым моим желанием было убежать: «…без тебя большевики обойдутся!»
Отстояв полчаса в очереди к окошку и получив анкету, нужно было идти на осмотр к терапевту. Как ни странно, городские службы здравоохранения запомнили мой прошлый визит и считали меня полноценным донором (а я ведь совсем не «настоящий сварщик»!), поэтому заполнять карточку не пришлось: у них единая база. Я проставила «галочки» в анкете, что «не состояла, не участвовала, не привлекалась», и зашла в кабинет вполне уверенная в себе. Врач уже протягивала манжету для измерения давления и параллельно смотрела в анкету.
- А что это вы указали, что была прививка?
- Да от столбняка мне сделали.
- В связи с чем это?
- Ну… Авария была.
- Какая авария? Что ещё вам делали?
- Да я вот тут… Рука… И голову зашивали. Чуть-чуть.
- Когда была авария?
- 8 августа.
Терапевт смотрела в потолок, загибала пальцы на руке, шевелила губами, а потом резюмировала:
- До 8 февраля свободны!
- Ну вот, - тихо и грустно сказала я.
- Так! Не надо мне тут истерик! - взвилась врач. - Справка на работу об освобождении до часу дня нужна? Нет? Всё! Идите!
Из кабинета я вышла, чувствуя себя изгоем, как Костя Иночкин: «Когда я был маленьким, у меня тоже была бабушка. За всю жизнь я не мог огорчить ее до смерти. А он - смог!» Не про меня кричали плакаты в коридоре: «Доноры - элита нации», и не мне предназначались аж 520 руб. за пол-литра сданной крови.
Выйдя на улицу, я брела, не разбирая дороги, пока не провалилась по щиколотку в грязь и не поняла, что иду к машине по «неправильному» двору. А вот и могила. Раз уж я рядом, неплохо бы узнать, кто удостоился такого странного места захоронения. Фотографию я высветлила, как могла, а в реальности увидеть хоть что-то можно было только подсвечивая фонариком. Я и подсветила. Не может быть!
«Константин Петрович Победоносцев
25.5.1827 - 10.3.1907
сенатор
член Государственного
Совета
обер-прокурор
Святейшего Синода…»
Тот самый!
В те годы дальние, глухие,
В сердцах царили сон и мгла:
Победоносцев над Россией
Простер совиные крыла,
И не было ни дня, ни ночи
А только - тень огромных крыл;
Он дивным кругом очертил
Россию, заглянув ей в очи
Стеклянным взором колдуна;
Под умный говор сказки чудной
Уснуть красавице не трудно, -
И затуманилась она,
Заспав надежды, думы, страсти…
Но и под игом темных чар
Ланиты красил ей загар:
И у волшебника во власти
Она казалась полной сил,
Которые рукой железной
Зажаты в узел бесполезный…
Колдун одной рукой кадил,
И струйкой синей и кудрявой
Курился росный ладан... Но -
Он клал другой рукой костлявой
Живые души под сукно.
Могила его, как я прочитала позже, была разрушена, а надгробие восстановили в 1992 году.
01.01.2014
4:30 утра. Иду из гостей по Садовой, оглядываясь, не покажется ли обещанный губернатором автобус. Специально от Литейного вышла к Марсову полю, чтобы поймать нужный, но дошагала уже до Апраксина двора, и ни один автобус меня так и не обогнал. Навстречу - компания, среди которой затесался парнишка в костюме Деда Мороза, останавливают меня:
- А хотите, мы вам стишок расскажем или песенку споём, и за это вы получите подарок?
Отчего же? Могу и послушать. Хороший повод передохнуть от марш-броска.
- Что угодно! Хоть «В лесу родилась ёлочка…», хоть «Белая берёза…»!
Пожалуйста-пожалуйста, я готова слушать что угодно!
- Белая берёза под моим… - начинает девушка.
- Окном? - полувопросительно заканчиваю я.
Девушка кивает и продолжает:
- Принакрылась снегом, словно…
- Серебром, - говорю я и только сейчас понимаю: это я должна прочитать стихотворение или спеть песенку, чтобы получить подарок.
А тумблер в моей голове уже давно стоит на «выкл»: бессонная ночь, шампанское, долгая ходьба совсем не располагают к воспроизведению школьной программы. С ужасом понимаю, что следующие строчки из Есенина я не помню совсем, а вместо них ловко подставляются: «Не пылит дорога, не дрожат листы… Подожди немного, отдохнёшь и ты», что как бы отражает моё общее состояние, но приплетать Лермонтова не очень уместно, петь же про ёлочку и вовсе позорно. И ничего в голову мне не приходит! Вернее, у меня вихрем проносятся какие-то обрывки стихотворений и песен, но выловить хоть что-то я не могу и потому замолкаю совсем. Паника. Пауза.
- Знаете что, - я уже смеюсь, представляя, какой идиоткой выгляжу, - кроме церковного репертуара, мне ничего в голову не приходит.
И я - совершенно неожиданно для себя самой - затягиваю «Благослови, душе моя…». И не абы какое! Не обиходное, а Ипполитова-Иванова! Спев пару строчек, понимаю, что дальше у меня опять «обрыв связи», но ребята уже смотрят на меня со смесью ужаса и восхищения.
- Да-а-а-а… Такого нам сегодня ещё никто не пел! Здорово!
Одна из девочек лезет в сумку и достаёт оттуда… массажёр «Мурашка».
Самое то! Для тётеньки явно больной на голову… Гордо забираю свой приз и уже без приключений дохожу до дома.
30.12.2013
Почти в 2 часа ночи меня осенило (кое-кто был этому свидетелем на FB) сдать поутру кровь. Толчком стал, конечно, теракт в Волгограде (о втором я узнала уже после поездки на станцию). Конечно, я понимала, что за пределы СПб моя кровь не попадёт, но и здесь ведь она могла пригодиться? «Просканировав» своё состояние, я убедилась, что обезболивающие не принимала, алкоголь не употребляла (не то что последние 48 часов, а и все 480), жирную пищу тоже (тут пост поспособствовал). В общем, подходила по всем параметрам, кроме «выспаться накануне». Тут уж увольте - этому критерию я соответствую редко. Нашла в Яндексе ближайшую станцию, продумала место парковки, поехала.
В наших широтах в это время года и в 10 утра солнце ещё не появляется, а уж в 8 - и подавно. Заехала-то я в правильный двор на Московском проспекте, но в нём явно вели поиски клада, а потом кое-как замаскировали следы бульдозером. Приткнув машину на более-менее твёрдом основании - остатках асфальта, - я вгляделась в темноту, где должна была располагаться, судя по карте, станция переливания крови, но, кроме неясного очертания надгробия (почему во дворе обычного дома - надгробие?), мало что было видно. Я вышла обратно на проспект и свернула в предыдущий (прекрасно освещённый) двор, горюя, что зачем-то въехала в перекопанный.
Ни во дворе, ни в гардеробе другие желающие сдать кровь мне не попались. Я надела бахилы, поднялась на второй этаж, открыла дверь, а там… А там была такая очередь, что первым моим желанием было убежать: «…без тебя большевики обойдутся!»
Отстояв полчаса в очереди к окошку и получив анкету, нужно было идти на осмотр к терапевту. Как ни странно, городские службы здравоохранения запомнили мой прошлый визит и считали меня полноценным донором (а я ведь совсем не «настоящий сварщик»!), поэтому заполнять карточку не пришлось: у них единая база. Я проставила «галочки» в анкете, что «не состояла, не участвовала, не привлекалась», и зашла в кабинет вполне уверенная в себе. Врач уже протягивала манжету для измерения давления и параллельно смотрела в анкету.
- А что это вы указали, что была прививка?
- Да от столбняка мне сделали.
- В связи с чем это?
- Ну… Авария была.
- Какая авария? Что ещё вам делали?
- Да я вот тут… Рука… И голову зашивали. Чуть-чуть.
- Когда была авария?
- 8 августа.
Терапевт смотрела в потолок, загибала пальцы на руке, шевелила губами, а потом резюмировала:
- До 8 февраля свободны!
- Ну вот, - тихо и грустно сказала я.
- Так! Не надо мне тут истерик! - взвилась врач. - Справка на работу об освобождении до часу дня нужна? Нет? Всё! Идите!
Из кабинета я вышла, чувствуя себя изгоем, как Костя Иночкин: «Когда я был маленьким, у меня тоже была бабушка. За всю жизнь я не мог огорчить ее до смерти. А он - смог!» Не про меня кричали плакаты в коридоре: «Доноры - элита нации», и не мне предназначались аж 520 руб. за пол-литра сданной крови.
Выйдя на улицу, я брела, не разбирая дороги, пока не провалилась по щиколотку в грязь и не поняла, что иду к машине по «неправильному» двору. А вот и могила. Раз уж я рядом, неплохо бы узнать, кто удостоился такого странного места захоронения. Фотографию я высветлила, как могла, а в реальности увидеть хоть что-то можно было только подсвечивая фонариком. Я и подсветила. Не может быть!
«Константин Петрович Победоносцев
25.5.1827 - 10.3.1907
сенатор
член Государственного
Совета
обер-прокурор
Святейшего Синода…»
Тот самый!
В те годы дальние, глухие,
В сердцах царили сон и мгла:
Победоносцев над Россией
Простер совиные крыла,
И не было ни дня, ни ночи
А только - тень огромных крыл;
Он дивным кругом очертил
Россию, заглянув ей в очи
Стеклянным взором колдуна;
Под умный говор сказки чудной
Уснуть красавице не трудно, -
И затуманилась она,
Заспав надежды, думы, страсти…
Но и под игом темных чар
Ланиты красил ей загар:
И у волшебника во власти
Она казалась полной сил,
Которые рукой железной
Зажаты в узел бесполезный…
Колдун одной рукой кадил,
И струйкой синей и кудрявой
Курился росный ладан... Но -
Он клал другой рукой костлявой
Живые души под сукно.
Могила его, как я прочитала позже, была разрушена, а надгробие восстановили в 1992 году.
01.01.2014
4:30 утра. Иду из гостей по Садовой, оглядываясь, не покажется ли обещанный губернатором автобус. Специально от Литейного вышла к Марсову полю, чтобы поймать нужный, но дошагала уже до Апраксина двора, и ни один автобус меня так и не обогнал. Навстречу - компания, среди которой затесался парнишка в костюме Деда Мороза, останавливают меня:
- А хотите, мы вам стишок расскажем или песенку споём, и за это вы получите подарок?
Отчего же? Могу и послушать. Хороший повод передохнуть от марш-броска.
- Что угодно! Хоть «В лесу родилась ёлочка…», хоть «Белая берёза…»!
Пожалуйста-пожалуйста, я готова слушать что угодно!
- Белая берёза под моим… - начинает девушка.
- Окном? - полувопросительно заканчиваю я.
Девушка кивает и продолжает:
- Принакрылась снегом, словно…
- Серебром, - говорю я и только сейчас понимаю: это я должна прочитать стихотворение или спеть песенку, чтобы получить подарок.
А тумблер в моей голове уже давно стоит на «выкл»: бессонная ночь, шампанское, долгая ходьба совсем не располагают к воспроизведению школьной программы. С ужасом понимаю, что следующие строчки из Есенина я не помню совсем, а вместо них ловко подставляются: «Не пылит дорога, не дрожат листы… Подожди немного, отдохнёшь и ты», что как бы отражает моё общее состояние, но приплетать Лермонтова не очень уместно, петь же про ёлочку и вовсе позорно. И ничего в голову мне не приходит! Вернее, у меня вихрем проносятся какие-то обрывки стихотворений и песен, но выловить хоть что-то я не могу и потому замолкаю совсем. Паника. Пауза.
- Знаете что, - я уже смеюсь, представляя, какой идиоткой выгляжу, - кроме церковного репертуара, мне ничего в голову не приходит.
И я - совершенно неожиданно для себя самой - затягиваю «Благослови, душе моя…». И не абы какое! Не обиходное, а Ипполитова-Иванова! Спев пару строчек, понимаю, что дальше у меня опять «обрыв связи», но ребята уже смотрят на меня со смесью ужаса и восхищения.
- Да-а-а-а… Такого нам сегодня ещё никто не пел! Здорово!
Одна из девочек лезет в сумку и достаёт оттуда… массажёр «Мурашка».
Самое то! Для тётеньки явно больной на голову… Гордо забираю свой приз и уже без приключений дохожу до дома.