(no subject)
Осень. Пора желтых листьев, хандры, резиновых сапожек и самоопределения. Всегда хочется начать все сначала, не в новый год, а пусть даже в конце сентября. У многих людей начинаются обострения: супруги ссорятся, дети адаптируются к садам-школам, как никогда хочется в отпуск.
А я начинаю психовать. Просто вот спокойная, хрен меня выведешь и себя, вся такая самодостаточная, а потом бах и взрыв: все достали, хочу спрятаться в ванной и рыдать...в такие моменты не помогает даже мысль о том, что я мама. Пятнадцатилетняя девочка я в такие моменты, сложный подросток, если хотите. Протестующая, ленивая, враждебная к миру, рыдающая в подушку. Через пару дней полного пофигизма отпускает, мозги начинают шептать: Дурная, тебе 31, а не 15, начни все с начала!
И я начинаю. Перечитываю дневники, пролистываю фотоальбомы, распускаю волосы, перестаю читать книги, и каждый раз натужно вспоминаю: почему я перестала писать стихи, да вообще писать?
Раньше они так легко выливались из меня, рифма сама подбиралась к словам, всегда было время и повод о чем написать, всегда был душевный страдальческий порыв. Кажется, что раньше я разбиралась в любви намного больше, чем сейчас. Раньше я вообще знала о чувствах стооолько, что даже могла запутаться в них!
Где она спряталась, моя нежная романтическая натура? Как ее разбудить?
А я начинаю психовать. Просто вот спокойная, хрен меня выведешь и себя, вся такая самодостаточная, а потом бах и взрыв: все достали, хочу спрятаться в ванной и рыдать...в такие моменты не помогает даже мысль о том, что я мама. Пятнадцатилетняя девочка я в такие моменты, сложный подросток, если хотите. Протестующая, ленивая, враждебная к миру, рыдающая в подушку. Через пару дней полного пофигизма отпускает, мозги начинают шептать: Дурная, тебе 31, а не 15, начни все с начала!
И я начинаю. Перечитываю дневники, пролистываю фотоальбомы, распускаю волосы, перестаю читать книги, и каждый раз натужно вспоминаю: почему я перестала писать стихи, да вообще писать?
Раньше они так легко выливались из меня, рифма сама подбиралась к словам, всегда было время и повод о чем написать, всегда был душевный страдальческий порыв. Кажется, что раньше я разбиралась в любви намного больше, чем сейчас. Раньше я вообще знала о чувствах стооолько, что даже могла запутаться в них!
Где она спряталась, моя нежная романтическая натура? Как ее разбудить?