Подсолнух и Художник.
Пронзительно завывал ветер, срывая нарядную осеннию листву.
В саду -- свежо и прохладно, как бывает только осенью. Воздух жe настолько нереально прозрачен, что под солнцем светится каждый лист.
''Как же не хочется покидать этот прекрасный мир!'' - думал высоченный Подсолнух, переливаясь золотистыми лепестками.
Он посмотрел вниз на своих собратьев. Те болтали между собой, задрав лохматые головы к солнцу. О чем они говорили наш великан слышать не мог, поскольку был переростком. Его могучий ствол с жилистыми листьями трепал бродяга-ветер. Того и гляди сломает!
Подсолнух возвышался гордо и одиноко, касаясь лепестками черепичной крыши двухэтажного хозяйского дома и думал грустную думу: ''Что же это получается? Ведь я так старался быть лучшим, так стремился дорасти до самого Солнца! Мы на то и подсолнухи, чтобы стремиться к Солнцу. Я всегда был самым удачливым и прекрасным. Вот они стоят там внизу, задрав свои безмозглые желтые головы ко мне! Ко мне, которому удалось дорасти и приблизиться к самому светиле! И что теперь?! Получается, что я первым паду под порывами этого проклятого ветра, а если и нет, то все равно завяну, как все, и сгину, сгину, сгину...''
Пока Подсолнух плакал желтыми лепестками, на него из окна дома напряженно смотрел смешной нелепый человек в большом сером свитере грубой вязки и свободных парусиновых штанах. Он держал в руках мольберт и кисти и, как не трудно догадаться, был Художником.
''Иди ко мне, я сделаю тебя бессмертным...'' - говорил он мысленно цветку, нанося большие нервные мазки на шершавый льняной холст.
И... о чудо! Подсолнух услышал слово ''бессмертный'' и повернул к Художнику свою огромную лохматую голову.
Чем дальше продвигалась картина к завершению, чем больше входил цветок в мысли творца. Художник тоже начал понимать, о чем думала его модель. Завязался диалог:
-- Бессмертным... как же ты сделаешь меня бессмертным, ведь ты только человек!
-- Я не просто человек, я Художник и умею творить чудеса.
-- Хорошо, я тебе почему-то верю. Но как ты можешь меня уберечь от этого безумного ветра и от наступающих холодов?
-- А вот увидишь! Осталось совсем немного, потерпи, я вот-вот закончу.
Между тем осень уже по-настоящему вступила в свои права и хозяйничала в нашем саду, морозя землю ночами и поливая её обильным дождем. Ветер совсем обнаглел и безжалостно оголял всё вокруг. Особенно он свирепствовал с нашим Подсолнухом.
-- Ну что, выскочка! Жив ещё?! Сейчас сильнее дуну и тебя не станет!
-- Но почему, почему ты меня так ненавидишь?! Что я тебе сделал? -- вопил от боли бедный цветок.
-- Работа у меня такая! Да и не нравишься ты мне. Почему таким верзилой вымахал? До самого Солнца хотел добраться?! Это не кому не дано, даже мне. За это и получай!
-- Оййй.... как больно! Где ты Художник со своим бессмертием? Отзовись! Ведь убьет меня проклятый ветер!
Художник в этот момент вовсе не бездействовам. Он наносил последние лисеровки на живописный холст. С картины смотрел божественно-прекрасный, одинокий цветок, лепестки которого, как живые, изгибались под порывами жестокого ветра. Полотно дышало вдохновением и легкостью серебристого осеннего неба.
Наконец, был сделан последний мазок. В этот момент Ветер дунул с особой силой, и могучий ствол цветка раскололся, а золотая голова безжизненной повисла набок тряпичной куклой.
-- Аххх... -- испустил было Подсолнух последний вздох.
Мир вокруг на секунду померк, но потом появился вновь, только -- совсем другим.
Внутри мастерской было немного сумрачно, с соседних стен на Подсолнуха смотрели разноцветные полотна, а в окне он увидел своё несчастное растерзанное тело и поникшую голову с золотой гривой лепестков.
-- Так вот что значит Бессмертие!..-- прошептал удивлённый Подсолнух.
Художник поставил зеркало напротив, чтобы цветок мог собой любоваться.
-- Как я однако хорош! Совсем не хуже, чем в жизни. К тому же здесь тепло и сухо, -- радовался он, смотря на своё отражение.
-- Ты -- самая лучшая моя работа и вполне достоин Бессмертия! -- взволнованно ответил Художник.
С тех пор, как Подсолнух поселился в мастерской, прошли годы. Модель и творец говорили друг с другом долгими вечерами. Художник постоянно жаловался. Его работы никто не покупал, не хватало денег на краски и нечего было есть. В мастеркую периодически приходили люди и вели долгие беседы об искусстве. Художнику говорили, что его полотна грубы, что пишет он в немодной нынче манере, что надо меняться в духе со временем, не искажая при этом действительности. Всякое такое... Много чего говорили.
Он страдал, особенно вечерами, когда оставался один с Подсолнухом:
-- Почему они не понимают, что это прекрасно?
-- Ты -- гений, Художник! Ведь ты дал мне Бессмертие. Может они не знают? Скажи им! -- пытался помочь цветок своему создателю.
-- Бесполезно, они не поверят, они ни во что не верят...
Потом Художник умер.
Умер прямо перед мольбертом. Когда он падал, то Подсолнух хотел его поддержать, но не смог.
В мастерскую пришли люди. Сняли картины со стен и поставили в темное место, куда совсем не проникали солнечные лучи. Подсолнух очень страдал без света и воздуха и безумно скучал по своему создателю -- Художнику.
Прошло много времени. И вот, наконец, Подсолнух достали из темноты чулана, долго рассматривали, хвалили, а потом отнесли в красивый большой дом и повесили там на стенку, рядом с фотографией Художника, среди его остальных работ.
Каждый день по музею ходили люди. Они восхищались Подсолнухом и болтали всякую ерунду о Художнике. Говорили, что тот спился, что зарыл свой талант в могилу, что был безумен... и многое другое.
-- Молчите, молчите, люди! -- кричал возмущенный цветок, -- Художник был гением! Самым лучшим из вас! Он дал мне Бессмертие!
Но Подсолнух никто не слышал.
Конец.