Вот как двигалась эта картина:
Я был, как художник, лепил из пластилина
Любовь, которую, как мне казалось,
Я выдумал сам, и она получалась.
Цвета, те, которые мне не давались,
Я взял их под сердцем, они там валялись.
Так нет, не пылились, их просто не брали,
Цвета едкой боли, любовной печали.
Цвета, цвета крови, бегущей по венам,
Цвета, цвета крови,
(
Read more... )