Но куда же уходят стихи?
Не родившиеся, слепые,
Без последней и первой строки,
Без сюжета, без ритма, без стиля.
Ведь рождается что-то внутри:
Пару слов, смутной связью скрепленных,
Пару нот, пару чувств, тихий крик,
Не воскликнутый, недорожденный.
Добежать, дотянуть, записать,
Глупым строчкам проторить дорогу.
Манускрипты души не горят,
«А слова
(
Read more... )