Низвержение с небес
Камбо 11
Низвержение с небес
Ночью сверкали молнии и дико выл ветер. Мало того, что дул и выл. Какой-то... нахрен рейнджер (выражение ругательное), оставил где-то открытой большую дверь. И дверь хлопала. Оглушительно. Всю ночь. Идти ее в потёмках шукать как-то кумарило. Да и собаки хозяйские к шаящимся по территории гостям могли отнестись неоднозначно. Днём мы подружились, но ведь сейчас - ночь, что тому тузику приснится, а вдруг моя икра или (что вкуснее) окорок... Водички впил и - усиленно засыпать.
* * *
В шесть, не в шесть, но в четверть седьмого я с собой всё-таки договорился выйти наружу. Супер! Вот и поларка пригодилась, а то я уже переживал, что зря пилякал её за восемь тыщ километров. Знал бы, я бы ещё и ветровку зацепил. Сидеть в активно мигрирующих на юг облаках было, честно скажем, сыро, грустно и дискомфортно. Фотать всё равно ничего не получалось - объектив моментом заплёвывало до полного неприличия. Вообще, если погода шепчет, самое оно прошвырнуться до популярного двухярусного водопада Попоквиль. Чего там бешной собаке километров шесть или семь в один конец с утреца... Хай давай, пошёл. Пока мимо стройки нового казино и прочих "человеческостей" топал, думал о прекрасном: природа погода капает, пока до водопада дойду - вымокну.
Но после развилки основной дороги заросли по сторонам стали совсем уж дики и непроходимы. Птицы шебуршатся, при моём приближении орать начинают. И потекли мои мысли в направлении большой таблички-определителя следов, что я на станции у рейнджеров видел. Там много всякого живого значилось, но особенно успешно мне думалось о слонах, кабанах, водяных буйволах, двух видах леопардов, мелких кошачьих (которых в Национальном Парке Бокор не с честь, ну и, собствено, тиграх. Иду ровно посередине дороги, по сторонам зыркаю, дубец потолще приглядываю - с "викториноксом" на тигров только профи ходят. Дважды обдумывал вариант плюнуть и вернуться, но снова с собой договориться получилось. Дорога, хоть и под горку идёт, с каждым километром всё пакостней становится. Только под ноги не смотрю - потыкаться начинаю. Ладно бы пылюка или глина, а то чистый булыжник с кулак...
Вижу - флаг синий впреди над деревьями. Ура, цивилизация? Ура то оно ура - грузовики, терриконы рыжего камня, люди что-то грузят. Но где люди, там и собаки! Они сначала просто гавкают и немножко нюхают, а потом подкрадываются, начиная исподтишка покусывать за пятки и штанины! И им тем более до блох, что там хозяин издали, руками размахивая, по-кхмерски мяучит. Засмотрелся на собак, вшнякался в жидкую рыжую грязищщу выше щиколотки. Тапочек завяз, на одной ноге прыгаю, а тут ещё и собаки эти... Пришлось отвязывать от рюкзака штатив и показывать, кто тут главный в стае баранг. Отстали. Штаны вроде целы, ноги тоже. Тапочек ногой штатива извлёк, о камни кое-как ободрал. Неэстетично и носки грязью хлюпают, но кому какое дело? Вот такой свинский странник встретился. Через реку с порушеным в хлам бетонным мостиком я, осторожненько-так балансируя, переправился по каменным глыбам. Мог и вброд, реки той по колено, но ведь заразы всякой в пресной воде не счесть.
Поднялся на пригорок, вписал по указаниям дороги пару хитрых пируэтов, вляпался в широкую полосу белого песка. Припорошил рыжую грязь песочком, теперь такой типа аккуратный. Только песок с меня на поворотах сыпется. :-) Теперь бы хорошо бы как-нибудь этот двухуровневый "Попоквиль Фолз" (Popokvil Falls) локализовать. На карте в ЖПС его нет. В "Одинокой Планете" нарисовпно неочевидно. Написано - паркинг быть должен. А у меня вместо паркинга - развилка. Влево дорога песчаная, красивая. Огромная каменная стрела на постаменте туда смотрит. И таблички аж три. Две "кхмерскими совокупляющимися червячками", одна - английская. "Здесь ночевать запрещено!" Етить вашу в Ваты! Ну напишите же, где водопад, а не всякую хрень! Людей вокруг нет. Да и были бы, так я их не понимаю ни разу!
Постоял как Добрый Молодец, черепушку почухал, пошёл по песочку, мимо ржавой халабуды неясного назначения. Заглубился в джунгли по полной программе (стараясь идти только по крупным камешкам, понятное дело...), нашёл широкую реку с красивым, ноздревато-коричнево-розовым, как Бантей Срей, руслом. Водопада не видать и не слыхать. Равно как и троп. У-би-вать за каменные стрелы, в никудашку направляющие! Вернулся на дорогу. Ещё виток вокруг леска сделал - ага-а-а... Пять навесов соломенных, столики, скамейки... Поближе подобравшись, английскую табличку "паркинг" обнаружил. И три указателя на кхмерском в разные стороны (при том, что всё это валяется кучей в придорожных кустах...) Сходил к реке, засвинячился в джунгли, - нет никакого водопада. И троп нет. Мост убитый, за ним метров двести - и дорога просто исчезает, упёршись в джунгли. Этакий локальный "middle of nowhere". Оголодал - семь с половиной километров за спиной. Сел на каменную плиту, помянул добрым тихим словом организаторов приключения за плавленый сыр треугольничками, французские булки и помидорки. Заполировал колбаской, хлебнул коньячишки за здоровье... Жизнь совершенно наладилась, а там и свежие решения потекли.
Тропу к водопаду я нашёл. За спиной у хижин-навесов. Туалеты общественные из крашеной жести тоже нашёл (Сначала скрипа дверей на ветру испугался, потом нашёл). Когда один, да в незнакомой стране, да ещё загадючился хрен-те куда, шарахаешься от чего не надо. "Водопад" тоже нашёл. Минутах в пяти ходьбы. А в кавычках - потому что пересох их величество Попоквиль нафик. То есть там, внизу, под 17-метровой стеной, что-то "жугчит", но не громче, чем когда Владимир Ильич мочился на носок хромового сапога Феликса Эдмундовича в известном анекдоте. Так подобрался, сяк подобрался, разумного пути к нижней ступени (тоже метров 15) водопада не нашёл. Но так, как никто не знает, где я, скалолазить по лианам да сбросам не решился. Был? Был. Водопад видел? Видел. Такую парную стену ни с чем не спутаешь, да и место похоже на описанное в "Одинокой Планете". Точку в GPS кинул для статистики, и обратно засеменил.
Стоп. Не так быстро. Ну-ка вернись в джунгли, родной, да вырежь там себе дубинушку. Ну, посох - он и в дороге добрый товарищ, и собачкам посильное развлечение. По поводу обратного пути распространяться не буду, всё было так же, если не считать "конфронтацию" со "змеёй". Речку с посохом не заметил, как перешагнул, собачек проучил, широко шагаю, смотрю - медленно ползёт что-то через дорогу. Чёрное, как смоль. По обоим концам одинаково затуплённое. Толщиной чуть хилее мизинца, длиной... ну сантиметров 35. Подошёл осторожненько - кто там знает, не плюются ли местные рептилии, как африканские - присмотрелся... ЁКЛМН! Червячина это дождевая! Вон и колечко-утолщение в передней четверти есть. Змея, змея... Смешные они, эти баранги. Как дети малые, ей богу...
* * *
Хмурые тучи часам к десяти утра полностью рассосались, воздух прохладный, но по солнцу на 6 км/ч не сахар. Да и спустился я метров на 200 относительно плато. Пока дошёл - инда взопрел. Сделал ещё кружок по оранжевым "старинностям", взобрался на чердак казино - попрощаться с морем - и каменной лесенкой мимо грибка-великана в стан заповедных рейнджеров подался. Знакомый голубой грузовичок мне издали не понравился. Слишком много "вилков капусты" над бортами покачивалось. Пока они гуляли, успел собраться и посидеть с рейнджерами, дуэтом поющими караоке по мобильнику. Тот ещё кошачий концерт, скажу я вам. Гы... В кузове 13 человек, тушка к тушке. Экскурсовод в кабине. Меня разве на буксире, как "Бывалого" в Операции "Ы". Прошусь в кузов, а у народа - ноль реакции. Французы (подавиться им лягушачьими лапками!) - слишком националисты, чтобы учить какой-то там английский.
Ну и кто вы, после того, если не "же не манж па сис жур"-ы? (это ругательство) Ну-ка, огребайте с размаха грязный рюкзак в кузов!!!
Гы... эк шуганулись. Залез со стороны кабины, вцепился в раму. Уж лучше так, чем оставаться. Ready? Go-go-go! Колдобины полусогнутыми коленками считаю, на дорожные работы/ могучую технику любуюсь, думу думаю. О тропочке для самоубийц. Мне же сейчас, извините, джунглей 700 метров по вертикали подбросят! Потом попустило. Ну джунгли. Ну высоко. Но у меня 8 литров воды на горбу нет! На мосты по дороге засмотрелся (старой постройки). Французы, что рейнджерскую станцию в 20-х строили, неплохо своё дело знали. Пару таких ущелий-водотоков мостами перекрыли - загляденье. Будь время, я бы ужо тут с фотиком поизгалялся. Жалко, все эти шедевры зодчества наверняка во имя новой, широкой магистрали порушат. Ой, как же жалко. Такие элегантные замшелые пилоны, такие аккуратные шестигранные столбики из камня с декоративным утолщением наверху... Прямой путь в национальный музей.
Повороты, повороты, морские панорамы, охи-ахи, грузовики, экскаваторы, трамбовщики, подрезанные ровными слоями бока гор, тряска, поворот, ещё поворот, торможение. "Ты, москалику, вже приихав..." Собрались в кучу, прослушали инструктаж "do not hurry" (это гид специально для меня перевёл), и - началось. Сейчас, на спуске, пребывая в состоянии нормального, а не "изменённого" сознания, я ни на одну секунду не мог перестать гордиться собой вчерашним. Как я тут вчера лез - загадка природы. Если то, что казалось мне тогда ровными участками (где я даже ускорялся и отдыхал одновременно..), сегодня выглядело спуском... То что уж говорить об участках, где мы спускались по одному "на всём", потому что "hurry" там могло обернуться многочисленными кульбитами с финалом головой об каменный хаос? До маленького водопадика (теперь он был справа по ходу движения) мы спустились за час. При этом сбросили 400 метров высоты и ни разу не устроили посиделок! Когда шли вверх, "отдыхивались" в среднем каждые 150 метров подъёма. Нет, ребята, без "декалитра" воды за лопатками я ещё кой-чё могу. Во всяком случае, финишировать третьим из тринадцати. Гида я не считаю. Он тут каждый второй-третий день тренируется.
Тропа, песок, колючки, жара. Ободранные куры, лишайные цуцикииу хибары, юный абориген, поливающий с установленных на длинное коромысло леек зелёный салат. Местечко, застолблёное под будущую пагоду, долгий марш по пыльной груктовке, переправа по бамбуковому мосточку (находятся ведь баранги, пытающиеся идти по только одной из двух бамбучин в надежде её переломить...). Отсутствие транспорта. Долгое ожидание. Жара и жажда под шорох мутной грязе-воды в канале. Коровьи стада и переходящие реку вброд местные. (Это только баранги такие баранги, что по сомнительным бамбучинам в 3м над землёй шарятся...) Чёрный грузовичок. Настолько маленький, что я чувствую во французах желание оставить молдавана "за кормой".
Пятеро, кто постройней и понаглей, набиваются в кабину. Остальным едва-едва хватает места усесться на борта (Ей-ей курятник. А как отчаянно хочется нагадить на поджимающего справа соседа...) Райд от подножья Слоновых гор до славного града КампОта я тоже вряд ли забуду. Только братские французские и молдавские (франкофония, Господа, франкофония!) руки спасали сидящих рядом товарищей по несчастью от "парашютирования без парашюта" в придорожные канавы и каналы. Жители попутных деревень (которых мы проносились, распугивая трубным клаксоном тупых, дистрофичных и анемичных коров...) выражали своё одобрение улюлюканьем и долгими, долгими взмахами рук. Дети, надрываясь, орали "where are you from". Жизнь была прекрасна и удивительна: Бокор удался.
* * *
Грузовичок честно развёз нас по гестам. Пока он это делал, я искренне жалел, что у меня нет ещё одного дня для КампОта. Прекрасный, расслабляющий все, как есть, нервы южный городок. КампОт Гестхаус. "Home, sweet home". Не разбитость, а убитость. Подошвы пекут, морда горит, плечи саднят. Боль в натруженной постоянными поклонами лианам спине. Опустошённость от ощущения целостности. Неверие, что всё получилось, как хотелось. Неверие, что было так хреново вчера. Обмаз антмкомарином. 0.65л пива "Ангкор", жареная рыба с имбирем (отпад), салат типа шопский, но с маслинами и зелёным салатом - праздничный ужин по поводу отбытия на север. Автобус (6 часов мотыляния и все придорожные столбы...) отметаю с негодованием. 10$ за отдельное переднее сидение такси при поездке длиной в 3.5 часа и понимании, какие на юге страны дороги - не такие уж и деньги... Итого, весь четырёхдневный "ахтунг" на юг вываливался в смешные 150$...
Низвержение с небес
Ночью сверкали молнии и дико выл ветер. Мало того, что дул и выл. Какой-то... нахрен рейнджер (выражение ругательное), оставил где-то открытой большую дверь. И дверь хлопала. Оглушительно. Всю ночь. Идти ее в потёмках шукать как-то кумарило. Да и собаки хозяйские к шаящимся по территории гостям могли отнестись неоднозначно. Днём мы подружились, но ведь сейчас - ночь, что тому тузику приснится, а вдруг моя икра или (что вкуснее) окорок... Водички впил и - усиленно засыпать.
* * *
В шесть, не в шесть, но в четверть седьмого я с собой всё-таки договорился выйти наружу. Супер! Вот и поларка пригодилась, а то я уже переживал, что зря пилякал её за восемь тыщ километров. Знал бы, я бы ещё и ветровку зацепил. Сидеть в активно мигрирующих на юг облаках было, честно скажем, сыро, грустно и дискомфортно. Фотать всё равно ничего не получалось - объектив моментом заплёвывало до полного неприличия. Вообще, если погода шепчет, самое оно прошвырнуться до популярного двухярусного водопада Попоквиль. Чего там бешной собаке километров шесть или семь в один конец с утреца... Хай давай, пошёл. Пока мимо стройки нового казино и прочих "человеческостей" топал, думал о прекрасном: природа погода капает, пока до водопада дойду - вымокну.
Но после развилки основной дороги заросли по сторонам стали совсем уж дики и непроходимы. Птицы шебуршатся, при моём приближении орать начинают. И потекли мои мысли в направлении большой таблички-определителя следов, что я на станции у рейнджеров видел. Там много всякого живого значилось, но особенно успешно мне думалось о слонах, кабанах, водяных буйволах, двух видах леопардов, мелких кошачьих (которых в Национальном Парке Бокор не с честь, ну и, собствено, тиграх. Иду ровно посередине дороги, по сторонам зыркаю, дубец потолще приглядываю - с "викториноксом" на тигров только профи ходят. Дважды обдумывал вариант плюнуть и вернуться, но снова с собой договориться получилось. Дорога, хоть и под горку идёт, с каждым километром всё пакостней становится. Только под ноги не смотрю - потыкаться начинаю. Ладно бы пылюка или глина, а то чистый булыжник с кулак...
Вижу - флаг синий впреди над деревьями. Ура, цивилизация? Ура то оно ура - грузовики, терриконы рыжего камня, люди что-то грузят. Но где люди, там и собаки! Они сначала просто гавкают и немножко нюхают, а потом подкрадываются, начиная исподтишка покусывать за пятки и штанины! И им тем более до блох, что там хозяин издали, руками размахивая, по-кхмерски мяучит. Засмотрелся на собак, вшнякался в жидкую рыжую грязищщу выше щиколотки. Тапочек завяз, на одной ноге прыгаю, а тут ещё и собаки эти... Пришлось отвязывать от рюкзака штатив и показывать, кто тут главный в стае баранг. Отстали. Штаны вроде целы, ноги тоже. Тапочек ногой штатива извлёк, о камни кое-как ободрал. Неэстетично и носки грязью хлюпают, но кому какое дело? Вот такой свинский странник встретился. Через реку с порушеным в хлам бетонным мостиком я, осторожненько-так балансируя, переправился по каменным глыбам. Мог и вброд, реки той по колено, но ведь заразы всякой в пресной воде не счесть.
Поднялся на пригорок, вписал по указаниям дороги пару хитрых пируэтов, вляпался в широкую полосу белого песка. Припорошил рыжую грязь песочком, теперь такой типа аккуратный. Только песок с меня на поворотах сыпется. :-) Теперь бы хорошо бы как-нибудь этот двухуровневый "Попоквиль Фолз" (Popokvil Falls) локализовать. На карте в ЖПС его нет. В "Одинокой Планете" нарисовпно неочевидно. Написано - паркинг быть должен. А у меня вместо паркинга - развилка. Влево дорога песчаная, красивая. Огромная каменная стрела на постаменте туда смотрит. И таблички аж три. Две "кхмерскими совокупляющимися червячками", одна - английская. "Здесь ночевать запрещено!" Етить вашу в Ваты! Ну напишите же, где водопад, а не всякую хрень! Людей вокруг нет. Да и были бы, так я их не понимаю ни разу!
Постоял как Добрый Молодец, черепушку почухал, пошёл по песочку, мимо ржавой халабуды неясного назначения. Заглубился в джунгли по полной программе (стараясь идти только по крупным камешкам, понятное дело...), нашёл широкую реку с красивым, ноздревато-коричнево-розовым, как Бантей Срей, руслом. Водопада не видать и не слыхать. Равно как и троп. У-би-вать за каменные стрелы, в никудашку направляющие! Вернулся на дорогу. Ещё виток вокруг леска сделал - ага-а-а... Пять навесов соломенных, столики, скамейки... Поближе подобравшись, английскую табличку "паркинг" обнаружил. И три указателя на кхмерском в разные стороны (при том, что всё это валяется кучей в придорожных кустах...) Сходил к реке, засвинячился в джунгли, - нет никакого водопада. И троп нет. Мост убитый, за ним метров двести - и дорога просто исчезает, упёршись в джунгли. Этакий локальный "middle of nowhere". Оголодал - семь с половиной километров за спиной. Сел на каменную плиту, помянул добрым тихим словом организаторов приключения за плавленый сыр треугольничками, французские булки и помидорки. Заполировал колбаской, хлебнул коньячишки за здоровье... Жизнь совершенно наладилась, а там и свежие решения потекли.
Тропу к водопаду я нашёл. За спиной у хижин-навесов. Туалеты общественные из крашеной жести тоже нашёл (Сначала скрипа дверей на ветру испугался, потом нашёл). Когда один, да в незнакомой стране, да ещё загадючился хрен-те куда, шарахаешься от чего не надо. "Водопад" тоже нашёл. Минутах в пяти ходьбы. А в кавычках - потому что пересох их величество Попоквиль нафик. То есть там, внизу, под 17-метровой стеной, что-то "жугчит", но не громче, чем когда Владимир Ильич мочился на носок хромового сапога Феликса Эдмундовича в известном анекдоте. Так подобрался, сяк подобрался, разумного пути к нижней ступени (тоже метров 15) водопада не нашёл. Но так, как никто не знает, где я, скалолазить по лианам да сбросам не решился. Был? Был. Водопад видел? Видел. Такую парную стену ни с чем не спутаешь, да и место похоже на описанное в "Одинокой Планете". Точку в GPS кинул для статистики, и обратно засеменил.
Стоп. Не так быстро. Ну-ка вернись в джунгли, родной, да вырежь там себе дубинушку. Ну, посох - он и в дороге добрый товарищ, и собачкам посильное развлечение. По поводу обратного пути распространяться не буду, всё было так же, если не считать "конфронтацию" со "змеёй". Речку с посохом не заметил, как перешагнул, собачек проучил, широко шагаю, смотрю - медленно ползёт что-то через дорогу. Чёрное, как смоль. По обоим концам одинаково затуплённое. Толщиной чуть хилее мизинца, длиной... ну сантиметров 35. Подошёл осторожненько - кто там знает, не плюются ли местные рептилии, как африканские - присмотрелся... ЁКЛМН! Червячина это дождевая! Вон и колечко-утолщение в передней четверти есть. Змея, змея... Смешные они, эти баранги. Как дети малые, ей богу...
* * *
Хмурые тучи часам к десяти утра полностью рассосались, воздух прохладный, но по солнцу на 6 км/ч не сахар. Да и спустился я метров на 200 относительно плато. Пока дошёл - инда взопрел. Сделал ещё кружок по оранжевым "старинностям", взобрался на чердак казино - попрощаться с морем - и каменной лесенкой мимо грибка-великана в стан заповедных рейнджеров подался. Знакомый голубой грузовичок мне издали не понравился. Слишком много "вилков капусты" над бортами покачивалось. Пока они гуляли, успел собраться и посидеть с рейнджерами, дуэтом поющими караоке по мобильнику. Тот ещё кошачий концерт, скажу я вам. Гы... В кузове 13 человек, тушка к тушке. Экскурсовод в кабине. Меня разве на буксире, как "Бывалого" в Операции "Ы". Прошусь в кузов, а у народа - ноль реакции. Французы (подавиться им лягушачьими лапками!) - слишком националисты, чтобы учить какой-то там английский.
Ну и кто вы, после того, если не "же не манж па сис жур"-ы? (это ругательство) Ну-ка, огребайте с размаха грязный рюкзак в кузов!!!
Гы... эк шуганулись. Залез со стороны кабины, вцепился в раму. Уж лучше так, чем оставаться. Ready? Go-go-go! Колдобины полусогнутыми коленками считаю, на дорожные работы/ могучую технику любуюсь, думу думаю. О тропочке для самоубийц. Мне же сейчас, извините, джунглей 700 метров по вертикали подбросят! Потом попустило. Ну джунгли. Ну высоко. Но у меня 8 литров воды на горбу нет! На мосты по дороге засмотрелся (старой постройки). Французы, что рейнджерскую станцию в 20-х строили, неплохо своё дело знали. Пару таких ущелий-водотоков мостами перекрыли - загляденье. Будь время, я бы ужо тут с фотиком поизгалялся. Жалко, все эти шедевры зодчества наверняка во имя новой, широкой магистрали порушат. Ой, как же жалко. Такие элегантные замшелые пилоны, такие аккуратные шестигранные столбики из камня с декоративным утолщением наверху... Прямой путь в национальный музей.
Повороты, повороты, морские панорамы, охи-ахи, грузовики, экскаваторы, трамбовщики, подрезанные ровными слоями бока гор, тряска, поворот, ещё поворот, торможение. "Ты, москалику, вже приихав..." Собрались в кучу, прослушали инструктаж "do not hurry" (это гид специально для меня перевёл), и - началось. Сейчас, на спуске, пребывая в состоянии нормального, а не "изменённого" сознания, я ни на одну секунду не мог перестать гордиться собой вчерашним. Как я тут вчера лез - загадка природы. Если то, что казалось мне тогда ровными участками (где я даже ускорялся и отдыхал одновременно..), сегодня выглядело спуском... То что уж говорить об участках, где мы спускались по одному "на всём", потому что "hurry" там могло обернуться многочисленными кульбитами с финалом головой об каменный хаос? До маленького водопадика (теперь он был справа по ходу движения) мы спустились за час. При этом сбросили 400 метров высоты и ни разу не устроили посиделок! Когда шли вверх, "отдыхивались" в среднем каждые 150 метров подъёма. Нет, ребята, без "декалитра" воды за лопатками я ещё кой-чё могу. Во всяком случае, финишировать третьим из тринадцати. Гида я не считаю. Он тут каждый второй-третий день тренируется.
Тропа, песок, колючки, жара. Ободранные куры, лишайные цуцикииу хибары, юный абориген, поливающий с установленных на длинное коромысло леек зелёный салат. Местечко, застолблёное под будущую пагоду, долгий марш по пыльной груктовке, переправа по бамбуковому мосточку (находятся ведь баранги, пытающиеся идти по только одной из двух бамбучин в надежде её переломить...). Отсутствие транспорта. Долгое ожидание. Жара и жажда под шорох мутной грязе-воды в канале. Коровьи стада и переходящие реку вброд местные. (Это только баранги такие баранги, что по сомнительным бамбучинам в 3м над землёй шарятся...) Чёрный грузовичок. Настолько маленький, что я чувствую во французах желание оставить молдавана "за кормой".
Пятеро, кто постройней и понаглей, набиваются в кабину. Остальным едва-едва хватает места усесться на борта (Ей-ей курятник. А как отчаянно хочется нагадить на поджимающего справа соседа...) Райд от подножья Слоновых гор до славного града КампОта я тоже вряд ли забуду. Только братские французские и молдавские (франкофония, Господа, франкофония!) руки спасали сидящих рядом товарищей по несчастью от "парашютирования без парашюта" в придорожные канавы и каналы. Жители попутных деревень (которых мы проносились, распугивая трубным клаксоном тупых, дистрофичных и анемичных коров...) выражали своё одобрение улюлюканьем и долгими, долгими взмахами рук. Дети, надрываясь, орали "where are you from". Жизнь была прекрасна и удивительна: Бокор удался.
* * *
Грузовичок честно развёз нас по гестам. Пока он это делал, я искренне жалел, что у меня нет ещё одного дня для КампОта. Прекрасный, расслабляющий все, как есть, нервы южный городок. КампОт Гестхаус. "Home, sweet home". Не разбитость, а убитость. Подошвы пекут, морда горит, плечи саднят. Боль в натруженной постоянными поклонами лианам спине. Опустошённость от ощущения целостности. Неверие, что всё получилось, как хотелось. Неверие, что было так хреново вчера. Обмаз антмкомарином. 0.65л пива "Ангкор", жареная рыба с имбирем (отпад), салат типа шопский, но с маслинами и зелёным салатом - праздничный ужин по поводу отбытия на север. Автобус (6 часов мотыляния и все придорожные столбы...) отметаю с негодованием. 10$ за отдельное переднее сидение такси при поездке длиной в 3.5 часа и понимании, какие на юге страны дороги - не такие уж и деньги... Итого, весь четырёхдневный "ахтунг" на юг вываливался в смешные 150$...