О чём твоя жизнь, человек?
О чём твои мысли и смех,
о чём твои слёзы и страх
и в чьих же, всё это, руках?

Ничего нет.
Да, ничего нет.
И весь этот свет,
и все тысячи лет,
любые вопрос и ответ -
        вот всего этого - нет!

Да мне, за отпущенный срок,
       всего и не перечесть...

Да, только вот честь -
    так хочется знать,
    что она всё же есть.

Однажды утром, за чашкой чая,
сидеть ты будешь, ногой качая,
разглядывать мир в окно кухни
и незаметно мир этот рухнет,
и взгляд твой станет, совсем пуст,
смотреть как растёт сомнения куст,
смотреть как сохнет коричневый лист,
как жизнь вспоминая восторженный свист
    кипящего чайника на плите...

Всё что-то слова, да всё как-то не те.

Морозным хмурым утром ( Read more... )

«...не надо пустых разговоров о счастье, не надо...»
Михей, «По волнам»
Твоими глазами весь мир мой огромный ( Read more... )

Так, казалось бы, легко ( Read more... )

Под песню гармошки,
        от чёрствого хлеба раскидывать крошки -
                как с неба...
Всё малые птахи...
        Перины да плахи, две старых рубахи...
                Был? Не был?

Кто спрятал за звуком воды, текущей из крана, тоску?
Кто скажет, к чему, как под камнем - мокрицы, под словом - плесень?
Кто сможет смеятся и капельке пота, сдвигающей мир по виску,
и небрежности песен? Ум тесен. Ум - плесень.

Пустота, тишина и покой:
словно чьей-то небрежной рукой
со стола, через выдох - смели
все неровности с этой земли.

Тишина, пустота и покой
и ни слова о том, кто такой,
словно скомканный лист -
впавший в спячку артист.

Отбрось слова, мысли
(ведь что горох в ступе
их сгоряча лупим
в поисках смысла).

Отбрось грехи, радость.
Отбрось святое, горе.
Забудь про чувств море.
        Ты - что осталось.