Из больничной тетради.
Из больничной тетради.
Жить легче. Всё легче, всё проще.
Всё меньше ненужных хотений.
Смотреть - осыпаются рощи.
Смотреть - расцветают сирени.
Что ж старость? Пусть даже и старость.
Пусть так назовут безмятежность.
Пускай наступает усталость.
Зато просыпается нежность.
13.05
***
Надоедает быть одним и тем же.
И думаешь: а как же стать другим?
Но без потерь! Чтобы и опыт прежний
Весь сохранить; и снова стать тугим,
Вновь молодым, исполненным надежды,
Почти нагим?
Как возвратить всю свежесть восприятий?
Вновь чувствовать всей кожей холодок
Иных пространств; восторженных объятий
Сладчайший ток? А также чтобы мог
Читать всё то, что пишет мне Создатель,
И - между строк?
14.05
***
Гагарин
Мне сегодня пространство подарено.
Мы с пространством играем в Гагарина.
Говорю ему тихо: «Поехали…»
Ну, поехали, так поехали!
Нам больничные стены - помеха ли?
И лечу, словно мячик запущенный,
И ракеткой пространства ударенный…
А с Земли машут руки зовущие:
«Всё, хорош! Наигрался в Гагарина!»
14.05
***
Медсестра.
Я работаю медсестрой.
Прогоняют меня сквозь строй
Бесконечных и вечных больных
И бессонных дежурств ночных.
Что я вижу? Чужую плоть,
Ту, которую нужно колоть.
Я не помню имён и лиц,
Помню лишь череду ягодиц.
И для вас я, как ангел, одна,
Ну а вы для меня - череда
Бесконечных и вечных больных…
Ничего. Подожду выходных.
Что ж работа? Не хуже других…
15.05
***
Деньги-шменьги, машины, квартиры -
Заиграешься в чепуху,
И подумают там, наверху:
«Не поправить ли ориентиры?»
И мгновенно болящая плоть,
Что приковывает к постели,
Так меняет желанья-цели…
Вспоминают Тебя, Господь!
И болезнь - это лишь микроскоп,
Инструмент, что наводит на «резкость».
Аргумент обретает вескость.
Говоришь себе: «Хватит, стоп!
Тут не тела - тут духа дыры,
Штопать душу, а не живот…»
Наверху говорят: «Ну, вот,
Всё, поправлены ориентиры.»
15.05.15
***
В операционной.
Ты распят на холодном столе,
Привязали и руки, и ноги;
И в молитвах подводишь итоги -
Что оставишь на грешной Земле?
Над тобою склоняются боги,
Подключают к тебе хлороформ,
Лица их милосердны и строги.
Наползает пространство без форм,
Отлетают земные тревоги…
15.05.15
***
Ночная палата.
Мне не спится. В голове синицей
Тинькает, щебечет дребедень
С интонацией Капицы:
«Добрый день!»
Очевидно, но невероятно:
Я живу, и это славный факт.
И, ребята, как это приятно,
Что работает кишечный тракт.
Мне не спится. Храп с соседней койки.
Я лежу под простынёю, гол.
Пятна крови. И мерцанье стойки
Капельницы. Этот день прошёл.
14-15.05
***
В больнице.
Расскажи о планах Богу -
Посмеётся над тобой.
Ты собрался в путь-дорогу?
А возьми-ка выходной!
Полежи пока в кроватке,
Да подумай - как ты жил?
Да нельзя ль разгладить складки
Дел, что раньше натворил?
15.05.15
***
Приёмник.
Я лежу на больничной койке.
Ночь вступает в свои права.
Чем точнее твои настройки -
Тем точнее придут слова.
Нужно слушать - и чутко слушать! -
Что нашепчет тебе эфир.
Тут тебе не помогут уши,
Тут другой, непривычный мир.
Методично ли, хаотично -
Тут у каждого свой манер -
Крутишь-вертишь внутри привычно
Чуть поскрипывающий верньер…
Что у нас? Только ночь в эфире…
Ты меняешь диапазон.
Вправо, влево ли… Уже, шире…
Ловишь волны со всех сторон.
И вначале слова так бойки!
Их отринь - это первый слой.
И опять поменяй настройки,
И последует слой второй:
Этот птичий, косноязычий,
То ли ангелов, то ли птиц…
И - мучительно, непривычно -
Достигаешь его границ!
Занимаешься переводом,
Всё пытаешься объяснить,
И - теряешь, теряешь сходу
Только пойманную нить!
Обрывается связь! И снова -
Терпеливо, по всей шкале,
Ищешь место обрыва: слово.
Пусть не точное, не вполне,
Но пока не найти другого…
И опять теребишь настройки:
Треск помех или «белый шум»…
Я приёмник. В больничной койке.
А вы думали - я пишу?
16.05.15
***
Поэт - это лишь перевод
С птичьего на человечий.
«Поэт» - перевод - «поёт».
Тут главное - не покалечить
Ту мысль, что в тебе щебечет.
Подстрочник тут не живёт.
И смысл щебетаний тёмен.
Заменишь пух кирпичом?
И рыться среди оскомин
Набивших слов ни о чём -
Разве большой почёт?
И часто поэт нескромен.
Щебечет поэт, поёт
Весёлая птица-синица.
Но - попадёт на страницу,
И тут же, глядишь, умрёт.
И людям не пригодится
Посмертный её перевод.
А, может, распространится…
17.05.15
***
Жить легче. Всё легче, всё проще.
Всё меньше ненужных хотений.
Смотреть - осыпаются рощи.
Смотреть - расцветают сирени.
Что ж старость? Пусть даже и старость.
Пусть так назовут безмятежность.
Пускай наступает усталость.
Зато просыпается нежность.
13.05
***
Надоедает быть одним и тем же.
И думаешь: а как же стать другим?
Но без потерь! Чтобы и опыт прежний
Весь сохранить; и снова стать тугим,
Вновь молодым, исполненным надежды,
Почти нагим?
Как возвратить всю свежесть восприятий?
Вновь чувствовать всей кожей холодок
Иных пространств; восторженных объятий
Сладчайший ток? А также чтобы мог
Читать всё то, что пишет мне Создатель,
И - между строк?
14.05
***
Гагарин
Мне сегодня пространство подарено.
Мы с пространством играем в Гагарина.
Говорю ему тихо: «Поехали…»
Ну, поехали, так поехали!
Нам больничные стены - помеха ли?
И лечу, словно мячик запущенный,
И ракеткой пространства ударенный…
А с Земли машут руки зовущие:
«Всё, хорош! Наигрался в Гагарина!»
14.05
***
Медсестра.
Я работаю медсестрой.
Прогоняют меня сквозь строй
Бесконечных и вечных больных
И бессонных дежурств ночных.
Что я вижу? Чужую плоть,
Ту, которую нужно колоть.
Я не помню имён и лиц,
Помню лишь череду ягодиц.
И для вас я, как ангел, одна,
Ну а вы для меня - череда
Бесконечных и вечных больных…
Ничего. Подожду выходных.
Что ж работа? Не хуже других…
15.05
***
Деньги-шменьги, машины, квартиры -
Заиграешься в чепуху,
И подумают там, наверху:
«Не поправить ли ориентиры?»
И мгновенно болящая плоть,
Что приковывает к постели,
Так меняет желанья-цели…
Вспоминают Тебя, Господь!
И болезнь - это лишь микроскоп,
Инструмент, что наводит на «резкость».
Аргумент обретает вескость.
Говоришь себе: «Хватит, стоп!
Тут не тела - тут духа дыры,
Штопать душу, а не живот…»
Наверху говорят: «Ну, вот,
Всё, поправлены ориентиры.»
15.05.15
***
В операционной.
Ты распят на холодном столе,
Привязали и руки, и ноги;
И в молитвах подводишь итоги -
Что оставишь на грешной Земле?
Над тобою склоняются боги,
Подключают к тебе хлороформ,
Лица их милосердны и строги.
Наползает пространство без форм,
Отлетают земные тревоги…
15.05.15
***
Ночная палата.
Мне не спится. В голове синицей
Тинькает, щебечет дребедень
С интонацией Капицы:
«Добрый день!»
Очевидно, но невероятно:
Я живу, и это славный факт.
И, ребята, как это приятно,
Что работает кишечный тракт.
Мне не спится. Храп с соседней койки.
Я лежу под простынёю, гол.
Пятна крови. И мерцанье стойки
Капельницы. Этот день прошёл.
14-15.05
***
В больнице.
Расскажи о планах Богу -
Посмеётся над тобой.
Ты собрался в путь-дорогу?
А возьми-ка выходной!
Полежи пока в кроватке,
Да подумай - как ты жил?
Да нельзя ль разгладить складки
Дел, что раньше натворил?
15.05.15
***
Приёмник.
Я лежу на больничной койке.
Ночь вступает в свои права.
Чем точнее твои настройки -
Тем точнее придут слова.
Нужно слушать - и чутко слушать! -
Что нашепчет тебе эфир.
Тут тебе не помогут уши,
Тут другой, непривычный мир.
Методично ли, хаотично -
Тут у каждого свой манер -
Крутишь-вертишь внутри привычно
Чуть поскрипывающий верньер…
Что у нас? Только ночь в эфире…
Ты меняешь диапазон.
Вправо, влево ли… Уже, шире…
Ловишь волны со всех сторон.
И вначале слова так бойки!
Их отринь - это первый слой.
И опять поменяй настройки,
И последует слой второй:
Этот птичий, косноязычий,
То ли ангелов, то ли птиц…
И - мучительно, непривычно -
Достигаешь его границ!
Занимаешься переводом,
Всё пытаешься объяснить,
И - теряешь, теряешь сходу
Только пойманную нить!
Обрывается связь! И снова -
Терпеливо, по всей шкале,
Ищешь место обрыва: слово.
Пусть не точное, не вполне,
Но пока не найти другого…
И опять теребишь настройки:
Треск помех или «белый шум»…
Я приёмник. В больничной койке.
А вы думали - я пишу?
16.05.15
***
Поэт - это лишь перевод
С птичьего на человечий.
«Поэт» - перевод - «поёт».
Тут главное - не покалечить
Ту мысль, что в тебе щебечет.
Подстрочник тут не живёт.
И смысл щебетаний тёмен.
Заменишь пух кирпичом?
И рыться среди оскомин
Набивших слов ни о чём -
Разве большой почёт?
И часто поэт нескромен.
Щебечет поэт, поёт
Весёлая птица-синица.
Но - попадёт на страницу,
И тут же, глядишь, умрёт.
И людям не пригодится
Посмертный её перевод.
А, может, распространится…
17.05.15
***