Странные песни. (калейдоскоп). Оч много букв!!!
1
Это не работа, не доклад, не исследование,
Единственной целью ставилось обратить внимание на людей, пытающихся писать стихи,
Мы привыкли, что Поэт это по меньшей мере толстенный многотомник + неск памятников в разных городах,
Или песни, строчки в фильмах,
И желательно, чтобы он был из прошлого века, тогда можно спокойно говорить: «о да, были ж люди!...»
По моим сведениям, все авторы, приведенные ниже, живы. И дай Бог им здоровья,
Более того, с ними МОЖНО ГОВОРИТЬ!!!
Им и вам понравится диалог. Попробуйте!...
Они просто люди, у которых что- то получается делать красиво.
Таких людей много, кто- то строит мосты, кто- то печет торты,
Кто- то выращивает розы.
Они пишут.
Это не работа и не исследование,
Это признание им в любви.
Дмитрий Якимов (zrbvjd)
(Санкт-Петербург)
(http://zrbvjd.livejournal.com/)
Дай мне, Господи, лист бумаги и немножечко тех чернил,
Ну, ты знаешь, каких - тех самых, что в феврале.
Дай два кубика этой влаги, чтобы я его окропил
И оплакал живых, оставшихся на земле.
Потому что без этой боли и не мыслю себя уже.
И, по правде сказать, в начале восьмого дня
Не в твоей ли то было воле лишней точкой на чертеже
В левом нижнем углу зачем-то воткнуть меня.
Дай мне, Господи, эти крылья, не таи свой волшебный шприц,
Что битком набит чудесами твоей любви -
Чтоб сначала взлететь над пылью, а потом уже рухнуть ниц,
А потом уже, как положено, раздави.
Но пока я реву как ветер, и пока я еще не стих,
Высекая слезу из чьих-то просохших глаз,
Дай мне, Господи, строки эти! Продиктуй мне последний стих!
Обещаю, сегодня точно - в последний раз.
А потом я подамся в прозу или молча пойду ко дну,
И вообще из себя что хочешь изображу.
Дай мне, Господи, эту дозу! Ну, хотя бы еще одну.
А потом я переломаюсь и завяжу...
(c) zrbvjd
2
Отрывок из книги прозы Елены Шварц «Определение в дурную погоду»
Маленькое эссе
ПОЭТИКА ЖИВОГО (allegro moderato)
Прежде всего - стихотворение (любое поэтическое произведение) должно иметь множество смыслов. В Индии (во времена Калидасы) их насчитывали девять. Их может быть и больше, и последние из них уже вне языка, непереводимы и неведомы самому поэту, но если первые два-три верны и глубоки, то такими же будут и остальные. Автору даже не обязательно догадываться о них, но для читателя они, как покрывала Саломеи, спадают один за другим, и все же последние остаются томяще-недостижимы. …»»»
Светлана Лаврентьева, Кот Басё, http://www.stihi.ru/avtor/cotbace
Раздели меня, Господи...
Раздели меня, Господи, раздели,
на слова, часы, полюса Земли,
на зверей и травы, на соль и мед…
На него раздели меня. На нее.
Проведи экватор во мне - чертой,
за которой тот не столкнется с той,
чтоб они, волнами о борт звеня,
не сливались снова в одну меня.
Раздели меня, Господи. Я ковчег.
Я не знаю, кто во мне и зачем,
слышу только песни и голоса…
Научи меня, Господи, что сказать.
Как спасти их, собранных там, внутри,
как найти для каждого материк,
отпустить их в облако и на дно?..
На нее раздели меня. На него.
Я слежу, как свет переходит в тень,
отпускаю голубя каждый день,
я смотрю в бездонную синеву.
И уже не знаю, куда плыву.
Раздели меня, Господи. Вот ребро,
я хочу деревянным своим нутром,
потемневшим от крепкой твоей смолы,
прорасти, чтобы доски ушли в стволы,
чтобы больше не плыть и не помнить, как
он тяжел и огромен, она легка…
Им не выплыть, не выжить во мне вдвоем.
На него раздели меня.
На нее.
3
В инете полно стихов. Хороших, плохих, разных,
Это способ поговорить с собой, и со всем миром, найти ответы,
Поэтический вариант описания реальности отличается от прочих вербальных бОльшей свободой выражения, способностью обращаться к читателю напрямую, донося и поселяя в нем неведомые искры ..
Чёрный Георг http://www.stihi.ru/avtor/paleridermodest
Постскриптум
Слыша речь,
Он затихал - и мир рождался, в муках, -
в молчащем поле, в небе, во дворе,
в котором тоже не было ни звука...
Он, видимо, хотел создать слова
из самого скупого матерьяла,
какой нельзя ни сшить, ни разорвать,
в котором нет ни складок, ни изъянов.
И вот, представь, нашлась такая ткань.
Но чем её кроить и как торочить?
Он развернул её, и с потолка
упала темнота - и стала Ночью.
Он вдруг увидел: заросли фонем
растут по всей земле, - но кто их сеял?
Зачем они взошли, по чьей вине, -
давно употребляемые всеми?..
И тут Он сам, впервые, осознал,
что нет, да и не может быть Начала,
как нет его у раковины Сна,
в котором бы Реальность не звучала.
И нет Тебя совсем, и Слова нет,
а если бы и было это Слово,
Ты не пошёл бы с ним встречать рассвет
туда, где океан во льды закован.
Достигнув сокровеннейших глубин,
взметнёшься ввысь, как ворон из колодца,
где Слово-раб, оно же - Господин...
Ты замолчишь - и речь Его польётся, -
затем, чтоб мерой смысла не служить,
не учреждать вмещающие рамки;
затем, чтоб возникающую жизнь
озвучивать и ей служить гарантом;
воссоздавать весь мир, от "аз" до "ять",
и хоронить в молчании, и снова
рождаться, жить, любить и умирать -
на языке, в котором н е т _ н и _ с л о в а.
4
Слово, произнесенное в тишине, называется молитвой. Это просто, говорить в тишине, сложнее эту тишину услышать, обеспечить некое пространство для горла,
Кому то для этого надо создать такой невыносимый рокот, от которого просто глохнешь, но способ достижения контакта с собой не важен. Это дело личных предпочтений.
Возможно, от этого получаются незабываемые стихи.
Гедда Габлер http://www.stihi.ru/avtor/lilu72
не поминай меня, Господи, всуе. я и сама себе нарисую. все то, что я у тебя не выпросила.
кажется, я достаточно изнасилована. всеми этими святыми и сильными.
просто прости.
просто сделай это красиво.
давай,
придумай мне новые десять заповедей. /порадую своих знакомых блядей.
нам с ними уже нечего нарушать/. давно симпатичен твой пресловутый ад.
эти стремительные прогулки по всем девяти кругам. улыбаюсь твоим апостолам и чертям. они улыбаются мне. делая вид, что не питаются человечиной. а я представляю твои узкие сутулые плечи. такие же жалкие, как у моего бывшего/предпоследнего. в этом лете не было ничего летнего. оно выдалось слегка покалеченным. проверь, Господи, у тебя тысяча моих неотвеченных. но я же знаю - ты обо мне там плачешь.
и мне становится….
мне становится легче
5
Много стихов о любви, о чувствах. Эмоция, наполняя сухую ткань стихотворения силой крови, делает слово живым и доступным. Отражение переживаний многих причисляет поэта к гениям. В этом смысле простота- неоспоримое качество совершенства. В некоторых произведениях эта связь настолько гармонична, что практически неуловима.
ОТ РАКЕЛЬ НАПРОЧЬ http://kaitana.livejournal.com/
ПОРТРЕТ БЕЗ ИНТЕРЬЕРА
Мой напарник - исконный, породистый одиночка;
шрамы, перстни, наколки и седина в висках.
Ничего, на самом-то деле, не помню точно,
до сих пор не пойму, как стала ему близка.
Мой напарник знает, откуда здесь дует ветер,
где зимуют раки и где они ждут весны.
С ним непросто шутить, в особенности о смерти.
Он не носит ножа, так как знает, что делать с ним.
Рядом с ним я щенок, восторженный и нелепый,
карамельная девочка в шёлке и кружевах.
Так он смотрит в мои глаза и сбивает пепел,
что не знаю, как я вообще до сих пор жива.
У него высокие скулы, стальные нервы, -
но в груди цветут эдельвейсы,
крылья режутся за спиной.
Помню, я была чьей-то женой, и почти примерной;
он сказал -
"бросай это дело, идём со мной"
6
Это бунт.
Бунт на корабле. Плывущем спокойно в далекую гавань.
Найдутся чудаки, которые постоянно бубнят под нос: Люди!
Люди!!!
Вы же спите!!……
Смоленцев Николай http://www.stihi.ru/avtor/smolentsev
Любовь похожая на джаз
Я жадно касался костяшками холода клавиш...
Я жилы басов напрягал в суете исступленья...
И Малый один, вдруг, сказал:
"Лабух!
Прешь, но однако не шаришь,
Будь проще! Раздвинь ей
Сегодня, до хруста колени..."
И масло Любви заливало Пространство
и Время,
И Страсть выходила наружу под рык
саксофона...
Так лязгает, лопнувши сцепка, слабея
на крене,
И падают с насыпи в давке
смертельной вагоны...
Я знал, что все ноты не годны для
Жизни и Джаза,
Я видел -
синкопы
срезают макушки
мелодий,
Как пули свистят... и колотятся хрупкие
вазы
Об пол ...
И Любовь босановой щемящей
уходит...
Я трогал ее, так касаются щетками
меди ,
Так свинг заполняет толпу, содрогаясь
в желанье...
Я жаждал ее,
Я... на три четверти бредил,
Я пил молдаванский усталый, гнилой
"Мукузани"...
И блюзов тупые, смертельные
ржавые бритвы,
Мне простынь стелили, и вены
надрывно вскрывали…
Я жил…
Я желал…
Я цедил как, молитву…
Лишь имя ее…
Ну а Джаз!?
Джаз давил… на педали…
7
Стихи это всегда побег. И для пишущего и для читающего.
Желание перенестись в страну без правил притяжения, где единственной мерой гравитации есть приятие, либо отторжение.
Возможно, это есть абсолютная свобода в условиях этой планеты.
Кто знает…
Чёрный Георг Постскриптум
Непросветлённый Будда
Непросветлённый Будда обожает красоту -
от радуги корней и до кладбищенских огней,
от водных гиацинтов и до персиков в цвету,
от чомги в тростниках до махаона на окне.
Непросветлённый Будда предлагает мне вина.
Он радостен и добр, он знает сорок языков.
Он помнит, что самсара из нирваны не видна.
Он принимает всё. Он с расставаньем не знаком.
Когда садится солнце, поджигая облака,
и ветра нитевидный пульс щекочет ушки трав,
Непросветлённый Будда медитирует - пока
не наступает ночь, а, иногда, и до утра.
Он полагает, что нельзя - ни бросить, ни предать.
Он хочет что-то улучшать, доделывать, менять.
Он жаждет пользу приносить - всем, кто живёт...
тогда
как Просветлённый Будда - молча смотрит сквозь меня.
8
Есть оч хорошие стихи, кот запечатывают мысль, фразу, произнося вслух непререкаемую истину, единственно возможную для данного момента.
Есть не менее великолепные стихи, кот оставляют мысль открытой, вопросы неудовлетворенными, желания нереализованными. Некая вибрация неоформленного, бестелесного…
Эол Ветер http://www.stihi.ru/avtor/aolwind
Темная вода.
Темная во-да
Скроет тепло рук.
- Помнишь меня?
- Да.
- Кто я тебе?
- Друг.
Где-то в груди - сталь,
Двадцать и шесть лет.
- Веришь в любовь?
- Да.
- Веришь в меня?
- Нет.
Нежная звез-да,
Падает вниз, в снег.
- Сердце мое…
- Да?
- Хватит борьбы.
- Нет!
Смертью навсег-да
Плечи сожмет мрак.
- Помнишь меня?
- Да.
- Кто я сейчас?
- Враг.
В сердце кусок льда,
В душах чужой свет.
- Любишь меня?
- Да
- Будешь моим?
- Нет
9
Власть слов, ритма неоспорима.
Мягко, изнутри, они или нежно обнимают душу,
Или трясут ее за шиворот,
Шансов остаться безучастным практически нет…
Принимая эту власть, стихи и их автор образуют внутри слушателя
Незримые прочные опоры и нити,
Естественно соединяющие нас с красотой..
Евгений Петропавловский http://www.stihi.ru/avtor/petrop
Экстраполяция
Наверное, достаточно руки
для каждого несбывшегося жеста,
как достаёт течению - реки;
наверное, довольно совершенства
в привычной неустроенности нас -
подсолнечных, подлунных, подневольных,
готовых каждый день и каждый час
давать отпор; наверное, довольно
летучих линий брошено в ладонь
на паперти вселенского лекала
(о, скольким принесла судьба огонь,
но ни одной прямой не отыскала!)
Моя ладонь! В тебе довольно льда
для выше обозначенного круга
явлений; но довольно ли (тогда
храни его) тепла? Ведь друг без друга
так призрачны, так беззащитны мы
пред бегом линий; вольно и невольно
на каждого из нас довольно тьмы -
вот только света было бы довольно
пылинкам мироздания, сквозь дни
летящим вопреки любым теченьям.
Ладонь моя! Спаси и сохрани
идущих по твоим пересеченьям!
И я, скользя по линиям чужим,
соприкасаясь - радостно и больно,
давно уже от них неотторжим...
И этого, наверное, довольно.
10
Какое количество реальностей может вместить наше время?
Наше внимание?
Наш ум?
Вместили?
Тогда просто покажите их другим!!!
Уже Другая http://www.stihi.ru/avtor/elligreen
Недосмотренное
... Спящим красавицам снятся единороги,
единороги забавятся в палиндром.
Рыцари бьются без пыла - хотя от скуки.
Брякает битым железом глухой вассал,
рыцарь бранится, орёт ему: "Косорукий!!",
дышит прогорклым салом, тушёным луком -
словно ни разу прежде не умирал...
Я развлекаю тебя чередой событий,
их извлекая оттуда, где жизни нет.
Пусть благосклонен покамест седой смотритель,
но с каждым разом реальность твоя размытей.
Мне-то не страшно - врождённый иммунитет.
Ты доверяешь мне видеть намного дальше,
рядом со мной так просто поверить. Верь.
Я сочиняю будущее без фальши.
Вечность крадётся хищно, по-росомашьи -
время охотится на небольших людей.
Вечер туманится чем-то вконец ненастным -
пару часов, и октябрь умрёт совсем.
... Выжившим рыцарям снится чужое счастье:
локоны, нервные пальцы, мгновенья страсти...
Время, сочтя по списку, вздыхает: "Все..."
11
Легкость.
Невероятная легкость объяснения сложного несколькими словами.
И уже рожден путь, все понятно, картинка сложилась в устойчивый образ.
Осталось одно-действовать.
Карелиан http://www.stihi.ru/avtor/karelianka
О бизнес-процессах в отдельно взятом кафе
говорит говорит не смолкая сидит напротив
легок на помине ловок на повороте
причина и следствие
сияние чистого разума
сидит напротив говорит и показывает
говорит говорит о других городах и странах
чертит пальцами в воздухе графики бизнес-планов
сидит напротив взвешивает отмеряет
что с неё он получит завтра что потеряет
знает отлично что ему нужно что ему можно
он ведёт небрежно он действует осторожно
она имеет при нём своё странное мнение
и баланс не сходится
и калькулятор в недоумении
а она бы давно ушла как с ненужной лекции
но ей же слышно
на том конце столика бьётся сердце
да сердце
которое планы его срывает
сердце
о котором он сам не подозревает
12
Увидеть значительное в простом, возможно, немного легче, чем увидеть в значительном простое.
Большая фигура складывается из мелких деталей. Но говорят же, что «всему миру не вместить написанных книг»…
Светлана Лаврентьева, Кот Басё, http://www.stihi.ru/avtor/cotbace
- Мама, - говорит Он, - мама, можно я накормлю их?
У меня всего пять рыбок, я разделю их, мама,
У меня два хлеба, я сделаю так, что хватит
Всем и даже еще останется полный короб.
Мама, можно я исцелю их? Они калеки,
Они ходят за мной повсюду, послушай, мама,
Можно я их хоть словом вылечу, успокою,
Они носят за мной детей, стариков и мертвых,
Говорят о пророках, знамениях и молитвах,
Я не знаю, куда мне скрыться, куда податься,
Я не знаю, что мне выдумать во спасенье…
Мама, можно я умру за них этой ночью?
- Тише, тише, мальчик, спи, дорогой, ты бредишь.
Это месяц нисан луной отравляет воздух,
Скоро все пойдет у нас хорошо, спокойно.
Одесную сядешь, ныне и присно будешь.
- Мама, мама, это странно все, да не страшно.
Страшно то, что я устану сидеть в покое,
Я спущусь к ним, я сойду к ним однажды, мама,
И они меня не тронут.
И не узнают.
13
Августин и Августина.. странная пара..
Странный, известный, но безупречно работающий прием- находить похожести в противоположном…
Карелиан http://www.nika-stihi.ru/forum/index.php?topic=30535.msg398519#msg398519
История с кладбищем
Слушай, юный друг,
пока деда не попустило, -
расскажу тебе сказку про кладбище.
Ну, прости.
За оградой дремлет
нездешним сном Августина,
под соседним крестом
отсыпается Августин.
А к полуночи снова
сон не идет, зараза;
Августина вздыхает,
со лба убирает прядь
и тихонько стучит по кресту
три условных раза:
"Ты не спишь?
Я не разбудила?
Пошли гулять".
"Может, в следующий раз
попробовать утопиться?"
"Ну и где этот их обещанный
Страшный Суд?"
"Как насчет искупаться?"
"Может, закажем пиццу -
кто сказал, что на кладбище пиццу
не привезут?"
"Как он вообще поймал тебя
в свои сети?"
"Что она сказала,
когда ты упал под стол?"
"Хорошо, что у нас
отличается опыт смерти, -
вместе нам будет интересно
еще лет сто".
Августин говорит себе:
ну и как дружить с ней?
Августина все меньше
думает о душе.
Августина не замечала его
при жизни;
после смерти он определенно
похорошел.
Августина почти перестала
мечтать о принце -
юном, свежеубитом,
на черном лихом коне;
прекратила ночными звонками
пугать убийцу
и не троллит бывших любовников
при луне.
И со стороны как будто бы
даже рада...
В чем убита - в сорочке,
фривольной и кружевной, -
Августина бежит туда,
где ее ограда,
странно, ярко и зло
ощущая
себя
живой.
14
Динамика стихо имеет свое русло и течение,
Включившись в этот микропоток,
Замирая сердцем или визжа на поворотах,
Послушно следуем в последний фейерверк,
Заботливо приготовленный для нас…
Татьяна Весёлкина http://www.stihi.ru/avtor/l982vtn
Говорите со мной. О себе. Обо мне.
О разумном. О добром. О вечном.
О террактах на острове Пасхи. О сне.
О проблемах шотландских овечек.
И пускай - ни о чём. И пускай - болтовня.
Лишь бы паузы долго не висли.
Отвлекайте меня, не бросайте меня
На съедение собственным мыслям.
Прикоснитесь коленом, локтём и плечом,
Пусть тепло просочится сквозь свитер.
И пускай не спросила я вас ни о чём,
Всё равно, всё равно - говорите.
О пингвинах, о страусах, о голубях,
О дождях, о зонтах и о лужах...
Я не просто - ушами, я - через себя
Буду слушать вас, слушать и слушать.
Говорите со мной о больших городах.
Говорите подолгу и часто...
Тишину можно вынести только тогда,
когда ты или мертв, или счастлив.
15
Есть некоторое различие между стихо, написанным для прочтения голосом перед публикой,
И написанным для прочтения в виде текста.
Текстовый вид имеет то преимущество, что читатель слышит свой собственный голос,
Возможно больше доверяя ему,
И сама структура отображается на карте-бумаге-экране,
Помогая понять замысел.
Для слушающих: следующее стихо не разделено на строфы. Оно предлагается к прочтению в виде прозы. Но это конечно стихи…
Алан http://www.stihi.ru/avtor/thorix
Отель
Цветок обрывается нехотя, по листочку. Его лепестки вибрируют, как ножи. Сегодня я буду писать, извините, в строчку. Не то, чтобы некуда было поставить точку. А просто не хочется резать на строчки жизнь.
Мы ходим по миру, хромая, лягаясь, бредя. Бредя через рощи находок, леса потерь. Нам ведомы боль ожогов и запах меди. По трубам сюжетов стекает вода комедий. Мы ищем по миру тот самый один отель.
Он чем-то похож на классический bed-and-breakfast. Радушный хозяин, простой деревенский шарм. Но золото клеток и птиц голосящих редкость, и сотни зеркал, наводящих тебя на резкость. Тот самый отель, где до счастья не нужен шаг.
Где всем наплевать на титулы и на ранги. Где море ночами стучит и гулять зовёт. Где гриф от гитары и рядышком гриф от штанги. И в этот отель вечерами приходит ангел. И моет посуду за теми, кто там живёт.
Он может быть на Маврикии и на Кубе. Он может быть на Канарах и на Бали. Издалека он похож на блестящий кубик. На тот, который никто никогда не купит, поскольку других таких же не завезли.
За стойкой его портье с седыми висками. И бармен мешает текилу с живой водой. Следи за руками, клиент, следи за руками - живая вода источит тебя, как камень. Глотнёшь из бокала - и вот ты уже седой.
Мы ищем себя в диалогах и вязнем в спорах. Латаем броню, ежедневно теряя бронь. Мы славим его, седину обращая в порох, - тот самый отель, где ребёнок в тебе не порот. А старец в тебе никогда не нахмурит бровь.
Где нет никого, кто тревожит тебя по делу. Где небо ночами звонит: "приезжай ко мне". Где кнопка "решиться" и рядышком кнопка "демо". И в этот отель вечерами приходит демон. Поскольку уверен, что демоны там в цене.
Он ловит попутку, водителю сотню сунув, кивает портье, да и с ангелом он знаком. Они с ним на пару разбили немало судеб. Теперь он ворчит, вытирая за ним посуду. Конечно же, насухо, огненным языком.
Я видел, как чиркал мелок и толпа редела. И каждый осколок был чист и предельно сух... А мне поделом наслаждаться своим уделом. И верить, что ангел, который, по сути, демон, и демон, который ангел, меня спасут.
16
И слыша свой голос, читающий надевает на себя эту маску,
Примеряя чужую жизнь, чужие радости- боль, чужой опыт..
……….
… в техническом аспекте, чем короче строфа, тем сложнее подобрать слова для выражения смысла.
Вершина мастерства, таким образом, заключается в создании строф, состоящих из одного слова.
Следующий уровень-уже сама тишина..
Елена Нижний Рейн http://www.stihi.ru/avtor/elenarein
Больше мы не расставались
Больше мы не расставались
кофе пили
говорили
веселились
горевали
и ругались
и курили
и мирились
целовались
пили
елку наряжали
пели
ели
танцевали
снова пили
обнимались
обижались
улыбались
убегали
забегали
улетали
расстворялись
и встречались
и встречались
целовались
обнимались
спали
спали
не прощались
кофе пили
говорили
спали
ели
пели
пили
улыбнулись
замолчали
заворчали
заскучали
и устали
и заспались
ты на кресле
я на кухне
больше мы не расставались.
17
Говорят, что опыт прошлых жизней оставляет отпечаток на самых обыденных действиях человека. Как некий шарм, флюид..
А как насчет будущих? Жизней?
Карелиан http://www.stihi.ru/avtor/karelianka Ракель напрочь
Реинкарнация
За эндцатым летом, за эндцать одной пургой
расстанусь легко со слезами в подушку, тоской беспричинной.
А в следующей жизни я стану совсем другой:
мужчиной, конечно, мужчиной.
А в следующей жизни я стану блондином; рука легка,
черты изящны, во взгляде - две тьмы кромешные;
такой весь, как будто явился на землю издалека -
свободный, чужой, нездешний.
А я изловлю такую, чтоб диковата была и горда,
но грела на сотню ватт, а пела на сто килогерц;
и вокруг будет много, - но хватит мне одного тогда
её заводного сердца.
...И, когда она наконец прижмётся к моей груди,
начнёт мне верить, начнёт исходить по бумаге строчками, -
я чуткими пальцами стану искать - и сразу же находить, -
её болевые точки.
Ей будет казаться - мир держится на волоске.
Ей будет казаться - здесь вечная темнота и вечное перепутье.
Ей будет больно - как никогда, нигде и ни с кем.
Она всегда ко мне возвращаться будет.
(О, это Ракель!)
18
Это театр.
Мужчина надевает маску женщины, и наоборот…
Выразить невыразимое, вынуть изнутри вторую половину, рассмотреть, понять,
Принять…
Сказать: «здравствуй!...»
Для этого нужно иметь смелость…
Чёрный Георг http://www.stihi.ru/avtor/paleridermodest
Дао быть Женщиной и Луной
Дао выраженное словами
Не есть истинное Дао.
(Лао Цзы, “Дао Дэ Цзин”)
О!
Эта волшебная сила
Хлопка в ладоши одной руки.
Я забавна.
Я удивляюсь...
Отчего-то я замедля-я-я-яюсь...
Милый, я удлиняюсь,
Вытягиваясь - в бесконечность...
Я удаляюсь, милый, -
По воде... По воздуху...
Вечность
Обнимает меня за плечи.
Я расстаюсь со смыслом...
Я исчезаю - мыслью.
Нет меня. Нету...
Вечер.
Хижина в горной глуши.
Нежно звучит струна,
Тихо ей вторят флейты.
Шелест и слабое тренье
Тонких стеблей бамбука.
Так изящны узкие листья,
Так длинны вертикальные тени...
Луна.
Комаров сонное пенье.
Ни жилья вокруг, ни движенья.
Я возникаю - звуком,
Я продолжаюсь - вечно...
Я возвращаюсь в тело.
Я остаюсь одна...
О, если бы я захотела! -
Кто захотел?..
Вина
Полупустая бутылка
Стоит на циновке рядом.
Я весела.
И вечер
- Ясен, тих, бесконечен -
С несмущающим, долгим взглядом.
Я весела.
Легко мне.
Дела нет, ничего не надо...
Становлюсь я легче и легче,
Легче воздуха,
Даже легче
Мечты
О неясной встрече,
Легче самой пустоты.
И, внезапно, становятся резче,
Проявляясь - вне фокуса речи -
Все подробности
Красоты...
И взрывается - вдруг - без звука
Внутри у меня
Нечто.
И врывается - вдруг - без стука,
Поглощая всё,
Всё на свете, -
Запредельный солнечный ветер...
...............................................
Умолкает внутри струна.
Холодит ночная прохлада -
Не сердце моё,
Не душу,
Не чувства.
Далёкое - рядом...
Ничто мне,
Никто не нужен.
Я сама себе не нужна.
И лишь только протянешь руку -
Открытую, - и ладонью
Гладишь линию горизонта,
Упругую,
Без провисания,
Где так тени деревьев легки,
И - без трепета,
Без желания,
Лишь с намерением осознания -
Принимаешь всю силу молчания,
Событий связной цепи прерывания,
Не-делания, не-существования,
Не-жизни, не-умирания, -
Хлопка в ладоши одной руки.
19
Этот список не составлен ни по каким правилам.
Он лепился из того, что было под рукой, что понравилось,
Что запомнилось
Следующий автор Дана Сидерос http://lllytnik.livejournal.com/.
Можно выучить наизусть. Да.
Дети уходят из города
к чертовой матери.
Дети уходят из города каждый март.
Бросив дома с компьютерами, кроватями,
в ранцы закинув Диккенсов и Дюма.
Будто всегда не хватало колючек и кочек им,
дети крадутся оврагами,
прут сквозь лес,
пишут родителям письма кошмарным почерком
на промокашках, вымазанных в земле.
Пишет Виталик:
"Ваши манипуляции,
ваши амбиции, акции напоказ
можете сунуть в...
я решил податься
в вольные пастухи.
Не вернусь. Пока".
Пишет Кристина:
"Сами учитесь пакостям,
сами играйте в свой сериальный мир.
Стану гадалкой, ведьмой, буду шептать костям
тайны чужие, травы в котле томить".
Пишет Вадим:
"Сами любуйтесь закатом
с мостиков города.
Я же уйду за борт.
Буду бродячим уличным музыкантом.
Нашел учителя флейты:
играет, как бог".
Взрослые
дорожат бетонными сотами,
бредят дедлайнами, спят, считают рубли.
Дети уходят из города.
В марте.
Сотнями.
Ни одного сбежавшего
не нашли.
20
Пишет Татьяна Коултер:
«Проскочила искра, ожили мысли о том хорошем, что было и прошло, и о том, что вот вот готово начаться, словно цифры на счетчике такси. Вся тяжесть мира давит мне на плечи. Я не поддамся.
Это больше походило на инстинктивное восхищение, смешанное с огромной терпеливой добротой. Так странно это - не знать, что она чувствует и думает, подозревать, что всегда что-то остается в глубине .» Татьяна Коултер 20.11.2013
Даша Якутия http://www.stihi.ru/avtor/witch7
Смерти нет... только сон...
Я не брал у Судьбы взаймы...Не играл ни драм, ни комедий...
Согреваясь другими - Не знал, что смертельно болен -
Ожиданьем Тебя...Чтобы стать навсегда в ответе
За огромное Небо, нависшее над Тобою...
Ты фантомно-легка...Неизменна во всех обличьях...
Долгий Путь в никуда...Но другого Пути не надо...
Крикнуть в жаркую Тьму - Будь же проклята, Беатриче!
Распахнувшая как обьятия - Двери Ада...
Посвятившая в тайны губ с послевкусьем вишни...
Отрекаясь - Взлетать...Бестелесным...Нагим...Распятым...
Я, считая Круги, погружался в Тебя все ниже...
И ложились на сердце шрамы - Четвертый...Пятый...
Я скользил вдоль изгиба спины...Обвивал запястья...
Черным шелком струился по бедрам...И падал...Падал...
И, не веря, шептал позабытое слово - Счастье...
Это счастье сквозь боль...Но другого уже не надо...
Смерти нет...Только сон...Но у снов есть особое право -
Воскрешать...Узнавать Тебя в каждом случайном жесте...
Круг девятый - Последний...Туман...Река...Переправа...
Ты на том берегу...И так страшно, так странно - Не вместе.
Смерти нет...И Земля по утрам - Беззащитна...И откровенна...
Будет песней моей - Волшебство, воплощенное в звуки Бельканто...
Беатриче...Ты плачешь...О, будь же благословенна..!
Будь Звездой негасимой...Во веки веков...
твой Данте.
21
Бумага терпит все.
Тем не менее, всякая мысль имеет право на жизнь.
Мы ведь причисляем себя к гуманистам?...
Просветленный http://www.stihi.ru/avtor/prosvetlennyj
Я жид. Я жмот. Я клоун в домино
Я жид.
.... Я жмот.
..........Я клоун в домино.
Я джокер, выбравший
Стать
......самой
............ младшей
.................. картой.
Я тень провала
На волне азарта
Я взгляд гранитный,
Брошенный в окно...
Я тот,
........ кто
................спит
И пожирает сны,
Окрашенные
.......... яркими
................цветами
Я пошлость,
Притворившаяся тайной,
Фемида,
Потерявшая весы...
Я жду.
.... Я жму.
..........Я смех.
..............Я аноним.
Я сивый мерин,
Ржащий о кобыле...
Моток бечевки,
Что в комплекте к мылу...
Я труп,
.... Я гроб,
........ Я слой земли над ним.
Я тот, кто ищет
Загниванье дня...
Я Вечный Жид.
Я жмот без веры в душу.
Я чистый слух,
Что заключен в беруши...
Нет ничего святого -
Для меня...
22
Я для вас подобрал, подсмотрел, подслушал
Калейдоскоп фантастических невероятных историй,
Безусловно все они выдуманы,
И как вы понимаете, являются фантазиями и мыслями других людей,
Но каким то образом они составляют теперь вполне ощутимую плоть и моей души,
И неописуемая, но ясно чувствуемая сила, заключенная в простых, знакомых всем словах,
Отныне будет жить и управлять и вами,
Расширяя ваше понимание окружения и себя,
Изменяя цвет стекол ваших розовых, изумрудных или фиолетовых очков,
Добавляя красок зеркалу этой жизни,
Проявляя его неотъемлемое качество-
Универсальность.
Солвита http://www.stihi.ru/avtor/solvita
Исход
девять жизней, двадцать две правды, одна любовь -
раскалённое небо плещется под ногами,
не осталось свидетелей лишнего между нами,
не осталось свидетелей личного
между нами,
раскалённое небо легко могло бы
стать родовым гербом.
девять жизней, двадцать две правды, одно крыло.
где та грань, по которой идёшь, переходит в ложь?
за окном темнота, как родную её поймёшь,
ты пришёл из неё, пуповиною связан с нею -
я смотрю на тебя и, видя её, немею,
и в зрачках твоих, как диковинная камея -
она третьей с нами сидит за одним столом.
девять жизней, двадцать две правды, один исход -
возвращений намного больше, но, между нами, -
ничего не меняется, брошенный кем-то камень
оставляет круги. осыпается под ногами
раскалённое небо.
и делается
легко.
Благодарю за внимание.
Это не работа, не доклад, не исследование,
Единственной целью ставилось обратить внимание на людей, пытающихся писать стихи,
Мы привыкли, что Поэт это по меньшей мере толстенный многотомник + неск памятников в разных городах,
Или песни, строчки в фильмах,
И желательно, чтобы он был из прошлого века, тогда можно спокойно говорить: «о да, были ж люди!...»
По моим сведениям, все авторы, приведенные ниже, живы. И дай Бог им здоровья,
Более того, с ними МОЖНО ГОВОРИТЬ!!!
Им и вам понравится диалог. Попробуйте!...
Они просто люди, у которых что- то получается делать красиво.
Таких людей много, кто- то строит мосты, кто- то печет торты,
Кто- то выращивает розы.
Они пишут.
Это не работа и не исследование,
Это признание им в любви.
Дмитрий Якимов (zrbvjd)
(Санкт-Петербург)
(http://zrbvjd.livejournal.com/)
Дай мне, Господи, лист бумаги и немножечко тех чернил,
Ну, ты знаешь, каких - тех самых, что в феврале.
Дай два кубика этой влаги, чтобы я его окропил
И оплакал живых, оставшихся на земле.
Потому что без этой боли и не мыслю себя уже.
И, по правде сказать, в начале восьмого дня
Не в твоей ли то было воле лишней точкой на чертеже
В левом нижнем углу зачем-то воткнуть меня.
Дай мне, Господи, эти крылья, не таи свой волшебный шприц,
Что битком набит чудесами твоей любви -
Чтоб сначала взлететь над пылью, а потом уже рухнуть ниц,
А потом уже, как положено, раздави.
Но пока я реву как ветер, и пока я еще не стих,
Высекая слезу из чьих-то просохших глаз,
Дай мне, Господи, строки эти! Продиктуй мне последний стих!
Обещаю, сегодня точно - в последний раз.
А потом я подамся в прозу или молча пойду ко дну,
И вообще из себя что хочешь изображу.
Дай мне, Господи, эту дозу! Ну, хотя бы еще одну.
А потом я переломаюсь и завяжу...
(c) zrbvjd
2
Отрывок из книги прозы Елены Шварц «Определение в дурную погоду»
Маленькое эссе
ПОЭТИКА ЖИВОГО (allegro moderato)
Прежде всего - стихотворение (любое поэтическое произведение) должно иметь множество смыслов. В Индии (во времена Калидасы) их насчитывали девять. Их может быть и больше, и последние из них уже вне языка, непереводимы и неведомы самому поэту, но если первые два-три верны и глубоки, то такими же будут и остальные. Автору даже не обязательно догадываться о них, но для читателя они, как покрывала Саломеи, спадают один за другим, и все же последние остаются томяще-недостижимы. …»»»
Светлана Лаврентьева, Кот Басё, http://www.stihi.ru/avtor/cotbace
Раздели меня, Господи...
Раздели меня, Господи, раздели,
на слова, часы, полюса Земли,
на зверей и травы, на соль и мед…
На него раздели меня. На нее.
Проведи экватор во мне - чертой,
за которой тот не столкнется с той,
чтоб они, волнами о борт звеня,
не сливались снова в одну меня.
Раздели меня, Господи. Я ковчег.
Я не знаю, кто во мне и зачем,
слышу только песни и голоса…
Научи меня, Господи, что сказать.
Как спасти их, собранных там, внутри,
как найти для каждого материк,
отпустить их в облако и на дно?..
На нее раздели меня. На него.
Я слежу, как свет переходит в тень,
отпускаю голубя каждый день,
я смотрю в бездонную синеву.
И уже не знаю, куда плыву.
Раздели меня, Господи. Вот ребро,
я хочу деревянным своим нутром,
потемневшим от крепкой твоей смолы,
прорасти, чтобы доски ушли в стволы,
чтобы больше не плыть и не помнить, как
он тяжел и огромен, она легка…
Им не выплыть, не выжить во мне вдвоем.
На него раздели меня.
На нее.
3
В инете полно стихов. Хороших, плохих, разных,
Это способ поговорить с собой, и со всем миром, найти ответы,
Поэтический вариант описания реальности отличается от прочих вербальных бОльшей свободой выражения, способностью обращаться к читателю напрямую, донося и поселяя в нем неведомые искры ..
Чёрный Георг http://www.stihi.ru/avtor/paleridermodest
Постскриптум
Слыша речь,
Он затихал - и мир рождался, в муках, -
в молчащем поле, в небе, во дворе,
в котором тоже не было ни звука...
Он, видимо, хотел создать слова
из самого скупого матерьяла,
какой нельзя ни сшить, ни разорвать,
в котором нет ни складок, ни изъянов.
И вот, представь, нашлась такая ткань.
Но чем её кроить и как торочить?
Он развернул её, и с потолка
упала темнота - и стала Ночью.
Он вдруг увидел: заросли фонем
растут по всей земле, - но кто их сеял?
Зачем они взошли, по чьей вине, -
давно употребляемые всеми?..
И тут Он сам, впервые, осознал,
что нет, да и не может быть Начала,
как нет его у раковины Сна,
в котором бы Реальность не звучала.
И нет Тебя совсем, и Слова нет,
а если бы и было это Слово,
Ты не пошёл бы с ним встречать рассвет
туда, где океан во льды закован.
Достигнув сокровеннейших глубин,
взметнёшься ввысь, как ворон из колодца,
где Слово-раб, оно же - Господин...
Ты замолчишь - и речь Его польётся, -
затем, чтоб мерой смысла не служить,
не учреждать вмещающие рамки;
затем, чтоб возникающую жизнь
озвучивать и ей служить гарантом;
воссоздавать весь мир, от "аз" до "ять",
и хоронить в молчании, и снова
рождаться, жить, любить и умирать -
на языке, в котором н е т _ н и _ с л о в а.
4
Слово, произнесенное в тишине, называется молитвой. Это просто, говорить в тишине, сложнее эту тишину услышать, обеспечить некое пространство для горла,
Кому то для этого надо создать такой невыносимый рокот, от которого просто глохнешь, но способ достижения контакта с собой не важен. Это дело личных предпочтений.
Возможно, от этого получаются незабываемые стихи.
Гедда Габлер http://www.stihi.ru/avtor/lilu72
не поминай меня, Господи, всуе. я и сама себе нарисую. все то, что я у тебя не выпросила.
кажется, я достаточно изнасилована. всеми этими святыми и сильными.
просто прости.
просто сделай это красиво.
давай,
придумай мне новые десять заповедей. /порадую своих знакомых блядей.
нам с ними уже нечего нарушать/. давно симпатичен твой пресловутый ад.
эти стремительные прогулки по всем девяти кругам. улыбаюсь твоим апостолам и чертям. они улыбаются мне. делая вид, что не питаются человечиной. а я представляю твои узкие сутулые плечи. такие же жалкие, как у моего бывшего/предпоследнего. в этом лете не было ничего летнего. оно выдалось слегка покалеченным. проверь, Господи, у тебя тысяча моих неотвеченных. но я же знаю - ты обо мне там плачешь.
и мне становится….
мне становится легче
5
Много стихов о любви, о чувствах. Эмоция, наполняя сухую ткань стихотворения силой крови, делает слово живым и доступным. Отражение переживаний многих причисляет поэта к гениям. В этом смысле простота- неоспоримое качество совершенства. В некоторых произведениях эта связь настолько гармонична, что практически неуловима.
ОТ РАКЕЛЬ НАПРОЧЬ http://kaitana.livejournal.com/
ПОРТРЕТ БЕЗ ИНТЕРЬЕРА
Мой напарник - исконный, породистый одиночка;
шрамы, перстни, наколки и седина в висках.
Ничего, на самом-то деле, не помню точно,
до сих пор не пойму, как стала ему близка.
Мой напарник знает, откуда здесь дует ветер,
где зимуют раки и где они ждут весны.
С ним непросто шутить, в особенности о смерти.
Он не носит ножа, так как знает, что делать с ним.
Рядом с ним я щенок, восторженный и нелепый,
карамельная девочка в шёлке и кружевах.
Так он смотрит в мои глаза и сбивает пепел,
что не знаю, как я вообще до сих пор жива.
У него высокие скулы, стальные нервы, -
но в груди цветут эдельвейсы,
крылья режутся за спиной.
Помню, я была чьей-то женой, и почти примерной;
он сказал -
"бросай это дело, идём со мной"
6
Это бунт.
Бунт на корабле. Плывущем спокойно в далекую гавань.
Найдутся чудаки, которые постоянно бубнят под нос: Люди!
Люди!!!
Вы же спите!!……
Смоленцев Николай http://www.stihi.ru/avtor/smolentsev
Любовь похожая на джаз
Я жадно касался костяшками холода клавиш...
Я жилы басов напрягал в суете исступленья...
И Малый один, вдруг, сказал:
"Лабух!
Прешь, но однако не шаришь,
Будь проще! Раздвинь ей
Сегодня, до хруста колени..."
И масло Любви заливало Пространство
и Время,
И Страсть выходила наружу под рык
саксофона...
Так лязгает, лопнувши сцепка, слабея
на крене,
И падают с насыпи в давке
смертельной вагоны...
Я знал, что все ноты не годны для
Жизни и Джаза,
Я видел -
синкопы
срезают макушки
мелодий,
Как пули свистят... и колотятся хрупкие
вазы
Об пол ...
И Любовь босановой щемящей
уходит...
Я трогал ее, так касаются щетками
меди ,
Так свинг заполняет толпу, содрогаясь
в желанье...
Я жаждал ее,
Я... на три четверти бредил,
Я пил молдаванский усталый, гнилой
"Мукузани"...
И блюзов тупые, смертельные
ржавые бритвы,
Мне простынь стелили, и вены
надрывно вскрывали…
Я жил…
Я желал…
Я цедил как, молитву…
Лишь имя ее…
Ну а Джаз!?
Джаз давил… на педали…
7
Стихи это всегда побег. И для пишущего и для читающего.
Желание перенестись в страну без правил притяжения, где единственной мерой гравитации есть приятие, либо отторжение.
Возможно, это есть абсолютная свобода в условиях этой планеты.
Кто знает…
Чёрный Георг Постскриптум
Непросветлённый Будда
Непросветлённый Будда обожает красоту -
от радуги корней и до кладбищенских огней,
от водных гиацинтов и до персиков в цвету,
от чомги в тростниках до махаона на окне.
Непросветлённый Будда предлагает мне вина.
Он радостен и добр, он знает сорок языков.
Он помнит, что самсара из нирваны не видна.
Он принимает всё. Он с расставаньем не знаком.
Когда садится солнце, поджигая облака,
и ветра нитевидный пульс щекочет ушки трав,
Непросветлённый Будда медитирует - пока
не наступает ночь, а, иногда, и до утра.
Он полагает, что нельзя - ни бросить, ни предать.
Он хочет что-то улучшать, доделывать, менять.
Он жаждет пользу приносить - всем, кто живёт...
тогда
как Просветлённый Будда - молча смотрит сквозь меня.
8
Есть оч хорошие стихи, кот запечатывают мысль, фразу, произнося вслух непререкаемую истину, единственно возможную для данного момента.
Есть не менее великолепные стихи, кот оставляют мысль открытой, вопросы неудовлетворенными, желания нереализованными. Некая вибрация неоформленного, бестелесного…
Эол Ветер http://www.stihi.ru/avtor/aolwind
Темная вода.
Темная во-да
Скроет тепло рук.
- Помнишь меня?
- Да.
- Кто я тебе?
- Друг.
Где-то в груди - сталь,
Двадцать и шесть лет.
- Веришь в любовь?
- Да.
- Веришь в меня?
- Нет.
Нежная звез-да,
Падает вниз, в снег.
- Сердце мое…
- Да?
- Хватит борьбы.
- Нет!
Смертью навсег-да
Плечи сожмет мрак.
- Помнишь меня?
- Да.
- Кто я сейчас?
- Враг.
В сердце кусок льда,
В душах чужой свет.
- Любишь меня?
- Да
- Будешь моим?
- Нет
9
Власть слов, ритма неоспорима.
Мягко, изнутри, они или нежно обнимают душу,
Или трясут ее за шиворот,
Шансов остаться безучастным практически нет…
Принимая эту власть, стихи и их автор образуют внутри слушателя
Незримые прочные опоры и нити,
Естественно соединяющие нас с красотой..
Евгений Петропавловский http://www.stihi.ru/avtor/petrop
Экстраполяция
Наверное, достаточно руки
для каждого несбывшегося жеста,
как достаёт течению - реки;
наверное, довольно совершенства
в привычной неустроенности нас -
подсолнечных, подлунных, подневольных,
готовых каждый день и каждый час
давать отпор; наверное, довольно
летучих линий брошено в ладонь
на паперти вселенского лекала
(о, скольким принесла судьба огонь,
но ни одной прямой не отыскала!)
Моя ладонь! В тебе довольно льда
для выше обозначенного круга
явлений; но довольно ли (тогда
храни его) тепла? Ведь друг без друга
так призрачны, так беззащитны мы
пред бегом линий; вольно и невольно
на каждого из нас довольно тьмы -
вот только света было бы довольно
пылинкам мироздания, сквозь дни
летящим вопреки любым теченьям.
Ладонь моя! Спаси и сохрани
идущих по твоим пересеченьям!
И я, скользя по линиям чужим,
соприкасаясь - радостно и больно,
давно уже от них неотторжим...
И этого, наверное, довольно.
10
Какое количество реальностей может вместить наше время?
Наше внимание?
Наш ум?
Вместили?
Тогда просто покажите их другим!!!
Уже Другая http://www.stihi.ru/avtor/elligreen
Недосмотренное
... Спящим красавицам снятся единороги,
единороги забавятся в палиндром.
Рыцари бьются без пыла - хотя от скуки.
Брякает битым железом глухой вассал,
рыцарь бранится, орёт ему: "Косорукий!!",
дышит прогорклым салом, тушёным луком -
словно ни разу прежде не умирал...
Я развлекаю тебя чередой событий,
их извлекая оттуда, где жизни нет.
Пусть благосклонен покамест седой смотритель,
но с каждым разом реальность твоя размытей.
Мне-то не страшно - врождённый иммунитет.
Ты доверяешь мне видеть намного дальше,
рядом со мной так просто поверить. Верь.
Я сочиняю будущее без фальши.
Вечность крадётся хищно, по-росомашьи -
время охотится на небольших людей.
Вечер туманится чем-то вконец ненастным -
пару часов, и октябрь умрёт совсем.
... Выжившим рыцарям снится чужое счастье:
локоны, нервные пальцы, мгновенья страсти...
Время, сочтя по списку, вздыхает: "Все..."
11
Легкость.
Невероятная легкость объяснения сложного несколькими словами.
И уже рожден путь, все понятно, картинка сложилась в устойчивый образ.
Осталось одно-действовать.
Карелиан http://www.stihi.ru/avtor/karelianka
О бизнес-процессах в отдельно взятом кафе
говорит говорит не смолкая сидит напротив
легок на помине ловок на повороте
причина и следствие
сияние чистого разума
сидит напротив говорит и показывает
говорит говорит о других городах и странах
чертит пальцами в воздухе графики бизнес-планов
сидит напротив взвешивает отмеряет
что с неё он получит завтра что потеряет
знает отлично что ему нужно что ему можно
он ведёт небрежно он действует осторожно
она имеет при нём своё странное мнение
и баланс не сходится
и калькулятор в недоумении
а она бы давно ушла как с ненужной лекции
но ей же слышно
на том конце столика бьётся сердце
да сердце
которое планы его срывает
сердце
о котором он сам не подозревает
12
Увидеть значительное в простом, возможно, немного легче, чем увидеть в значительном простое.
Большая фигура складывается из мелких деталей. Но говорят же, что «всему миру не вместить написанных книг»…
Светлана Лаврентьева, Кот Басё, http://www.stihi.ru/avtor/cotbace
- Мама, - говорит Он, - мама, можно я накормлю их?
У меня всего пять рыбок, я разделю их, мама,
У меня два хлеба, я сделаю так, что хватит
Всем и даже еще останется полный короб.
Мама, можно я исцелю их? Они калеки,
Они ходят за мной повсюду, послушай, мама,
Можно я их хоть словом вылечу, успокою,
Они носят за мной детей, стариков и мертвых,
Говорят о пророках, знамениях и молитвах,
Я не знаю, куда мне скрыться, куда податься,
Я не знаю, что мне выдумать во спасенье…
Мама, можно я умру за них этой ночью?
- Тише, тише, мальчик, спи, дорогой, ты бредишь.
Это месяц нисан луной отравляет воздух,
Скоро все пойдет у нас хорошо, спокойно.
Одесную сядешь, ныне и присно будешь.
- Мама, мама, это странно все, да не страшно.
Страшно то, что я устану сидеть в покое,
Я спущусь к ним, я сойду к ним однажды, мама,
И они меня не тронут.
И не узнают.
13
Августин и Августина.. странная пара..
Странный, известный, но безупречно работающий прием- находить похожести в противоположном…
Карелиан http://www.nika-stihi.ru/forum/index.php?topic=30535.msg398519#msg398519
История с кладбищем
Слушай, юный друг,
пока деда не попустило, -
расскажу тебе сказку про кладбище.
Ну, прости.
За оградой дремлет
нездешним сном Августина,
под соседним крестом
отсыпается Августин.
А к полуночи снова
сон не идет, зараза;
Августина вздыхает,
со лба убирает прядь
и тихонько стучит по кресту
три условных раза:
"Ты не спишь?
Я не разбудила?
Пошли гулять".
"Может, в следующий раз
попробовать утопиться?"
"Ну и где этот их обещанный
Страшный Суд?"
"Как насчет искупаться?"
"Может, закажем пиццу -
кто сказал, что на кладбище пиццу
не привезут?"
"Как он вообще поймал тебя
в свои сети?"
"Что она сказала,
когда ты упал под стол?"
"Хорошо, что у нас
отличается опыт смерти, -
вместе нам будет интересно
еще лет сто".
Августин говорит себе:
ну и как дружить с ней?
Августина все меньше
думает о душе.
Августина не замечала его
при жизни;
после смерти он определенно
похорошел.
Августина почти перестала
мечтать о принце -
юном, свежеубитом,
на черном лихом коне;
прекратила ночными звонками
пугать убийцу
и не троллит бывших любовников
при луне.
И со стороны как будто бы
даже рада...
В чем убита - в сорочке,
фривольной и кружевной, -
Августина бежит туда,
где ее ограда,
странно, ярко и зло
ощущая
себя
живой.
14
Динамика стихо имеет свое русло и течение,
Включившись в этот микропоток,
Замирая сердцем или визжа на поворотах,
Послушно следуем в последний фейерверк,
Заботливо приготовленный для нас…
Татьяна Весёлкина http://www.stihi.ru/avtor/l982vtn
Говорите со мной. О себе. Обо мне.
О разумном. О добром. О вечном.
О террактах на острове Пасхи. О сне.
О проблемах шотландских овечек.
И пускай - ни о чём. И пускай - болтовня.
Лишь бы паузы долго не висли.
Отвлекайте меня, не бросайте меня
На съедение собственным мыслям.
Прикоснитесь коленом, локтём и плечом,
Пусть тепло просочится сквозь свитер.
И пускай не спросила я вас ни о чём,
Всё равно, всё равно - говорите.
О пингвинах, о страусах, о голубях,
О дождях, о зонтах и о лужах...
Я не просто - ушами, я - через себя
Буду слушать вас, слушать и слушать.
Говорите со мной о больших городах.
Говорите подолгу и часто...
Тишину можно вынести только тогда,
когда ты или мертв, или счастлив.
15
Есть некоторое различие между стихо, написанным для прочтения голосом перед публикой,
И написанным для прочтения в виде текста.
Текстовый вид имеет то преимущество, что читатель слышит свой собственный голос,
Возможно больше доверяя ему,
И сама структура отображается на карте-бумаге-экране,
Помогая понять замысел.
Для слушающих: следующее стихо не разделено на строфы. Оно предлагается к прочтению в виде прозы. Но это конечно стихи…
Алан http://www.stihi.ru/avtor/thorix
Отель
Цветок обрывается нехотя, по листочку. Его лепестки вибрируют, как ножи. Сегодня я буду писать, извините, в строчку. Не то, чтобы некуда было поставить точку. А просто не хочется резать на строчки жизнь.
Мы ходим по миру, хромая, лягаясь, бредя. Бредя через рощи находок, леса потерь. Нам ведомы боль ожогов и запах меди. По трубам сюжетов стекает вода комедий. Мы ищем по миру тот самый один отель.
Он чем-то похож на классический bed-and-breakfast. Радушный хозяин, простой деревенский шарм. Но золото клеток и птиц голосящих редкость, и сотни зеркал, наводящих тебя на резкость. Тот самый отель, где до счастья не нужен шаг.
Где всем наплевать на титулы и на ранги. Где море ночами стучит и гулять зовёт. Где гриф от гитары и рядышком гриф от штанги. И в этот отель вечерами приходит ангел. И моет посуду за теми, кто там живёт.
Он может быть на Маврикии и на Кубе. Он может быть на Канарах и на Бали. Издалека он похож на блестящий кубик. На тот, который никто никогда не купит, поскольку других таких же не завезли.
За стойкой его портье с седыми висками. И бармен мешает текилу с живой водой. Следи за руками, клиент, следи за руками - живая вода источит тебя, как камень. Глотнёшь из бокала - и вот ты уже седой.
Мы ищем себя в диалогах и вязнем в спорах. Латаем броню, ежедневно теряя бронь. Мы славим его, седину обращая в порох, - тот самый отель, где ребёнок в тебе не порот. А старец в тебе никогда не нахмурит бровь.
Где нет никого, кто тревожит тебя по делу. Где небо ночами звонит: "приезжай ко мне". Где кнопка "решиться" и рядышком кнопка "демо". И в этот отель вечерами приходит демон. Поскольку уверен, что демоны там в цене.
Он ловит попутку, водителю сотню сунув, кивает портье, да и с ангелом он знаком. Они с ним на пару разбили немало судеб. Теперь он ворчит, вытирая за ним посуду. Конечно же, насухо, огненным языком.
Я видел, как чиркал мелок и толпа редела. И каждый осколок был чист и предельно сух... А мне поделом наслаждаться своим уделом. И верить, что ангел, который, по сути, демон, и демон, который ангел, меня спасут.
16
И слыша свой голос, читающий надевает на себя эту маску,
Примеряя чужую жизнь, чужие радости- боль, чужой опыт..
……….
… в техническом аспекте, чем короче строфа, тем сложнее подобрать слова для выражения смысла.
Вершина мастерства, таким образом, заключается в создании строф, состоящих из одного слова.
Следующий уровень-уже сама тишина..
Елена Нижний Рейн http://www.stihi.ru/avtor/elenarein
Больше мы не расставались
Больше мы не расставались
кофе пили
говорили
веселились
горевали
и ругались
и курили
и мирились
целовались
пили
елку наряжали
пели
ели
танцевали
снова пили
обнимались
обижались
улыбались
убегали
забегали
улетали
расстворялись
и встречались
и встречались
целовались
обнимались
спали
спали
не прощались
кофе пили
говорили
спали
ели
пели
пили
улыбнулись
замолчали
заворчали
заскучали
и устали
и заспались
ты на кресле
я на кухне
больше мы не расставались.
17
Говорят, что опыт прошлых жизней оставляет отпечаток на самых обыденных действиях человека. Как некий шарм, флюид..
А как насчет будущих? Жизней?
Карелиан http://www.stihi.ru/avtor/karelianka Ракель напрочь
Реинкарнация
За эндцатым летом, за эндцать одной пургой
расстанусь легко со слезами в подушку, тоской беспричинной.
А в следующей жизни я стану совсем другой:
мужчиной, конечно, мужчиной.
А в следующей жизни я стану блондином; рука легка,
черты изящны, во взгляде - две тьмы кромешные;
такой весь, как будто явился на землю издалека -
свободный, чужой, нездешний.
А я изловлю такую, чтоб диковата была и горда,
но грела на сотню ватт, а пела на сто килогерц;
и вокруг будет много, - но хватит мне одного тогда
её заводного сердца.
...И, когда она наконец прижмётся к моей груди,
начнёт мне верить, начнёт исходить по бумаге строчками, -
я чуткими пальцами стану искать - и сразу же находить, -
её болевые точки.
Ей будет казаться - мир держится на волоске.
Ей будет казаться - здесь вечная темнота и вечное перепутье.
Ей будет больно - как никогда, нигде и ни с кем.
Она всегда ко мне возвращаться будет.
(О, это Ракель!)
18
Это театр.
Мужчина надевает маску женщины, и наоборот…
Выразить невыразимое, вынуть изнутри вторую половину, рассмотреть, понять,
Принять…
Сказать: «здравствуй!...»
Для этого нужно иметь смелость…
Чёрный Георг http://www.stihi.ru/avtor/paleridermodest
Дао быть Женщиной и Луной
Дао выраженное словами
Не есть истинное Дао.
(Лао Цзы, “Дао Дэ Цзин”)
О!
Эта волшебная сила
Хлопка в ладоши одной руки.
Я забавна.
Я удивляюсь...
Отчего-то я замедля-я-я-яюсь...
Милый, я удлиняюсь,
Вытягиваясь - в бесконечность...
Я удаляюсь, милый, -
По воде... По воздуху...
Вечность
Обнимает меня за плечи.
Я расстаюсь со смыслом...
Я исчезаю - мыслью.
Нет меня. Нету...
Вечер.
Хижина в горной глуши.
Нежно звучит струна,
Тихо ей вторят флейты.
Шелест и слабое тренье
Тонких стеблей бамбука.
Так изящны узкие листья,
Так длинны вертикальные тени...
Луна.
Комаров сонное пенье.
Ни жилья вокруг, ни движенья.
Я возникаю - звуком,
Я продолжаюсь - вечно...
Я возвращаюсь в тело.
Я остаюсь одна...
О, если бы я захотела! -
Кто захотел?..
Вина
Полупустая бутылка
Стоит на циновке рядом.
Я весела.
И вечер
- Ясен, тих, бесконечен -
С несмущающим, долгим взглядом.
Я весела.
Легко мне.
Дела нет, ничего не надо...
Становлюсь я легче и легче,
Легче воздуха,
Даже легче
Мечты
О неясной встрече,
Легче самой пустоты.
И, внезапно, становятся резче,
Проявляясь - вне фокуса речи -
Все подробности
Красоты...
И взрывается - вдруг - без звука
Внутри у меня
Нечто.
И врывается - вдруг - без стука,
Поглощая всё,
Всё на свете, -
Запредельный солнечный ветер...
...............................................
Умолкает внутри струна.
Холодит ночная прохлада -
Не сердце моё,
Не душу,
Не чувства.
Далёкое - рядом...
Ничто мне,
Никто не нужен.
Я сама себе не нужна.
И лишь только протянешь руку -
Открытую, - и ладонью
Гладишь линию горизонта,
Упругую,
Без провисания,
Где так тени деревьев легки,
И - без трепета,
Без желания,
Лишь с намерением осознания -
Принимаешь всю силу молчания,
Событий связной цепи прерывания,
Не-делания, не-существования,
Не-жизни, не-умирания, -
Хлопка в ладоши одной руки.
19
Этот список не составлен ни по каким правилам.
Он лепился из того, что было под рукой, что понравилось,
Что запомнилось
Следующий автор Дана Сидерос http://lllytnik.livejournal.com/.
Можно выучить наизусть. Да.
Дети уходят из города
к чертовой матери.
Дети уходят из города каждый март.
Бросив дома с компьютерами, кроватями,
в ранцы закинув Диккенсов и Дюма.
Будто всегда не хватало колючек и кочек им,
дети крадутся оврагами,
прут сквозь лес,
пишут родителям письма кошмарным почерком
на промокашках, вымазанных в земле.
Пишет Виталик:
"Ваши манипуляции,
ваши амбиции, акции напоказ
можете сунуть в...
я решил податься
в вольные пастухи.
Не вернусь. Пока".
Пишет Кристина:
"Сами учитесь пакостям,
сами играйте в свой сериальный мир.
Стану гадалкой, ведьмой, буду шептать костям
тайны чужие, травы в котле томить".
Пишет Вадим:
"Сами любуйтесь закатом
с мостиков города.
Я же уйду за борт.
Буду бродячим уличным музыкантом.
Нашел учителя флейты:
играет, как бог".
Взрослые
дорожат бетонными сотами,
бредят дедлайнами, спят, считают рубли.
Дети уходят из города.
В марте.
Сотнями.
Ни одного сбежавшего
не нашли.
20
Пишет Татьяна Коултер:
«Проскочила искра, ожили мысли о том хорошем, что было и прошло, и о том, что вот вот готово начаться, словно цифры на счетчике такси. Вся тяжесть мира давит мне на плечи. Я не поддамся.
Это больше походило на инстинктивное восхищение, смешанное с огромной терпеливой добротой. Так странно это - не знать, что она чувствует и думает, подозревать, что всегда что-то остается в глубине .» Татьяна Коултер 20.11.2013
Даша Якутия http://www.stihi.ru/avtor/witch7
Смерти нет... только сон...
Я не брал у Судьбы взаймы...Не играл ни драм, ни комедий...
Согреваясь другими - Не знал, что смертельно болен -
Ожиданьем Тебя...Чтобы стать навсегда в ответе
За огромное Небо, нависшее над Тобою...
Ты фантомно-легка...Неизменна во всех обличьях...
Долгий Путь в никуда...Но другого Пути не надо...
Крикнуть в жаркую Тьму - Будь же проклята, Беатриче!
Распахнувшая как обьятия - Двери Ада...
Посвятившая в тайны губ с послевкусьем вишни...
Отрекаясь - Взлетать...Бестелесным...Нагим...Распятым...
Я, считая Круги, погружался в Тебя все ниже...
И ложились на сердце шрамы - Четвертый...Пятый...
Я скользил вдоль изгиба спины...Обвивал запястья...
Черным шелком струился по бедрам...И падал...Падал...
И, не веря, шептал позабытое слово - Счастье...
Это счастье сквозь боль...Но другого уже не надо...
Смерти нет...Только сон...Но у снов есть особое право -
Воскрешать...Узнавать Тебя в каждом случайном жесте...
Круг девятый - Последний...Туман...Река...Переправа...
Ты на том берегу...И так страшно, так странно - Не вместе.
Смерти нет...И Земля по утрам - Беззащитна...И откровенна...
Будет песней моей - Волшебство, воплощенное в звуки Бельканто...
Беатриче...Ты плачешь...О, будь же благословенна..!
Будь Звездой негасимой...Во веки веков...
твой Данте.
21
Бумага терпит все.
Тем не менее, всякая мысль имеет право на жизнь.
Мы ведь причисляем себя к гуманистам?...
Просветленный http://www.stihi.ru/avtor/prosvetlennyj
Я жид. Я жмот. Я клоун в домино
Я жид.
.... Я жмот.
..........Я клоун в домино.
Я джокер, выбравший
Стать
......самой
............ младшей
.................. картой.
Я тень провала
На волне азарта
Я взгляд гранитный,
Брошенный в окно...
Я тот,
........ кто
................спит
И пожирает сны,
Окрашенные
.......... яркими
................цветами
Я пошлость,
Притворившаяся тайной,
Фемида,
Потерявшая весы...
Я жду.
.... Я жму.
..........Я смех.
..............Я аноним.
Я сивый мерин,
Ржащий о кобыле...
Моток бечевки,
Что в комплекте к мылу...
Я труп,
.... Я гроб,
........ Я слой земли над ним.
Я тот, кто ищет
Загниванье дня...
Я Вечный Жид.
Я жмот без веры в душу.
Я чистый слух,
Что заключен в беруши...
Нет ничего святого -
Для меня...
22
Я для вас подобрал, подсмотрел, подслушал
Калейдоскоп фантастических невероятных историй,
Безусловно все они выдуманы,
И как вы понимаете, являются фантазиями и мыслями других людей,
Но каким то образом они составляют теперь вполне ощутимую плоть и моей души,
И неописуемая, но ясно чувствуемая сила, заключенная в простых, знакомых всем словах,
Отныне будет жить и управлять и вами,
Расширяя ваше понимание окружения и себя,
Изменяя цвет стекол ваших розовых, изумрудных или фиолетовых очков,
Добавляя красок зеркалу этой жизни,
Проявляя его неотъемлемое качество-
Универсальность.
Солвита http://www.stihi.ru/avtor/solvita
Исход
девять жизней, двадцать две правды, одна любовь -
раскалённое небо плещется под ногами,
не осталось свидетелей лишнего между нами,
не осталось свидетелей личного
между нами,
раскалённое небо легко могло бы
стать родовым гербом.
девять жизней, двадцать две правды, одно крыло.
где та грань, по которой идёшь, переходит в ложь?
за окном темнота, как родную её поймёшь,
ты пришёл из неё, пуповиною связан с нею -
я смотрю на тебя и, видя её, немею,
и в зрачках твоих, как диковинная камея -
она третьей с нами сидит за одним столом.
девять жизней, двадцать две правды, один исход -
возвращений намного больше, но, между нами, -
ничего не меняется, брошенный кем-то камень
оставляет круги. осыпается под ногами
раскалённое небо.
и делается
легко.
Благодарю за внимание.