teen wolf | sterek
Título: un día para recordar
Pareja: Stiles Stilinski/Derek Hale
Notas: Fic ubicado en un momento impreciso del futuro. Más que nada por escribir algo, para recuperar la costumbre.
Advertencias: Amnesia. Exceso de fluff.
Palabras: 1560
Stiles se deja caer en el suelo tras el mesón y suelta el baúl de madera a su lado. Derek y Deaton entran tras él. Deaton asegura la puerta, mientras Derek se agacha junto a él. No dice nada, pero Stiles le sonríe, tratando de reconfortar.
- Estoy bien, grandote. No te preocupes.
- Tienes una contusión - apunta Deaton, rodeando el mesón con algo en la mano. Ah, una linterna, que apunta sobre sus ojos. Stiles retrocede instintivamente y Derek pone una mano en su brazo.
- Es lo que pasa cuando uno cae sobre su cabeza desde un arbol, ¿no? Una contusión significa que debo estar despierto y ya. No es gran cosa - da palmaditas en la mano que Derek tiene sobre él.
- Debes estar despierto para observarte, en caso que tengas un aneurisma - murmura Derek, implicando el "idiota."
- Observa a gusto - Stiles estira las manos hacia el resto de su cuerpo, con una sonrisa pícara.
Deaton suspira y se levanta, agitando la cabeza con exagerada resignación.
- Llamaré a Scott.
- Uh, no - Stiles se ríe, con un puño sobre la boca -. No es necesario.
Deaton cierra la puerta tras él un poco brusco.
- Lo querrás tener aquí - dice Derek, sentándose de piernas cruzadas frente a él.
- Estoy bien.
- ¿Quién es tu mejor amigo, Stiles? ¿Cuál es el nombre de tu padre? ¿El de tu madre? - sisea, irritado.
-No lo recuerdo -contesta Stiles, rápido, brusco -, pero puedo hacer esto.
Coge los nudillos enrojecidos de Derek entre sus dedos y acelera el proceso de curación. Sus venas se iluminan el mismo tono de rojo, por un momento, y Stiles siente algo hervir en su pecho, casi, casi doloroso.
Derek gruñe, asoma sus colmillos.
Stiles se ríe, sin soltar su mano.
- Lo que sé, Derek, es que me has salvado la vida dos, no, tres veces. Tres veces, contando cuando colgaste a las hadas del árbol por--
- Eso fue por diversión - Derek sonríe con los colmillos. Sus manos tienes garras.
Stiles no está ni remotamente amedrantado.
- Aun así. Digamos dos punto cinco. Me has salvado la vida dos punto cinco veces y Scott me invitó una malteada - arruga la nariz - ¿Y mis padres? ¿Dónde están?
- Tu padre es el sheriff.
- Está muy ocupado, ya - Stiles aprieta su mano con tanta fuerza que imagina que haría daño a un ser humano común y corriente. Le importa bastante poco. Hay algo quemándose dentro de él - ¿Y mamá?
Derek no contesta.
- No he vuelto a casa en dos días y Scott me aseguró que mi padre no se enteraría. ¿Asumo que mamá está muerta? - lo pregunta con honesta indiferencia - ¿Cómo no te enteras que tu hijo llevas dos días sin llegar a casa?
- Mientras menos sepa, más seguro está - Derek suspira. Stiles suelta su mano y empuña ambas sobre sus rodillas.
Están evitando mirar al baúl y sus runas, brillantes con un tono verde-azul enfermizo.
Stiles cuenta segundos en su cabeza, cuenta respiros, las pocas caras que conserva en su memoria.
- Entonces debo ser un genio.
- Eres un idiota - dice Derek, demasiado suave -. Pero a veces tienes buenas ideas.
- ¿A veces? Ni siquiera sé cómo me llamo y te he salvado el culo tres veces. No creas que se me ha olvidado eso -recordando, chista los dedos frente a su cara, llamando chispas amarillas a sus manos.
La luz de la sala parpadea y por instantes, la oscuridad es interrumpida por una serie de colores: Azul, rojo, verde, amarillo. Rojo, Derek levantándose-- amarillo, Stiles tras él.
-Scott debe estar por llegar.
- No voy a hacerlo - declara, con intensidad - ¿Estás loco? Quiero ser parte de tu manada. ¿De qué me sirven Scott y mi padre y el resto de cosas que están allí? -gesticula hacia el baúl, que parpadea como ofendido.
Derek sonríe. No es una expresión agradable, pero tampoco particularmente agresiva. ¿Triste?
Stiles lo conoce desde hace dos días. No tiene idea.
- ¿De qué te sirve tu familia? Déjame pensarlo - después de un segundo la expresión de Derek cae más aún -. Scott vendrá. Recuperar tu memoria o no es cosa tuya.
- ¿Qué? ¿No te interesa esto? -Stiles levanta las manos, con líneas doradas serpenteando bajo su piel -¿O es que no confías en mí? No te salvé de las hadas sólo porque eres guapo, Derek. Sé que somos, no sé, ¿amigos? ¿Conocidos cercanos? Sé que hay algo--
Pone una palma sobre la clavícula de Derek y haciendolo retroceder, con los ojos muy abiertos, sorprendido. Todas las heridas y dolores en su cuerpo desaparecen. Stiles le da una sonrisa satisfecha, ladeada.
- Hagamos un trato.
- Eres parte de la manada de Scott - suena indignado. Es hilarante.
- Ahora mismo no tengo idea quienes están en la manada de Scott.
- Tu familia - Derek encierra su muñeca con un puño, pero no lo empuja -. Te vas a arrepentir de esto.
- Jo, eso suena como... - Stiles parpadea mucho, abre y cierra la boca, crecientemente alarmado-. Oh, Dios mío.
- ¿Qué? - Derek trata de retroceder, pero choca con la pared y Stiles lo sigue, aún con una mano en su pecho.
- ¿Es eso? ¿Nuestras familias se oponen? ¿Somos Romeo y Julieta versión Crepúsculo?
- Odias esos libros - apunta Derek, estúpidamente.
Stiles se ríe. Pone ambas manos sobre sus hombros y se acerca, besa el punto bajo sus labios, en la quijada, y espera.
- Abre el baúl - dice Derek.
- Estoy en lo correcto, ¿verdad? ¿Tú y yo? ¿Y un montón de metáforas inapropiadas?
Derek intercambia sus posiciones bruscamente, empujándolo y levantándolo sobre la pared con el cuerpo.
- No - murmura sobre su boca, con un aire de obviamente fingido desinterés -. Estás equivocado.
Le da un beso ridícula e injustamente corto, y lo deja caer, antes de retroceder. Stiles tropieza tratando de seguirlo por instinto y acaba sosteniéndose del mesón.
- Eres una terrible persona - Stiles lo apunta con el dedo.
Derek se revuelve el pelo, con una media sonrisa.
- Abre el maldito baúl, Stiles.
- ¿Cómo puede ser que nadie sepa mi nombre? - Stiles eleva las manos al techo y se deja caer de rodillas junto al baúl - ¿Y por qué te importa tanto?
- A ti te importaría - murmura Derek, irritado.
- ¿No preferirías que lo dejemos así? - Stiles lo observa desde el piso, expresión intensa- ¿No me quieres en tu manada? Magia y sexo, Derek, no sé cómo puede dejar pasar una oferta como esta.
-Te vas a arrepentir de esto - masculla Derek, pasando una mano por su cara.
-Me estoy arrepintiendo ahora mismo. Si no quieres - hace una mueca -. Bueno, puedes decírmelo. Te conozco hace una semana, amigo. No me vas a romper el corazón ni nada.
Derek hace una expresión agria y abre la boca, pero afortunadamente, Scott entra a la sala en ese momento, con un paquete de patatas roscas y dos malteadas.
- Oh. Derek. Deaton no dijo que estarías aquí - Scott lo mira con cautela, mientras se sienta junto a Stiles, quien procede a enterrar la cabeza entre las manos - ¿Quieres mi malteada?
*
-Dejaste el Camaro en la clínica - murmura Stiles, sentándose junto a él.
-¿Scott? - pregunta Derek, ojos fijos en sus manos.
- Scott - asiente Stiles -. Está aprendiendo a rastrear de verdad. De hecho, ahora también sé que mi padre está en la oficina. Y que si me voy ahora, alcanzaré a verlo unos minutos. No hay nada como la culpa para reforzar los lazos familiares.
Derek cierra los ojos y arruga la cara.
- Deaton me convenció de abrir el baúl. Dijo, y cito, "¿a qué le tienes tanto miedo?" Qué puedo decir, tengo un problema. Hola, soy Stiles y me lanzo compulsivamente sobre todo lo que pueda matarme - Stiles se rasca el cuello - Hablando de... ¿Vamos a hablar de eso?
Derek continua callado. Stiles hace una mueca.
- Está bien. Vale, fantástico. Es mucho más difícil llamar a la magia ahora - chista los dedos varias veces frente a su cara y sólo logra sacar una chispa tras decenas de intentos -. Bueno, quería darte las gracias por no matarme por... ya sabes. Así que... gracias.
- Stiles - Derek se gira al mismo tiempo que Stiles se inclina hacia él.
Los detiene la sorpresa un instante, pero pronto están besándose como si lo hubieran hecho antes (y según Stiles, eventualmente, todo lo que ocurrió por influencia de fae no cuenta, aunque Derek apunte que eso no tiene sentido y Stiles era exactamente igual de irritante, así que qué diferencia hace). Stiles empuña mechones de cabello cuando no está probando con la punta de los dedos las asperezas varias del territorio. Derek pone una mano en su cuello, como un ancla.
Cuando se separan, Stiles tiene marcas de barba en la mejilla y Derek, la mitad del cabello levantado.
-Tengo. Uh, mi padre.
-Vete -dice Derek, pero no lo suelta.
Stiles le besa la mejilla y se levanta.
- Genim - dice, mientras se ordena la ropa.
Derek inclina un poco la cabeza, probablemente no demasiado seguro de que lo que acaba de escuchar es una palabra. Stiles entorna los ojos en dirección a sus antepasados.
- Genim Stilinski. Ese es el nombre que hay en mi certificado de nacimiento. Era el nombre de mi abuelo. Mi madre se llamaba Ayn.
- Genim - repite Derek, entre sorpresa y diversión.
- Si alguien más se entera, voy a tener que matarte - advierte, sólo mitad en broma.
Derek sonríe y le da la espalda, mirando al cielo.
Stiles se acomoda la chaqueta y regresa al jeep corriendo.
*
Pareja: Stiles Stilinski/Derek Hale
Notas: Fic ubicado en un momento impreciso del futuro. Más que nada por escribir algo, para recuperar la costumbre.
Advertencias: Amnesia. Exceso de fluff.
Palabras: 1560
Stiles se deja caer en el suelo tras el mesón y suelta el baúl de madera a su lado. Derek y Deaton entran tras él. Deaton asegura la puerta, mientras Derek se agacha junto a él. No dice nada, pero Stiles le sonríe, tratando de reconfortar.
- Estoy bien, grandote. No te preocupes.
- Tienes una contusión - apunta Deaton, rodeando el mesón con algo en la mano. Ah, una linterna, que apunta sobre sus ojos. Stiles retrocede instintivamente y Derek pone una mano en su brazo.
- Es lo que pasa cuando uno cae sobre su cabeza desde un arbol, ¿no? Una contusión significa que debo estar despierto y ya. No es gran cosa - da palmaditas en la mano que Derek tiene sobre él.
- Debes estar despierto para observarte, en caso que tengas un aneurisma - murmura Derek, implicando el "idiota."
- Observa a gusto - Stiles estira las manos hacia el resto de su cuerpo, con una sonrisa pícara.
Deaton suspira y se levanta, agitando la cabeza con exagerada resignación.
- Llamaré a Scott.
- Uh, no - Stiles se ríe, con un puño sobre la boca -. No es necesario.
Deaton cierra la puerta tras él un poco brusco.
- Lo querrás tener aquí - dice Derek, sentándose de piernas cruzadas frente a él.
- Estoy bien.
- ¿Quién es tu mejor amigo, Stiles? ¿Cuál es el nombre de tu padre? ¿El de tu madre? - sisea, irritado.
-No lo recuerdo -contesta Stiles, rápido, brusco -, pero puedo hacer esto.
Coge los nudillos enrojecidos de Derek entre sus dedos y acelera el proceso de curación. Sus venas se iluminan el mismo tono de rojo, por un momento, y Stiles siente algo hervir en su pecho, casi, casi doloroso.
Derek gruñe, asoma sus colmillos.
Stiles se ríe, sin soltar su mano.
- Lo que sé, Derek, es que me has salvado la vida dos, no, tres veces. Tres veces, contando cuando colgaste a las hadas del árbol por--
- Eso fue por diversión - Derek sonríe con los colmillos. Sus manos tienes garras.
Stiles no está ni remotamente amedrantado.
- Aun así. Digamos dos punto cinco. Me has salvado la vida dos punto cinco veces y Scott me invitó una malteada - arruga la nariz - ¿Y mis padres? ¿Dónde están?
- Tu padre es el sheriff.
- Está muy ocupado, ya - Stiles aprieta su mano con tanta fuerza que imagina que haría daño a un ser humano común y corriente. Le importa bastante poco. Hay algo quemándose dentro de él - ¿Y mamá?
Derek no contesta.
- No he vuelto a casa en dos días y Scott me aseguró que mi padre no se enteraría. ¿Asumo que mamá está muerta? - lo pregunta con honesta indiferencia - ¿Cómo no te enteras que tu hijo llevas dos días sin llegar a casa?
- Mientras menos sepa, más seguro está - Derek suspira. Stiles suelta su mano y empuña ambas sobre sus rodillas.
Están evitando mirar al baúl y sus runas, brillantes con un tono verde-azul enfermizo.
Stiles cuenta segundos en su cabeza, cuenta respiros, las pocas caras que conserva en su memoria.
- Entonces debo ser un genio.
- Eres un idiota - dice Derek, demasiado suave -. Pero a veces tienes buenas ideas.
- ¿A veces? Ni siquiera sé cómo me llamo y te he salvado el culo tres veces. No creas que se me ha olvidado eso -recordando, chista los dedos frente a su cara, llamando chispas amarillas a sus manos.
La luz de la sala parpadea y por instantes, la oscuridad es interrumpida por una serie de colores: Azul, rojo, verde, amarillo. Rojo, Derek levantándose-- amarillo, Stiles tras él.
-Scott debe estar por llegar.
- No voy a hacerlo - declara, con intensidad - ¿Estás loco? Quiero ser parte de tu manada. ¿De qué me sirven Scott y mi padre y el resto de cosas que están allí? -gesticula hacia el baúl, que parpadea como ofendido.
Derek sonríe. No es una expresión agradable, pero tampoco particularmente agresiva. ¿Triste?
Stiles lo conoce desde hace dos días. No tiene idea.
- ¿De qué te sirve tu familia? Déjame pensarlo - después de un segundo la expresión de Derek cae más aún -. Scott vendrá. Recuperar tu memoria o no es cosa tuya.
- ¿Qué? ¿No te interesa esto? -Stiles levanta las manos, con líneas doradas serpenteando bajo su piel -¿O es que no confías en mí? No te salvé de las hadas sólo porque eres guapo, Derek. Sé que somos, no sé, ¿amigos? ¿Conocidos cercanos? Sé que hay algo--
Pone una palma sobre la clavícula de Derek y haciendolo retroceder, con los ojos muy abiertos, sorprendido. Todas las heridas y dolores en su cuerpo desaparecen. Stiles le da una sonrisa satisfecha, ladeada.
- Hagamos un trato.
- Eres parte de la manada de Scott - suena indignado. Es hilarante.
- Ahora mismo no tengo idea quienes están en la manada de Scott.
- Tu familia - Derek encierra su muñeca con un puño, pero no lo empuja -. Te vas a arrepentir de esto.
- Jo, eso suena como... - Stiles parpadea mucho, abre y cierra la boca, crecientemente alarmado-. Oh, Dios mío.
- ¿Qué? - Derek trata de retroceder, pero choca con la pared y Stiles lo sigue, aún con una mano en su pecho.
- ¿Es eso? ¿Nuestras familias se oponen? ¿Somos Romeo y Julieta versión Crepúsculo?
- Odias esos libros - apunta Derek, estúpidamente.
Stiles se ríe. Pone ambas manos sobre sus hombros y se acerca, besa el punto bajo sus labios, en la quijada, y espera.
- Abre el baúl - dice Derek.
- Estoy en lo correcto, ¿verdad? ¿Tú y yo? ¿Y un montón de metáforas inapropiadas?
Derek intercambia sus posiciones bruscamente, empujándolo y levantándolo sobre la pared con el cuerpo.
- No - murmura sobre su boca, con un aire de obviamente fingido desinterés -. Estás equivocado.
Le da un beso ridícula e injustamente corto, y lo deja caer, antes de retroceder. Stiles tropieza tratando de seguirlo por instinto y acaba sosteniéndose del mesón.
- Eres una terrible persona - Stiles lo apunta con el dedo.
Derek se revuelve el pelo, con una media sonrisa.
- Abre el maldito baúl, Stiles.
- ¿Cómo puede ser que nadie sepa mi nombre? - Stiles eleva las manos al techo y se deja caer de rodillas junto al baúl - ¿Y por qué te importa tanto?
- A ti te importaría - murmura Derek, irritado.
- ¿No preferirías que lo dejemos así? - Stiles lo observa desde el piso, expresión intensa- ¿No me quieres en tu manada? Magia y sexo, Derek, no sé cómo puede dejar pasar una oferta como esta.
-Te vas a arrepentir de esto - masculla Derek, pasando una mano por su cara.
-Me estoy arrepintiendo ahora mismo. Si no quieres - hace una mueca -. Bueno, puedes decírmelo. Te conozco hace una semana, amigo. No me vas a romper el corazón ni nada.
Derek hace una expresión agria y abre la boca, pero afortunadamente, Scott entra a la sala en ese momento, con un paquete de patatas roscas y dos malteadas.
- Oh. Derek. Deaton no dijo que estarías aquí - Scott lo mira con cautela, mientras se sienta junto a Stiles, quien procede a enterrar la cabeza entre las manos - ¿Quieres mi malteada?
*
-Dejaste el Camaro en la clínica - murmura Stiles, sentándose junto a él.
-¿Scott? - pregunta Derek, ojos fijos en sus manos.
- Scott - asiente Stiles -. Está aprendiendo a rastrear de verdad. De hecho, ahora también sé que mi padre está en la oficina. Y que si me voy ahora, alcanzaré a verlo unos minutos. No hay nada como la culpa para reforzar los lazos familiares.
Derek cierra los ojos y arruga la cara.
- Deaton me convenció de abrir el baúl. Dijo, y cito, "¿a qué le tienes tanto miedo?" Qué puedo decir, tengo un problema. Hola, soy Stiles y me lanzo compulsivamente sobre todo lo que pueda matarme - Stiles se rasca el cuello - Hablando de... ¿Vamos a hablar de eso?
Derek continua callado. Stiles hace una mueca.
- Está bien. Vale, fantástico. Es mucho más difícil llamar a la magia ahora - chista los dedos varias veces frente a su cara y sólo logra sacar una chispa tras decenas de intentos -. Bueno, quería darte las gracias por no matarme por... ya sabes. Así que... gracias.
- Stiles - Derek se gira al mismo tiempo que Stiles se inclina hacia él.
Los detiene la sorpresa un instante, pero pronto están besándose como si lo hubieran hecho antes (y según Stiles, eventualmente, todo lo que ocurrió por influencia de fae no cuenta, aunque Derek apunte que eso no tiene sentido y Stiles era exactamente igual de irritante, así que qué diferencia hace). Stiles empuña mechones de cabello cuando no está probando con la punta de los dedos las asperezas varias del territorio. Derek pone una mano en su cuello, como un ancla.
Cuando se separan, Stiles tiene marcas de barba en la mejilla y Derek, la mitad del cabello levantado.
-Tengo. Uh, mi padre.
-Vete -dice Derek, pero no lo suelta.
Stiles le besa la mejilla y se levanta.
- Genim - dice, mientras se ordena la ropa.
Derek inclina un poco la cabeza, probablemente no demasiado seguro de que lo que acaba de escuchar es una palabra. Stiles entorna los ojos en dirección a sus antepasados.
- Genim Stilinski. Ese es el nombre que hay en mi certificado de nacimiento. Era el nombre de mi abuelo. Mi madre se llamaba Ayn.
- Genim - repite Derek, entre sorpresa y diversión.
- Si alguien más se entera, voy a tener que matarte - advierte, sólo mitad en broma.
Derek sonríe y le da la espalda, mirando al cielo.
Stiles se acomoda la chaqueta y regresa al jeep corriendo.
*