миф о загробной жизни

[clone_me]

от самого мрачного севера до самого знойного юга
от запада до востока нигде никому никогда не было так одиноко

на выходе из метро стоит человек, говорит, обули менты
дай, просит, денег, а глаза - как дома под снос пусты
пива, говорит, хочу
вышел из дома и - раз!
стоит и стоит над душой, не отводит пустых глаз

взял ему пива. вот, смотри, говорит,
эта луковица храма, правда, шикарно горит?
эта Москва, как огромная клякса,
черным-черна, не оторваться
вляпался по самое не хочу
вертит меня и я тоже ее верчу

это хрустальный гроб с красавицей спящей
приходил тут один, в кровь расшиб лоб, совсем пропащий
собирался маме
купить оренбуржский платок
потом как-то закрутился, кредит не дали, осунулся, разозлился
поехал куда-то на ближний восток

а тем временем в Питере
Медный всадник топчет змея
вдохновенно топчет,
я так ни в жизнь не сумею
писатель Достоевский ладит паром
через подземную реку, стучит в лесу топором

это синий томик, тетрадь со стихами
исшарканный в кровь
под твоими ногами
такой поэтический прием
- пробить на жалость, да, но ей все нипочем
муза лукаво смеется,
уходит, знает, что не вернется

и, главное, так посмотрела через плечо -
только что колотил озноб, а тут бросило в жар, до того горячо