Заезженный бред до безвкусья зажеван,
И нету святого, типичный расчет.
Я молча смотрю на убитого бога,
А ты тащишь труп в огород.
Говоришь, что боишься показывать пальцем
В то небо, в котором его больше нет.
Нам теперь позволительно лишь чертыхаться,
Перепачкавши кровью свой белый манжет.
И смотреть на убитого бога,
И курить «Голливуд» или «Кент»,
(
Read more... )