Кошмарных снов псто
Говорят, все эмигранты из ex-СССР, рано или поздно, видят одинаковый кошмарный сон: о том, что ты опять, с какого-то хуя, оказался в горячо покинутой стране - но теперь, опять же с какого-то хуя, не можешь из неё съебать. Ну, там, самолёты перестали летать. Или границы закрыли. Или ещё что-то. Подтверждаю: такой сон действительно случается, и он действительно вполне кошмарен.
Но вот лично у меня есть ещё две разновидности подобных ужасов. С одной из них всё понятно, если знать, что я натурально ненавижу собак и весьма боюсь их. Соответственно, сон - о том, что я не просто опять в Москву попал. А, попав в Москву, опять придумываю, как бы аккуратно миновать детскую плошадку перед домом, которую московские собаколюбивые уёбки давным-давно превратили в площадку собачью. Псы размером с телёнка, резвящиеся без поводков и намордников, "нибойтесь, мущщина, он никусаецца, он поиграть хочет", вот это всё. В Штатах, понятное дело, я от такой отчаянной хуйни отвык давным-давно, поскольку тут собачки натурально пукнуть боятся, не то что гавкнуть без команды. И спецкурсы дрессировки проходят, кажется, даже шпицы и той-терьеры - причём, даже не по каким-либо принуждениям, а чисто от хозяйского понимания, во что им может обойтись инцидент типа "собачко неожиданно гавкнуло на прохожего, а тот оказался пугливым сердечником". На этом месте можно и дом продавать, в принципе. Соответственно, переместиться из такого рая в московский беспредельный собакопиздец я не хотел бы категорически, потому изложенный сон тоже натурально кошмарен.
А вот ещё один, оставшийся... Не очень понимаю, откуда у него ноги, то есть корни, растут - но он о том, что я опять ковыляю "пингвиньим" шагом неожиданно обосравшегося человека по зимнему московскому тротуару. Который таджики слегонца поскоблили лопатами, неотскоблённое отполировало подошвами человечье стадо - в результате, тротуар напоминает собой каток, причём ещё и не сплошной. Никогда не угадаешь, на каком шаге нога выскользнет, и ты спляшешь танец пизданувшегося лебедя, аккомпанируя себе матерным рэпом. Почему моё подсознание считает это кошмаром - фиг знает, особых травм от падений на льду в Москве я никогда не получал. Наверное, я просто и ото льда на тротуарах, как такового, успел отвыкнуть, ввиду калифорнийского климата.
Но вот час назад, возвращаясь с ужина в гостиницу, я вполне ощутил себя вот в этом самом кошмарном сне. Поскользнувшись на зеркале, сотворённом на проезжей части чьими-то покрышками, и огласив окрестности малопонятными русскими сентенциями про маму владельца покрышек и общую скользкость вокруг.
А заодно - вспомнил, что такое "минус двенадцать по Цельсию за бортом".
США, Калифорния, озеро Тахо. Какое счастье, что не Москва.
Но вот лично у меня есть ещё две разновидности подобных ужасов. С одной из них всё понятно, если знать, что я натурально ненавижу собак и весьма боюсь их. Соответственно, сон - о том, что я не просто опять в Москву попал. А, попав в Москву, опять придумываю, как бы аккуратно миновать детскую плошадку перед домом, которую московские собаколюбивые уёбки давным-давно превратили в площадку собачью. Псы размером с телёнка, резвящиеся без поводков и намордников, "нибойтесь, мущщина, он никусаецца, он поиграть хочет", вот это всё. В Штатах, понятное дело, я от такой отчаянной хуйни отвык давным-давно, поскольку тут собачки натурально пукнуть боятся, не то что гавкнуть без команды. И спецкурсы дрессировки проходят, кажется, даже шпицы и той-терьеры - причём, даже не по каким-либо принуждениям, а чисто от хозяйского понимания, во что им может обойтись инцидент типа "собачко неожиданно гавкнуло на прохожего, а тот оказался пугливым сердечником". На этом месте можно и дом продавать, в принципе. Соответственно, переместиться из такого рая в московский беспредельный собакопиздец я не хотел бы категорически, потому изложенный сон тоже натурально кошмарен.
А вот ещё один, оставшийся... Не очень понимаю, откуда у него ноги, то есть корни, растут - но он о том, что я опять ковыляю "пингвиньим" шагом неожиданно обосравшегося человека по зимнему московскому тротуару. Который таджики слегонца поскоблили лопатами, неотскоблённое отполировало подошвами человечье стадо - в результате, тротуар напоминает собой каток, причём ещё и не сплошной. Никогда не угадаешь, на каком шаге нога выскользнет, и ты спляшешь танец пизданувшегося лебедя, аккомпанируя себе матерным рэпом. Почему моё подсознание считает это кошмаром - фиг знает, особых травм от падений на льду в Москве я никогда не получал. Наверное, я просто и ото льда на тротуарах, как такового, успел отвыкнуть, ввиду калифорнийского климата.
Но вот час назад, возвращаясь с ужина в гостиницу, я вполне ощутил себя вот в этом самом кошмарном сне. Поскользнувшись на зеркале, сотворённом на проезжей части чьими-то покрышками, и огласив окрестности малопонятными русскими сентенциями про маму владельца покрышек и общую скользкость вокруг.
А заодно - вспомнил, что такое "минус двенадцать по Цельсию за бортом".
США, Калифорния, озеро Тахо. Какое счастье, что не Москва.