Эпилог (рассказ)
Вот такие пирожки.
Спираль, возможно, раскручвается, а, возможно, это замкнутый круг.
Вначале БК породило желание писать, потом убило.
Но теперь все же помогло написать
“Эпилог”
Который раз за последнее время ты вызвал на экран этот файл? За сегодня? Вроде, уже в третий раз. А за неделю? За месяц? Не знаешь…
Но все равно, не прекращая бесплодных попыток, упрямо всматриваешься в строки, бегущие по экрану перед тобой…
“Пролог”
“Ты опять задумчиво рассматриваешь рисунки на Этом. Некоторые люди, которые изредка замечают Это, не понимают, что они видят. Кто-то считает, что видит просто картинки; кто-то думает, что видит рекламу неизвестного и абсолютно ненужного товара; кто-то уверен, что перед ним фасад очередной никчемной работы неумех; кто-то просто усмехнется и забудет… И только немногие знают, что перед ними Врата в другой мир.
Иногда тебе бывает очень тяжело. Именно тогда постоянное давление безумства жизни, начинает казаться тебе дремучей топью. Обычно ты видишь заманчивое будущее на другом конце бездонной трясины, которая видится тебе чудной поляной. Ты уверенно шаг вперед. И сразу же надежная почва исчезает из-под ног, и ты медленно и уверенно начинаешь погружаться в безысходность. Холодной пот прошибает тебя. Ты тянешься к свету твоего будущего, а оно только сильнее вдавливает тебя в мрак настоящего. Твой разум уже не понимает, то ли это такой вязкий и липкий воздух течет в легкие, то ли ты уже захлебываешься болотной жижей. Ужас!
Сейчас, вместо предполагаемого отдыха, на тебя навалилась глыба работы. А ведь ты еще столько обещал сделать семье и друзьям. И каждая клетка твоего тела начинает ощущать, как тебя затягивает трясина безысходности. Прочь от меня, я - не твоя добыча!
Вот и все. Ты вновь смог выбраться из этого болота жизни на твердую почву. Небольшой островок стабильности и отдыха.
И опять ты задумчиво рассматриваешь рисунки на Вратах. Наконец-то прерываешь свои раздумья. Воровато оглянувшись, не видит ли кто, ты проводишь рукой по Вратам и мгновением позже с внутренним ликованием видишь слово, ставшее твоим именем в другом мире. Ты уверенно поднимаешь руки, и твои пальцы начинают хоровод магических пассов. Все! Известное лишь тебе магическое слово составлено. Ты толкаешь Врата. Вспышка!
Вначале можно решить, что ты ослеп - вокруг только девственная белизна. Но вот, начинают проступать контуры нового мира. На плечи резко, но ожидаемо, падает груз доспехов и походного мешка, а руки вновь ощущают привычные изгибы рукояти оружия. Улыбнувшись и гордо распрямив спину, ты уверенно делаешь первый шаг навстречу своему миру.”
Глаза опять начинают слезиться от напряженного ожидания, и приходиться, моргнув, отвести взгляд в сторону. Ничего. Опять ничего. Ничего не видишь! Только буквы, замершие на экране монитора, слова, марширующие по строчками, предложения, расползающиеся в никуда. И дату. Дату создания файла - весна 2003 года. И ничего. Только буквы…
Безвольно падает голова, опускаются руки, замирают пальцы. Пытаешься вспомнить и не можешь. Не можешь вспомнить тот миг, когда вместо огромного и яркого мира перед твоими глазами стали появляться злые и бездумные буковки. Пытаешься ухватить за хвост какие-то ускользающие воспоминания, насладится иллюзиями пережитых эмоций, улыбнуться радости друзей, и не можешь. Перед тобой жестокими рядами маршируют по экрану буковки. Пустота…
Что-то говорят? Выныриваешь из пучины отчаяния к свету забот и необходимости реальности.
- “Да, Петр Сергеевич. Вы правы. Так будет гораздо лучше. Об этом позаботятся. Я прослежу, чтобы все было сделано, как следует.”
Ловишь взгляд шефа, брошенный на экран твоего монитора. И опять не можешь вспомнить, когда же у шефа исчезло раздражение и возмущение при виде Бойцовского Клуба. Давно уже, пожалуй. Но все же четко осознаешь, что злые буковки на экране появились гораздо раньше. Уходя, шеф еще раз оглянулся и посмотрел на меня. Угадывалось что-то новое, иное, недоступное, недосказанное, но почти родное. Нет, он не играет в Бойцовский Клуб. Я бы знал…
Закончив порученную работу и получив немую благодарность одобрением, вновь и вновь всматриваешься в строчки открытого тобой файла. Нет. Ничего не вижу!
Неужели я это когда-то написал? Неужели я что-то видел? Неужели я хотел там жить? Не помню. Не могу вспомнить.
Неподвластные разуму и эмоциям привычки вновь толкнули тебя к чужому миру. Заученными движениями настраиваешь окно браузера, что-то пишешь в чат, спешишь на форум. И читаешь, пишешь, отвечаешь, лжешь, насмехаешься, возмущаешься. Автоматически, не думая, не воспринимая, не вкладываю душу. Останавливаешься!
Ужаснувшись себе, обратившись к глубинам памяти, заставив трудиться разум, пишешь что-то громкое, эпатажное, провокационное, пафосное. Перечитываешь. Придумываешь яркий, броский, двусмысленный заголовок нового топика. Курсор мышки замирает на нужной кнопочке. Все верно. Все правильно. Все обыденно. Но что-то не так.
Глаза. Закрытые пеленой привычек, позабытых желаний, не сбывшихся ожиданий. Закрытые глаза. Устав, глаза нехотя открываются… Буковки на экране. Злые, бездушные, бессловесные, без чести и совести, без страха, без жизни. Буковки. Везде.
Обезумевший взгляд мечется по экрану, шарахаясь бесцельно во все стороны, подобно загнанному зверю охотниками-буковками. Иногда, взгляд испуганно замирает на редких островках видений о прекрасном мире, но тут же бежит с них прочь. Чтобы не привлечь к ним злые буковки. Не разрушить островки надежд. Не убить призрачную иллюзию.
Ужас. Пустота. Отчаяние. Вновь опустилась голова, поникли руки, упокоились пальцы.
Решение приходит само. Из глубин отчаяния и страха, вскормленное пеной злости и ненависти, взращенное безумием рухнувших надежд, выученное увядшими эмоциями. “Ctrl+A”. “Delete”. И глупый, злой, пустой, пафосный, помпезный топик исчез. Курсор мышки метнулся к кнопочке “Выход”…
…И впервые за долгие дни отчаяния душа радостно откликнулась на искреннюю, неподдельную, кипящую эмоцию:
“Выйти из игры?” … “ОК”!!!
Спираль, возможно, раскручвается, а, возможно, это замкнутый круг.
Вначале БК породило желание писать, потом убило.
Но теперь все же помогло написать
“Эпилог”
Который раз за последнее время ты вызвал на экран этот файл? За сегодня? Вроде, уже в третий раз. А за неделю? За месяц? Не знаешь…
Но все равно, не прекращая бесплодных попыток, упрямо всматриваешься в строки, бегущие по экрану перед тобой…
“Пролог”
“Ты опять задумчиво рассматриваешь рисунки на Этом. Некоторые люди, которые изредка замечают Это, не понимают, что они видят. Кто-то считает, что видит просто картинки; кто-то думает, что видит рекламу неизвестного и абсолютно ненужного товара; кто-то уверен, что перед ним фасад очередной никчемной работы неумех; кто-то просто усмехнется и забудет… И только немногие знают, что перед ними Врата в другой мир.
Иногда тебе бывает очень тяжело. Именно тогда постоянное давление безумства жизни, начинает казаться тебе дремучей топью. Обычно ты видишь заманчивое будущее на другом конце бездонной трясины, которая видится тебе чудной поляной. Ты уверенно шаг вперед. И сразу же надежная почва исчезает из-под ног, и ты медленно и уверенно начинаешь погружаться в безысходность. Холодной пот прошибает тебя. Ты тянешься к свету твоего будущего, а оно только сильнее вдавливает тебя в мрак настоящего. Твой разум уже не понимает, то ли это такой вязкий и липкий воздух течет в легкие, то ли ты уже захлебываешься болотной жижей. Ужас!
Сейчас, вместо предполагаемого отдыха, на тебя навалилась глыба работы. А ведь ты еще столько обещал сделать семье и друзьям. И каждая клетка твоего тела начинает ощущать, как тебя затягивает трясина безысходности. Прочь от меня, я - не твоя добыча!
Вот и все. Ты вновь смог выбраться из этого болота жизни на твердую почву. Небольшой островок стабильности и отдыха.
И опять ты задумчиво рассматриваешь рисунки на Вратах. Наконец-то прерываешь свои раздумья. Воровато оглянувшись, не видит ли кто, ты проводишь рукой по Вратам и мгновением позже с внутренним ликованием видишь слово, ставшее твоим именем в другом мире. Ты уверенно поднимаешь руки, и твои пальцы начинают хоровод магических пассов. Все! Известное лишь тебе магическое слово составлено. Ты толкаешь Врата. Вспышка!
Вначале можно решить, что ты ослеп - вокруг только девственная белизна. Но вот, начинают проступать контуры нового мира. На плечи резко, но ожидаемо, падает груз доспехов и походного мешка, а руки вновь ощущают привычные изгибы рукояти оружия. Улыбнувшись и гордо распрямив спину, ты уверенно делаешь первый шаг навстречу своему миру.”
Глаза опять начинают слезиться от напряженного ожидания, и приходиться, моргнув, отвести взгляд в сторону. Ничего. Опять ничего. Ничего не видишь! Только буквы, замершие на экране монитора, слова, марширующие по строчками, предложения, расползающиеся в никуда. И дату. Дату создания файла - весна 2003 года. И ничего. Только буквы…
Безвольно падает голова, опускаются руки, замирают пальцы. Пытаешься вспомнить и не можешь. Не можешь вспомнить тот миг, когда вместо огромного и яркого мира перед твоими глазами стали появляться злые и бездумные буковки. Пытаешься ухватить за хвост какие-то ускользающие воспоминания, насладится иллюзиями пережитых эмоций, улыбнуться радости друзей, и не можешь. Перед тобой жестокими рядами маршируют по экрану буковки. Пустота…
Что-то говорят? Выныриваешь из пучины отчаяния к свету забот и необходимости реальности.
- “Да, Петр Сергеевич. Вы правы. Так будет гораздо лучше. Об этом позаботятся. Я прослежу, чтобы все было сделано, как следует.”
Ловишь взгляд шефа, брошенный на экран твоего монитора. И опять не можешь вспомнить, когда же у шефа исчезло раздражение и возмущение при виде Бойцовского Клуба. Давно уже, пожалуй. Но все же четко осознаешь, что злые буковки на экране появились гораздо раньше. Уходя, шеф еще раз оглянулся и посмотрел на меня. Угадывалось что-то новое, иное, недоступное, недосказанное, но почти родное. Нет, он не играет в Бойцовский Клуб. Я бы знал…
Закончив порученную работу и получив немую благодарность одобрением, вновь и вновь всматриваешься в строчки открытого тобой файла. Нет. Ничего не вижу!
Неужели я это когда-то написал? Неужели я что-то видел? Неужели я хотел там жить? Не помню. Не могу вспомнить.
Неподвластные разуму и эмоциям привычки вновь толкнули тебя к чужому миру. Заученными движениями настраиваешь окно браузера, что-то пишешь в чат, спешишь на форум. И читаешь, пишешь, отвечаешь, лжешь, насмехаешься, возмущаешься. Автоматически, не думая, не воспринимая, не вкладываю душу. Останавливаешься!
Ужаснувшись себе, обратившись к глубинам памяти, заставив трудиться разум, пишешь что-то громкое, эпатажное, провокационное, пафосное. Перечитываешь. Придумываешь яркий, броский, двусмысленный заголовок нового топика. Курсор мышки замирает на нужной кнопочке. Все верно. Все правильно. Все обыденно. Но что-то не так.
Глаза. Закрытые пеленой привычек, позабытых желаний, не сбывшихся ожиданий. Закрытые глаза. Устав, глаза нехотя открываются… Буковки на экране. Злые, бездушные, бессловесные, без чести и совести, без страха, без жизни. Буковки. Везде.
Обезумевший взгляд мечется по экрану, шарахаясь бесцельно во все стороны, подобно загнанному зверю охотниками-буковками. Иногда, взгляд испуганно замирает на редких островках видений о прекрасном мире, но тут же бежит с них прочь. Чтобы не привлечь к ним злые буковки. Не разрушить островки надежд. Не убить призрачную иллюзию.
Ужас. Пустота. Отчаяние. Вновь опустилась голова, поникли руки, упокоились пальцы.
Решение приходит само. Из глубин отчаяния и страха, вскормленное пеной злости и ненависти, взращенное безумием рухнувших надежд, выученное увядшими эмоциями. “Ctrl+A”. “Delete”. И глупый, злой, пустой, пафосный, помпезный топик исчез. Курсор мышки метнулся к кнопочке “Выход”…
…И впервые за долгие дни отчаяния душа радостно откликнулась на искреннюю, неподдельную, кипящую эмоцию:
“Выйти из игры?” … “ОК”!!!