(no subject)
Попробую снова дублировать те тексты из ФБ, которые точно хочу сохранить.
****
Завидую тем, в чьих текстах ясные мысли. Завидую тем, кто умеет облекать их в вязь слов, невыносимо прекрасную, воздушную, оставляющую послевкусие земляники, летнего зноя и детства.
Завидую себе, проходящей мимо ежедневного чуда соприкосновения с чужими реальностями и касающейся их легко, невесомо, нежно.
Зависть.
Как много в этом слове того, что наполнено разными смыслами. Как много в нем тягучей черной тоски по несбывшемуся и невозможному. Сколько в нем похороненной надежды на чудо, на то, что случится что-нибудь и изменятся привычные нити, переплетающиеся в реальность. Станут из обычных хлопковых шелковыми, окрашенными только натуральными красителями, никакого ГОСТа, сплошная традиция, бережно передаваемая из рук в руки столетиями и даже больше.
Но нет, чуда не будет. Никакого шелка, что вы. Обычная хлопковая нить, стежок к стежку. И рождается вышивка такой же обычной реальности.
Я амбассадор обыкновенности. Той, что обычно бесит словами: «а кто вам сказал, что будет легко?» Той самой, от которой хочется убежать в эзотерику, успешный успех, творчество, йогу и прочее духовно-изысканное, лишь бы не жить эту вот единственную, смешную, сложную, без тени шелка и величия жизнь. Зато свою.
****
Завидую тем, в чьих текстах ясные мысли. Завидую тем, кто умеет облекать их в вязь слов, невыносимо прекрасную, воздушную, оставляющую послевкусие земляники, летнего зноя и детства.
Завидую себе, проходящей мимо ежедневного чуда соприкосновения с чужими реальностями и касающейся их легко, невесомо, нежно.
Зависть.
Как много в этом слове того, что наполнено разными смыслами. Как много в нем тягучей черной тоски по несбывшемуся и невозможному. Сколько в нем похороненной надежды на чудо, на то, что случится что-нибудь и изменятся привычные нити, переплетающиеся в реальность. Станут из обычных хлопковых шелковыми, окрашенными только натуральными красителями, никакого ГОСТа, сплошная традиция, бережно передаваемая из рук в руки столетиями и даже больше.
Но нет, чуда не будет. Никакого шелка, что вы. Обычная хлопковая нить, стежок к стежку. И рождается вышивка такой же обычной реальности.
Я амбассадор обыкновенности. Той, что обычно бесит словами: «а кто вам сказал, что будет легко?» Той самой, от которой хочется убежать в эзотерику, успешный успех, творчество, йогу и прочее духовно-изысканное, лишь бы не жить эту вот единственную, смешную, сложную, без тени шелка и величия жизнь. Зато свою.