(no subject)
К дню неуважаемого автором международного коммерческого фестиваля Сан-Валентино
Поэма о несчастной, но свободной любви на заре времён
Моя зовут Крутой Медвежий Хвост!
Моя охотник! Кстати, лучший в племя…
И каменный топор всегда при мне,
Точней сказать - со мной. Ну, как сурок.
Хотя при чём сурок здесь - непонятно.
Не, если голод - кушать и сурок…
Но я не о сурке, а о любви.
Хороший штука - промискуитет!
Кого сумел поймать - того и любишь.
И никаких тебе потом «жениться»,
И штампов нету в наших паспортах,
И паспортов, как класса, тоже нету,
Поскольку нет у нас штанин широких,
Откуда б мы могли их доставать…
Набедренный повязка - вот весь смокинг!
Зато любить удобно, где припрёт!
Так, значит, говорить я о любви…
Я знаю этот светлый чистый чувство!
Уже полгода сердце мой трепещет,
Когда я издали любуюсь ею…
Её зовут Цветущий Ветка Сливы…
Она прекрасна, словно сладкий ягод!
Когда она идёт, неся кувшин,
Качая бёдрами, подобно волн ручья,
Мне тут же начинает жать повязка…
Цветущий Ветка Сливы… Я её
Схватить бы и любить и днём и ночью,
Но тут не так всё просто. У неё
Есть мама. И она не позволять
К Цветущий Ветка Сливы подступиться…
Ты скажешь - как такое может быть?
Охотник смелый испугался мамы?
Так я тебе скажу - её ты видел?
Всё племя звать её - Большая Мамонт.
С ней шёпотом беседовать сам вождь!
Её топор в три раза тяжелее,
Чем у меня. Да и сама она
Способна насмерть раздавить медведь.
Поэтому Цветущий Ветка Сливы
Придётся подстеречь в лесу. Одну.
О, как её любить я буду долго!
И никакая мама не помеха!
Хороший штука - промискуитет!
Люби, кого поймаешь и сумеешь!
Я знаю - поздно вечером пойдёт
Цветущий Ветка Сливы за водой.
Поэтому я сделаю засада.
На дерево залезу. Буду ждать.
И спрыгну на любимую бесшумно,
И полюблю на берегу ручья.
Скорее наступал бы поздний вечер!
Вот, кажется, послышались шаги…
Кто за ногу меня хватать? Кто дёргать с ветки?
За что? Не надо! Ай! Я не хочу!!!...
* * *
Ой-ёй… Меня поймать Большая Мамонт.
И отлюбить меня. Со всею страстью.
Часа четыре и без передышки.
Прости меня, Цветущий Ветка Сливы,
Но, кажется, ближайшую неделю
Я не сумею о тебе мечтать…
О духи предков, как же всё болит!
Поэма о несчастной, но свободной любви на заре времён
Моя зовут Крутой Медвежий Хвост!
Моя охотник! Кстати, лучший в племя…
И каменный топор всегда при мне,
Точней сказать - со мной. Ну, как сурок.
Хотя при чём сурок здесь - непонятно.
Не, если голод - кушать и сурок…
Но я не о сурке, а о любви.
Хороший штука - промискуитет!
Кого сумел поймать - того и любишь.
И никаких тебе потом «жениться»,
И штампов нету в наших паспортах,
И паспортов, как класса, тоже нету,
Поскольку нет у нас штанин широких,
Откуда б мы могли их доставать…
Набедренный повязка - вот весь смокинг!
Зато любить удобно, где припрёт!
Так, значит, говорить я о любви…
Я знаю этот светлый чистый чувство!
Уже полгода сердце мой трепещет,
Когда я издали любуюсь ею…
Её зовут Цветущий Ветка Сливы…
Она прекрасна, словно сладкий ягод!
Когда она идёт, неся кувшин,
Качая бёдрами, подобно волн ручья,
Мне тут же начинает жать повязка…
Цветущий Ветка Сливы… Я её
Схватить бы и любить и днём и ночью,
Но тут не так всё просто. У неё
Есть мама. И она не позволять
К Цветущий Ветка Сливы подступиться…
Ты скажешь - как такое может быть?
Охотник смелый испугался мамы?
Так я тебе скажу - её ты видел?
Всё племя звать её - Большая Мамонт.
С ней шёпотом беседовать сам вождь!
Её топор в три раза тяжелее,
Чем у меня. Да и сама она
Способна насмерть раздавить медведь.
Поэтому Цветущий Ветка Сливы
Придётся подстеречь в лесу. Одну.
О, как её любить я буду долго!
И никакая мама не помеха!
Хороший штука - промискуитет!
Люби, кого поймаешь и сумеешь!
Я знаю - поздно вечером пойдёт
Цветущий Ветка Сливы за водой.
Поэтому я сделаю засада.
На дерево залезу. Буду ждать.
И спрыгну на любимую бесшумно,
И полюблю на берегу ручья.
Скорее наступал бы поздний вечер!
Вот, кажется, послышались шаги…
Кто за ногу меня хватать? Кто дёргать с ветки?
За что? Не надо! Ай! Я не хочу!!!...
* * *
Ой-ёй… Меня поймать Большая Мамонт.
И отлюбить меня. Со всею страстью.
Часа четыре и без передышки.
Прости меня, Цветущий Ветка Сливы,
Но, кажется, ближайшую неделю
Я не сумею о тебе мечтать…
О духи предков, как же всё болит!