Источник вдохновения - вот этот
пост уважаемого
nestrmu Карусель
Карусель в парке стоит. Шатёр расписной, цветной, сводчатый, лошадки по кругу как вкопанные. Ножки точёные, гривы золотые. Садись, да поехали! Вот сейчас заскрипит карусель, стронется, сдвинется, побегут лошадки по кругу, помчатся, поскачут. Гудит карусель, жужжит, плавно моторчиком мурлычет, крутятся-вертятся, друг за дружку цепляются шестерни-шестерёночки, шестёрочки, семёрочки, девяточки… Я ж и говорю - мелочь одна в колоде. Хоть и бубновый расклад - а толку? Бубны - не козыри, марьяжа не собрать, флеш-рояля не сложить. Да и откуда роялю взяться? Рояль в кустах стоит, прячется, крышку приоткрыл, клавишами хитро скалится, щерится. Оно, конечно, рояль - не скрипка, на рояле в карты играть куда сподручнее. Да говорю же - не прёт карта, мелочь одна, ни десятки, ни вальта, ни короля какого…
А король - он занят. Он на троне сидит, густые брови хмурит, с послами неуважительно разговаривает, печатью королевской указы припечатывает. А указы все суровые, сурьёзные, смурные. Скажем, на большой дороге ты с кистенем шалил, али из казны королевской злата горсть упёр - пожалте на виселицу. На виселице веселиться несподручно, тоскливо там, маетно, да хоть недолго… А против королевского указа не попрёшь. Король - он фигура! Его только туз побить может. Да он и бьёт. То в преферанс, то в дурака, то в бровь, то в глаз. На обед туз зовёт - в гонг колотит, к соревнованиям готовится - в грушу боксёрскую со всей дури лупит. Да, вот в барабан ещё бить уважает. Как свободная минутка - так и бьёт в барабан.
Ах, барабан-барабанчик, звук сухой, костяной, оловянный, деревянный… Барабан с утра услышать - примета плохая. Глазки осоловелые продрал, из сна муторного вынырнул - а над ухом барабан бьёт. Плохо дело, говорю. В казарме ты, значит, дружок. С коечки жёсткой резво вскакивай, портяночки шустро наматывай, противогаз сбоку, автомат в руки - и ступай на войну, солдатик.
На войну идти - не в войнушку играть. Громко там, страшно, шумно, стрёмно. Пушечки сзади-сбоку погромыхивают, снаряды-фугасы перекидывают, кланяйся - не кланяйся, а свистят пули. Которые дуры, а которые и хитрые, напрочь свинцовые, да со смещённым центром тяжести… Эх, свистят, порхают, летят…
Летят, говорю. Кто в одиночку, кто дуплетом, а кто и стаей на юг подался. Под солнышко золотое, южное, жаркое. Пальмы растут, орхидеи пахнут, колибри в воздухе кульбиты выделывают. Вот тут-то прям на озеро тёплое, да в лотосы цветущие с неба упасть, с брызгами приводниться, гнёздышко свить, утят-лебедят вывести-вырастить…
Подросли лебедята, оперились, на крыло встали, шею гордую изогнули да выгнули, как по лекалу, по кривой, по параболе. По параболе, говорю, вверх взметнулись, север почуяли, да всей стаей обратно, на родину, на поля, на озёра, на реки, в леса…
А в лесах тех давно ни волк, ни лиса не бродят, не бегают, да и лесов-то нет - извели, повырубили. Разве ж то леса - так, парки. В парках тропиночки проложены, по тропиночкам парочки гуляют, бродят, за руки держатся, да на карусель смотрят. Утихает карусель, останавливается, замолкает моторчик урчащий. Кончен круг, оборот полный вышел, слезай с лошадки-то, уж приехали…