Жена Степаняна
На прошлой работе трудился со мной один зрелый армянин-прораб по фамилии Степанян. Работал он на строительном объекте, я - в офисе. Мы не пересекались, издалека видели друг друга пару раз. Прошло около двух лет, четыре корпоратива, на которых мы сидели с ним в разных концах зала. Ни он на меня не смотрел, ни я на него. И вот, однажды, в какую-то зимнюю пору, ничего и не предвещало беды, в два часа ночи, когда мы с сыном мирно храпели, раздался в моём доме телефонный звонок. На домашний телефон. Истеричный, на взводе, женский голос на том конце провода, с сильным кавказским акцентом, с чувством спросил меня:
- Вы Даша?
- Да… Правда, в два часа ночи я начинаю уже в этом сомневаться…
- А Костя Степанян у вас?
- Нет…
- А где он? Это его жена.
- Наверное, работает в ночную. У прорабов же есть ночные смены…
- А я думаю, что он у вас ночует. Вы же его любовница!
Я не знаю как, однако природная сумасшедшинка мне не отказала:
- Да вы что?! Никакая я не любовница, я, вообще, мужчинами не интересуюсь! Я, только это между нами, лесбиянка.
- Что, и ни разу не были с мужчиной?
- Нет, ну один раз было, чего скрывать! У меня же сын есть. Но только раз. По пьяни.
- Даша, ну какие же они все козлы, да?
- Да, точно! Держитесь там! Сил вам и терпения!
Положив трубку, я отправилась на кухню, налила стакан холодного молока и залпом выпила. Ну вот КАК? Откуда и кто мог такое про меня рассказать бедной женщине? Дать мой домашний телефон? И это в организации, в которой работало более тысячи человек? Как вообще меня могли скрестить с абсолютно незнакомым мне человеком? Почему эта история произошла со мной? И почему эти истории всегда происходят со мной???
Естественно, на работе я всё рассказала. Хохотали мы недели две. «Жена Степаняна» стало именем нарицательным. Так мы начали называть каждую женщину, которая ищет своего мужа. И всем заодно стали советовать искать пропавших мужей у меня дома.
- Вы Даша?
- Да… Правда, в два часа ночи я начинаю уже в этом сомневаться…
- А Костя Степанян у вас?
- Нет…
- А где он? Это его жена.
- Наверное, работает в ночную. У прорабов же есть ночные смены…
- А я думаю, что он у вас ночует. Вы же его любовница!
Я не знаю как, однако природная сумасшедшинка мне не отказала:
- Да вы что?! Никакая я не любовница, я, вообще, мужчинами не интересуюсь! Я, только это между нами, лесбиянка.
- Что, и ни разу не были с мужчиной?
- Нет, ну один раз было, чего скрывать! У меня же сын есть. Но только раз. По пьяни.
- Даша, ну какие же они все козлы, да?
- Да, точно! Держитесь там! Сил вам и терпения!
Положив трубку, я отправилась на кухню, налила стакан холодного молока и залпом выпила. Ну вот КАК? Откуда и кто мог такое про меня рассказать бедной женщине? Дать мой домашний телефон? И это в организации, в которой работало более тысячи человек? Как вообще меня могли скрестить с абсолютно незнакомым мне человеком? Почему эта история произошла со мной? И почему эти истории всегда происходят со мной???
Естественно, на работе я всё рассказала. Хохотали мы недели две. «Жена Степаняна» стало именем нарицательным. Так мы начали называть каждую женщину, которая ищет своего мужа. И всем заодно стали советовать искать пропавших мужей у меня дома.