Немного поэзии (Б. Виан)

[dayer_maker]

Поэт еще дышал. Прозаик до утра
не дожил бы, когда б сожрали мозг враги.
Поэт - всегда поэт, на что ему мозги?
Он может жить и так.

начало

Беретка набекрень, штиблет зеленый лак,

от фляжки коньяка топрщится карман,

красавец и поэт, с утра до ночи пьян,

кутил по бардакам распутник Арманьяк

Южанин и француз, он свет увидел там,

где пахнет чесноком и купол голубой.

Итак он был поэт, притом хорош собой,

а значит, ни к каким не склонен был трудам

Пятерке шустрых дев доверил тело он,

а духом воспарял и вызов слал в века:

кропал себе стихи под сенью погребка,

где всякий нос блестящ, а разум притуплен

Его мужской приклад налит тугим свинцом,

исправно по ночам обойму разряжал.

Как жаркий жеребец, он всепобедно ржал:

Семнадцать раз подряд - ни разу в грязь лицом!