(no subject)
Вот, вспомнил пару интересных историй из минувшего года.
Обе истории произошли в аномально теплом ноябре, когда вся Москва разом сбросила куртки и надела юбки. Мы с моим добрым другом и хорошим товарищем проводили чудесное время в разнообразных питейных заведениях, исследуя глубины человеческого сознания и занимаясь бесконечными поисками смысла чего-либо. Периодически мы, расслабленные студенты-бездельники, жаловались друг другу на отсутствие в жизни интересных событий, на общую повседневную скуку. Мол, нет в жизни "трэша", нет места подвигу. Обычно после таких разговоров повод для "веселья" приходил сам.
История первая.
Итак, сидим мы как-то во тихом дворике, мирно попиваем "Жигулевское", лениво курим. Изображаем страдающую интеллигенцию. Тут я вижу, что по дороге рядом со двором движется подозрительная пара. Мужик идет с женщиной и что-то громко ей выговаривает, с каждым разом все громогласнее. Наконец он переходит на истошный ор. Мы с меланхоличным видом встаем с мест (мы примостились прямо в детской песочнице, среди кошачьих какашек и бычков) и движемся в сторону раздражителей внимания. Когда мы были уже близко, мужик (хотя мужиком это существо трудно назвать) вдруг наотмашь ударил свою спутницу по лицу. Он отлетела метра на полтора, он с размаху вклеил ей ногой. Я уже бегу - "Э-э-э, мужик, блядь, ты что творишь-то!?.".
Он разворачивается ко мне - я понимаю, что передо мной подвыпивший гость столицы откуда-то с Востока. Он кричит что-то в духе "Я твой дом труба шатал" и обращает свой праведный гнев уже на меня. Я отступаю, пропускаю пару ударов для разведки обстановки и определения степени опьянения. Потом резко бью православным кулаком по иноземной физиономии. Гость заваливается, мы вдвоем с товарищем помогаем ему приземлиться и держим на земле. Вылезает какое-то существо из окна - "Что здесь происходит?..". "Милицию вызовите" - кричу. "Ага, щас" - ответило существо из окна, что прозвучало как "идите на хер".
Подбегает вдруг какой-то его знакомый. Я было с тоской подумал, что и этого придется бить. Но друг гостя оказался трезвым и реально оценил обстановку. Он долго умолял нас не вызывать милицию, обещал увести строптивого лежащего.
Я подошел к плачущей в стороне женщине - "Это кто, муж Ваш?..". - "Да". "За что же он Вас бил?.." - "Ну как... он же муж мой".. "Знаете" - говорю, "у нас женщин бить не принято. Особенно на улицах". Она недоуменно помотала головой.
Дальше начался какой-то бред - мы почти с ними побратались, мой товарищ помог убогим даже машину припарковать. Так в конце и разошлись в разные стороны.
История вторая.
Идем мы, значит, по Красной площади. Красота, чувства глубинные переполняют, что уж тут. Ночь тепла, мы хороши. Возле Лобного места картина маслом - два милиционера (тогда они, кажется, ещё так именовались) вяжут парня. Парень вырывается, кричит - "Пустите, гады, пустите, сволочи". Пару живительных рукотворных тычков под ребра сломляют отчаянное сопротивление, парень сдается, его волокут. Ваня (так зовут моего друга) улыбается, достает телефон. "Представляешь, какой кадр мог бы быть?.. Менты вяжут узника совести прямо на Красной площади!.. Его бы раскупили все мировые информационные агентства!..". Пока мы "восхищались" увиденным произведением, к нам трусцой подлетел незнакомец и стремительно выкинул перед нашими раскрасневшимися носами властную корочку:
- Федеральная служба охраны. Что ты сейчас снял?
Мой товарищ, талантливый поэт и музыкант, борец за справедливость, чуткий к вопросам добра и зла, особенно остро переживает хамство и наглость.
- Здравствуйте. Не "снял", а "сняли". Я ничего не снимал.
- Тут нельзя снимать. Тут Красная площадь. Короче, если что-то появится в интернете, мы тебя найдем. У тебя проблемы со здоровьем будут, понял?.. Иди теперь.
- Не "иди", а "идите".
Весь диалог, на самом деле, передать невозможно. У высокопоставленного чина был интересный стиль общения - некий синтез сухого канцелярского языка с отборной матерщиной. Вел он себя вызывающе дико.
Вот тогда я, наверное, впервые увидел врага в лицо. Это был не солдат НАТО. И не чеченский бородатый террорист. Это был сотрудник Федеральной службы охраны, оголтелый гопник и хамло, грозящий нам расправой.
Обе истории произошли в аномально теплом ноябре, когда вся Москва разом сбросила куртки и надела юбки. Мы с моим добрым другом и хорошим товарищем проводили чудесное время в разнообразных питейных заведениях, исследуя глубины человеческого сознания и занимаясь бесконечными поисками смысла чего-либо. Периодически мы, расслабленные студенты-бездельники, жаловались друг другу на отсутствие в жизни интересных событий, на общую повседневную скуку. Мол, нет в жизни "трэша", нет места подвигу. Обычно после таких разговоров повод для "веселья" приходил сам.
История первая.
Итак, сидим мы как-то во тихом дворике, мирно попиваем "Жигулевское", лениво курим. Изображаем страдающую интеллигенцию. Тут я вижу, что по дороге рядом со двором движется подозрительная пара. Мужик идет с женщиной и что-то громко ей выговаривает, с каждым разом все громогласнее. Наконец он переходит на истошный ор. Мы с меланхоличным видом встаем с мест (мы примостились прямо в детской песочнице, среди кошачьих какашек и бычков) и движемся в сторону раздражителей внимания. Когда мы были уже близко, мужик (хотя мужиком это существо трудно назвать) вдруг наотмашь ударил свою спутницу по лицу. Он отлетела метра на полтора, он с размаху вклеил ей ногой. Я уже бегу - "Э-э-э, мужик, блядь, ты что творишь-то!?.".
Он разворачивается ко мне - я понимаю, что передо мной подвыпивший гость столицы откуда-то с Востока. Он кричит что-то в духе "Я твой дом труба шатал" и обращает свой праведный гнев уже на меня. Я отступаю, пропускаю пару ударов для разведки обстановки и определения степени опьянения. Потом резко бью православным кулаком по иноземной физиономии. Гость заваливается, мы вдвоем с товарищем помогаем ему приземлиться и держим на земле. Вылезает какое-то существо из окна - "Что здесь происходит?..". "Милицию вызовите" - кричу. "Ага, щас" - ответило существо из окна, что прозвучало как "идите на хер".
Подбегает вдруг какой-то его знакомый. Я было с тоской подумал, что и этого придется бить. Но друг гостя оказался трезвым и реально оценил обстановку. Он долго умолял нас не вызывать милицию, обещал увести строптивого лежащего.
Я подошел к плачущей в стороне женщине - "Это кто, муж Ваш?..". - "Да". "За что же он Вас бил?.." - "Ну как... он же муж мой".. "Знаете" - говорю, "у нас женщин бить не принято. Особенно на улицах". Она недоуменно помотала головой.
Дальше начался какой-то бред - мы почти с ними побратались, мой товарищ помог убогим даже машину припарковать. Так в конце и разошлись в разные стороны.
История вторая.
Идем мы, значит, по Красной площади. Красота, чувства глубинные переполняют, что уж тут. Ночь тепла, мы хороши. Возле Лобного места картина маслом - два милиционера (тогда они, кажется, ещё так именовались) вяжут парня. Парень вырывается, кричит - "Пустите, гады, пустите, сволочи". Пару живительных рукотворных тычков под ребра сломляют отчаянное сопротивление, парень сдается, его волокут. Ваня (так зовут моего друга) улыбается, достает телефон. "Представляешь, какой кадр мог бы быть?.. Менты вяжут узника совести прямо на Красной площади!.. Его бы раскупили все мировые информационные агентства!..". Пока мы "восхищались" увиденным произведением, к нам трусцой подлетел незнакомец и стремительно выкинул перед нашими раскрасневшимися носами властную корочку:
- Федеральная служба охраны. Что ты сейчас снял?
Мой товарищ, талантливый поэт и музыкант, борец за справедливость, чуткий к вопросам добра и зла, особенно остро переживает хамство и наглость.
- Здравствуйте. Не "снял", а "сняли". Я ничего не снимал.
- Тут нельзя снимать. Тут Красная площадь. Короче, если что-то появится в интернете, мы тебя найдем. У тебя проблемы со здоровьем будут, понял?.. Иди теперь.
- Не "иди", а "идите".
Весь диалог, на самом деле, передать невозможно. У высокопоставленного чина был интересный стиль общения - некий синтез сухого канцелярского языка с отборной матерщиной. Вел он себя вызывающе дико.
Вот тогда я, наверное, впервые увидел врага в лицо. Это был не солдат НАТО. И не чеченский бородатый террорист. Это был сотрудник Федеральной службы охраны, оголтелый гопник и хамло, грозящий нам расправой.