C ghfplybrjv 8 vfhnf! С праздником 8 марта!
Cтихи не мои, принадлежат Евгению Староверову.
Хвала Творцу! 8 Марта!
Творенья день ушёл в былое,
Творец ушёл в иные дали,
а небо крыло серой мглою,
сверкали молнии из стали.
В хвощах ревели динозавры,
продляя род свой в позе «раком»,
без контрацептов и виагры,
с каким-то обречённым смаком.
Вверху чирикал птеродактиль,
резвясь в листве рододендрона,
(быть, может, здесь уместен дактиль,
ведь птеродактиль не ворона)
И человек, как ноу-хау,
как штрих последний совершенства,
сидел, почёсывая хаву,
на харе тупость и блаженство.
Давил кременными когтями,
свирепых древних мандовошек,
пещерный суп хлебал лаптями,
пинал под зад пещерных кошек.
Ночами шастал на охоту,
когда охота приставала,
а днём с трудом давил зевоту
и цельный день давил хлебало.
И в полнолуния вершину,
когда уснуть не мог на пузе,
он доставал свою «машину»
и блуд ручищами мутузил.
Так жил, бездумный и смиренный,
дитя неопытного бога,
в своём величии никчемный,
пуста была его дорога.
И мог бы жить он так до века,
дерьмо, пиная денно-нощно,
пародия на человека,
в своём наличии порочный.
Но видно Бог хлебнул с похмелья,
стакан небесного рассола
и увидав свой труд бесцельным,
провёл эксперименты с полом.
Когда эфир застыл под утро,
и спать свалили диплодоки,
из моря вышла Кама-Сутра,
такая блин,… сплошные ноги!
Вошла к холостяку в пещеру,
на вонь носков, наморщив носик,
и принялась сию фатеру,
мочалить, драить, купоросить.
А, после, приготовив завтрак,
вошла к хозяину под шкуры,…
они очнулись послезавтра,
такие были шуры-муры!
Затем пошли у них детишки,
в говне, болячках, но от бога!
Прошло с тех пор сто тысяч с лишком,
дворцом явилася берлога.
А женщин суть не изменилась,
любовь, и в результате дети,
она нам с облака явилась,
смолой скрепившей всё на свете.
Вот так, легко и вдохновенно,
легла божественная карта,
был прав Создатель, несомненно,
и день сей был, Восьмое марта!