Толпу штормит! Час-пик, осенняя сберкасса. -
Распятье Босха, Герника Пикассо, -
срывает головы, терзает окоём.
В углу бульдог лилового окраса
трясётся трясом, - всё при нём.
Его хозяйка, ветхая сопрано -
распевка, кофе, педикюр с утра, но...
подле неё мне выпало стоять, -
внимать колоратурам беспрестанно. -
Пора принять!
...Или убраться наконец отсюда?
(
Read more... )
Comments 25
пойду-ка пивка куплю
Reply
Reply
*ушол*
Reply
Reply
Reply
Где-то мысля такая была - не помню - типа "поэзия - это сознание собственной правоты", как-то так... А я даже не знаю, - бред какой-то написалса)))
Reply
Reply
Reply
Reply
"подленеемневыпало" - немножко тяжеловато, вот...
только обижаться не вздумайте!
Reply
Reply
Reply
Reply
Reply
Пора принять!
Reply
Reply
Leave a comment