стихотворение

[donbalon]

Я встретил женщину: она была
Мечтой поэта. Как-бы между прочим,
Не вынув сигарету изо рта,
Она сказала: "Вот удача!
Ведь Вы поэт, а я как раз - мечта!"
Пустила дым в лицо и помолчала.
Она молчала, я молчал.
Весь погружён в поэзию, задумчив,
Любовь с любовью грустно рифмовал...
"И всё же,  - молвила она, - однако,
Поэтец нынче измельчал!
Таким как Вы конца кончанье
Важней начала всех начал!
Лиризма мало, Вашу маму!
Гражданственность, простите, где?
Коль ты поэт, так будь поэтом:
Глаголом жги сердца, а не сверби в пизде!"
Я ей ответил: "Обратите
И на себя критический свой взгляд:
Порой неясно - музы ли, медузы
Мне вдохновение дарят.
Ведь ты на лире не играешь -
Железом водишь по стеклу.
Тут и не то что бы "Полтаву",
Я "Мурку" вряд ли сочиню.
Мои стихи бывают грубы:
Так это ты слаба на передок.
О, женщина! Была б ты музой,
И я поэтом стать бы мог!"

Расстались мы в непонимании глубоком.
Я обратился к звёздам и цветам.
Она же села в самолёт, махнула
К таким-то туркам, или в амстердам.
Моих рифмованных проклятий
В объятьях Джона или Мустафы
Не слышит - зря ей ветер носит
Родные гнусные стихи...