депрессивные хроники
Не помню, писала или нет, что во мне прорезался задавленный подросток и мстит. Подростковый возраст прошёл более-менее спокойно, без громких скандалов и уходов из дома, даже без крашеных волос и пирсинга. И даже почти без чёрной одежды, потому что я всегда была здравомыслящей девочкой и соглашалась с разумными аргументами, и знала, что нужно учиться и вообще. Конечно, я делала странное вроде лазанья на вышки и крыши и нашивок на джинсы, но всё остальное..."не очень-то и хотелось".
Но мстит мне подросток больше за универ. За "потому что надо" и "всё равно не знаю, что я хочу" и "а как тогда жить?" и прочее и прочее. И я уже кучу раз обожглась о то, что если себя давить, то потом это сдавленное жахнет подростковым бунтом, который уже нельзя проявить, потому что большая тётя и общество не одобрит. Ну и окружающие мне не мама. Очень для вот этого вот проявления не хватает уединения с собой.
"Захерачь разноцветные дреды!", "херово? давай расцарапаем руки!" - это вот оно. Хотя бы нажраться не предлагает, это мы уже вместе в универе прошли, не помогло. Стричь волосы и красить в красный тоже не помогло, потому я убеждаю, что и дреды не помогут, а мне в ответ "ну хочется же, когда ты их будешь делать, в старости?". "На что я их буду делать? и кто меня с ними на работу возьмёт? И вообще волосы долго отрастают и их жалко!" - "да ты так весь универ думала, а теперь думаешь, что лучше бы тогда попробовала!". В общем, я сама себе мама не в очень позитивном смысле.
По-видимому, в этом всём цирке с конями ещё участвует безвозрастной оптимист, который на любую жопу говорит "зато жизенный опыт"!