мозги со мной отныне квиты, они придумали
 ужасный черный сон о том как я,
 раздетый и безжалостно избитый,
 как отстегнутое стремя, слетаю с времени гребня.

Я прекрасно понимаю снег. Понимаю, почему он идет, как падает и тает. Я понимаю, как он может падать на нас обоих, на меня - здесь, на неё - там, для меня - прямо сейчас и для нее - в ту же секунду. Может быть, наши дни начинаются одновременно, мы одинаково думаем, одинаково мечтаем. Делаем все то же самое, но не говорим. Теперь даже меньше, чем ( Read more... )

 Пожалуй, мало что сравнится по внутренней значимости и неистовством эмоций с окончанием чего-то одного и началом чего-то нового. Я говорю о делах, книгах, работе над собой - о чем угодно. Но именно о книгах. Растущее чувство достижения с каждой прочитанной страницей, приближающей  к последней строчке, последние десять страниц, нет... уже пять ... ( Read more... )

Полтора года это много поездов. Больше, чем ты можешь себе представить и больше, чем хотел бы надеяться я. Ведь каждый был упущенной возможностью, о каждом из них я горько жалел, как об утраченном счастье. Но когда я приезжал, ты была рада меня видеть. Это согревало мне душу дождливой осенью и холодной зимой, грустными днями, выпавшими на ( Read more... )

Я пишу сюда, когда я не могу найти ни одну из своих тетрадей, или если все ближайшие блокноты сплошь исписаны, и меня берет лень идти за новым.

Ох, и порыдаю я сегодня под ностальгические аккорды Леонарда Коэна.

  Добро пожаловать на Сити Айленд, островок в море мегаполиса, у которого терпят крушения бесчисленные семьи которым не суждено понять, что  вы будете ровно настолько счастливы, насколько будете честны с собой и с остальными, и только если сможете отбросить дряблую стыдливость и страх показаться уязвимым.

( Read more... )

 А вернее, на страницах "По эту сторону рая". Не знаю, сколько здесь от изначального стиха, но перевод тоже ничего.

День добрый, шут… Который раз

Ты лекцией терзаешь нас

И, рассуждая, как всегда,

Речешь миропорядку «да».

Внимая словесам твоим,

Мы, сто баранов, мирно спим…

Считается, что ты учен:

Из пыльных книг былых времен

От трепета ни мертв, ни жив

И ( Read more... )

 Минула очередная, из их бесчестного количества, ночь, когда я ни разу не сомкнул глаз, и сон упорно бежал моей постели. Находясь все время в третьсознательном состоянии без возможности подняться и включить свет, невольно ощущаешь себя в западне - во мрачной клетке ночи наедине со стрелками больших дедушкиных часов, будто в насмешку, тошнотворно ( Read more... )

Хочется ехать, ехать и ехать вперед, объехать мир, придерживаясь одной широты, и прежде чем вновь попасть в начальную точку, резко развернуться, чтобы никогда, никогда в нее не возвращаться.