Эпизод 4. Немецкая жажда_3
Рядом с Бад Мюндером есть небольшой холмистый хребет. Высоты в общем смешные, до 500 метро, но весь хребет зарос лесом в котором очень любят гулять немецкие бюргеры. Для этого там размечены тропинки, сделаны скамеечки и т.п. Но, вот точек общепита там не густо. Это потом я нашёл их обе, заныканные довольно далеко от цивилизации, а в мою первую вылазку туда, у меня не было ни карты, ни «языка» . В результате, помирая от дикой жажды, шутка ли проползать по местным лесам, игнорируя тропинки, без малого часа три, я выполз в какую-то деревеньку. Единственной надеждой была если и не кружечка (бутылочка) пива, то хотя бы Кока-Кола (Ради всего святого Монтрезор, ради всего святого!!!). Надеждам не суждено было исполниться так скоро. Деревня казалась вымершей. Ни одной машины, ни одного человека и никаких признаков магазинов или баров. Вот так человек может умереть от жажды не только в пустыне.
В результате усиленных поисков, мне удалось обнаружить аборигена, который мало-мальски смог понять мой английский и объяснил, что ближайший бар находится в соседней деревне где-то в километре от этой. Когда я ввалился в этот бар, то вид у меня был как у загнанного насмерть Росинанта. Официантки, две молоденькие девочки, по всей видимости на подработках, весело захихикали при моём виде. Мало того, они ни бельмеса не шпарили по аглицки. Не, конечно «айн гроссе бирен», с этим можно выжить. Но как они наливали пиво! Именно вдвоем, стреляя глазками в мою сторону, и на моих страждущих глазах они поставили бокал перпендикулярно струе пива!!! Нет, в хорошем пиве должно быть много пены, чтобы потом требовать долива, но и доливать можно по-разному. Лучше всего и быстрее, по стеночке, по стеночке. А эти две курицы поставили бокал именно так, чтобы он дольше наполнялся!
Всё-таки у меня железные нервы. Другой их убил бы или потребовал сатисфакцию тут же и сразу. Когда, наконец, минут через пятнадцать мне принесли это пиво… Я был на седьмом небе, как заблудившийся в пустыне, как почти засохшая герань на подоконнике. Этот бокал влился в меня как бензин из заливного шланга. Что было дальше, догадаться нетрудно. Очередные пятнадцать минут в ожидании следующего. Больше в этот бар я не пошёл, хотя курочки на удивление и были довольно симпатичными. Опять же, нет худа без добра, именно в этом баре мне пришла в голову идея начать коллекционировать пивные бокалы.
По всей видимости, этот лес является заколдованным, по крайней мере, для меня. Буквально неделей позже эта история практически повторилась. Не так трагично, но всё же прослеживалась закономерность. Виновниками на этот раз стала ОЧЕРЕДЬ! Да. Даже в Германии бывают очереди.
В этот раз я был в этом лесу уже с велосипедом. Ага, есть у меня такой бзик. Февраль, плюс пятнадцать в тени. Я на женском велосипеде с тремя скоростями и корзинками для продуктов на крыльях, в кожаной куртке и ковбойской шляпе a-la Клинт Иствуд (ещё один мой бзик) медленно поднимаюсь на эти холмы со стороны Хамельна. Подъём давался с трудом. Ослабленный пивом и расслабленным образом жизни организм протестовал, скрипел и принуждал поваляться в тени елок. Но героическое усилие с моей стороны пресекло этот саботаж и в результате я оказался на вожделенной, самой высокой точке окрестностей, Шотельторн. На ней моим глазам представилось шокирующее зрелище. Мне стало стыдно, одиноко и захотелось резко выпить. Два атлетических велосипедиста в спецформе и на крутых байках, резво крутили педали вверх по склону. Вид их был отнюдь не выдохшийся.
Желание выпить, подкрепляемое обычной жаждой я побежал реализовывать тут же в один из потерянных в лесу баров. Нет, это невозможно! Это заговор! У барной стойки стояла толпа народа. Пришлось смириться и стать в хвост, потом пришлось смириться ещё раз. Все места были заняты, кроме того, по залу с криками носилась орда детей различного возраста. Пришлось брать бутылочное и линять на свежий воздух. Но даже и к лучшему. Погода была аномально-отличная.
Эх, как же хорошо лететь вниз с горы, распугивая сонных бюргеров направо и налево, особенно после пары бутылочек хорошего пива. Ветер в лицо, руки на руле, тело в полупоклоне дабы уменьшить сопротивление воздуха, вместо ковбойской шляпы что-то из арсенала охотников на Моби-Дика, адреналин поёт. Рааазооойййдись!!!!
To be continued…
В результате усиленных поисков, мне удалось обнаружить аборигена, который мало-мальски смог понять мой английский и объяснил, что ближайший бар находится в соседней деревне где-то в километре от этой. Когда я ввалился в этот бар, то вид у меня был как у загнанного насмерть Росинанта. Официантки, две молоденькие девочки, по всей видимости на подработках, весело захихикали при моём виде. Мало того, они ни бельмеса не шпарили по аглицки. Не, конечно «айн гроссе бирен», с этим можно выжить. Но как они наливали пиво! Именно вдвоем, стреляя глазками в мою сторону, и на моих страждущих глазах они поставили бокал перпендикулярно струе пива!!! Нет, в хорошем пиве должно быть много пены, чтобы потом требовать долива, но и доливать можно по-разному. Лучше всего и быстрее, по стеночке, по стеночке. А эти две курицы поставили бокал именно так, чтобы он дольше наполнялся!
Всё-таки у меня железные нервы. Другой их убил бы или потребовал сатисфакцию тут же и сразу. Когда, наконец, минут через пятнадцать мне принесли это пиво… Я был на седьмом небе, как заблудившийся в пустыне, как почти засохшая герань на подоконнике. Этот бокал влился в меня как бензин из заливного шланга. Что было дальше, догадаться нетрудно. Очередные пятнадцать минут в ожидании следующего. Больше в этот бар я не пошёл, хотя курочки на удивление и были довольно симпатичными. Опять же, нет худа без добра, именно в этом баре мне пришла в голову идея начать коллекционировать пивные бокалы.
По всей видимости, этот лес является заколдованным, по крайней мере, для меня. Буквально неделей позже эта история практически повторилась. Не так трагично, но всё же прослеживалась закономерность. Виновниками на этот раз стала ОЧЕРЕДЬ! Да. Даже в Германии бывают очереди.
В этот раз я был в этом лесу уже с велосипедом. Ага, есть у меня такой бзик. Февраль, плюс пятнадцать в тени. Я на женском велосипеде с тремя скоростями и корзинками для продуктов на крыльях, в кожаной куртке и ковбойской шляпе a-la Клинт Иствуд (ещё один мой бзик) медленно поднимаюсь на эти холмы со стороны Хамельна. Подъём давался с трудом. Ослабленный пивом и расслабленным образом жизни организм протестовал, скрипел и принуждал поваляться в тени елок. Но героическое усилие с моей стороны пресекло этот саботаж и в результате я оказался на вожделенной, самой высокой точке окрестностей, Шотельторн. На ней моим глазам представилось шокирующее зрелище. Мне стало стыдно, одиноко и захотелось резко выпить. Два атлетических велосипедиста в спецформе и на крутых байках, резво крутили педали вверх по склону. Вид их был отнюдь не выдохшийся.
Желание выпить, подкрепляемое обычной жаждой я побежал реализовывать тут же в один из потерянных в лесу баров. Нет, это невозможно! Это заговор! У барной стойки стояла толпа народа. Пришлось смириться и стать в хвост, потом пришлось смириться ещё раз. Все места были заняты, кроме того, по залу с криками носилась орда детей различного возраста. Пришлось брать бутылочное и линять на свежий воздух. Но даже и к лучшему. Погода была аномально-отличная.
Эх, как же хорошо лететь вниз с горы, распугивая сонных бюргеров направо и налево, особенно после пары бутылочек хорошего пива. Ветер в лицо, руки на руле, тело в полупоклоне дабы уменьшить сопротивление воздуха, вместо ковбойской шляпы что-то из арсенала охотников на Моби-Дика, адреналин поёт. Рааазооойййдись!!!!
To be continued…