Что может измениться во мне в будущем? Ну, может, полюблю курагу. Или, например, научусь варить борщ. Ну, могу изменить своё отношение к каким-нибудь историческим событиям. Могу даже политическую ориентацию сменить. Или уйти в другую профессию. Может, стану иначе относиться к браку и детям ( Read more... )

Время от времени я говорю себе: хей, детка, хорош протирать задницу, играючи во всяких там героев или кингсбаунти, и хватит уже читать эти дурацкие книжки, на пенсии будешь такой хернёй страдать. Потом я думаю так: да-да, я, пожалуй, поеду куда-нибудь на ебеня с фотоаппаратом, надо бы еще друзей зацепить, снегом пошвыряемся, глинтвейн сварим. Или ( Read more... )

Мне кажется, журналистика убивает в человеке писателя. Я понимаю, что сейчас вы сможете мне привести массу примеров, подтверждающих обратное. Но я все равно считаю, что журналистика убивает писателя. И уж тем более поэта. Поэтому теперь, даже когда мне есть, что сказать миру, я предпочитаю молчать.

Зимы не будет.

Originally posted by madwind at все признаки кошкости вместе :))


( Read more... )

Вот бы сейчас оказаться дома. Завернуться в тёплый плед, пить горячий шоколад. Слушать Клэптона и читать детские книжки. И иногда посматривать в окно, на то, как тихонько барабанит по стеклу дождь. Тихо-тихо...

Группа "Несчастный случай" в ноябре презентует альбом "Тоннель в конце света". Пластинка прекрасна. Собственно, туда ребята запихали уже известную композицию "С первого по тринадцатое". Но помимо этого там ещё полно всякой радости. Как всегда умно, смешно и красиво. Порадовали, ребятушки, старушку. В общем, говорить про музыку я не умею. Слушать ( Read more... )

   Октябрь - месяц нечаянных воспоминаний. Надеваешь тёплую куртку, засовываешь руки в карманы, а там... Билетики на автобус-троллейбус-трамвай, монетки, записки, списки покупок... И цепляешься памятью за вещь, и отправляешься в прошлую осень. А оттуда как-то само собой - в далёкое лето, далёкую зиму и всё дальше и дальше ( Read more... )

         * * *
Оплавляются свечи
На старинный паркет,
И стекает на плечи
Серебро с эполет.
Как в агонии бродит
Золотое вино...
Все былое уходит, -
Что придет - все равно.

И, в предсмертном томленье
Озираясь назад,
Убегают олени,
Нарываясь на залп.
Кто-то дуло наводит
На невинную грудь...
Все былое уходит, -
Пусть ( Read more... )

Пока в Испании празднуют, давайте немного повспоминаем, как всё было.


( Read more... )