А и Б сидели на трубе...
Мозаика утра
22 октября 2013 года.
Какая странная мораль гуляет в моей голове... Настолько очевидная и набившая этическую оскомину, что мой наблюдатель в сознании невольно морщится, как Мориарти на крыше от неожиданного тугоумия Шерлока, и стонет: «Нет-нет-нет! Только не нужно банальностей!» А мораль озаряется молчаливой улыбкой мудреца и тихо рассыпается радужными осколками. И вот ты уже понимаешь, что видел нечто важное для себя, а может быть и не только для себя. Ты вздыхаешь и начинаешь рассматривать осколки, пытаясь удержать в груди ощущение знакомого томления, всегда теперь сопровождающего твое прикасание к любой красоте. Эта странная игра становится уже привычной, когда ты воссоздаешь нечто настоящее и целостное, вдруг озарившее твое сознание, из тех грубых осколков, которые хоть как-то соответствуют граням этого кристалла. Будто архетипический Кай, ты складываешь из льдинок слово «Вечность», ожидая, когда оно сделает свой первый вздох в этом раздробленном мире, чтобы рассказать о каком-то запредельном Единстве.
Нет, сейчас это слово не «Вечность». Сейчас у меня в руках три осколка: стакан, ракурс и рефлексия. М-да...отдает психоаналитическим тестом. Скучно... Но улыбка мудреца еще дышит в пространстве, тревожа меня больше, чем всякое назидание. Я преображаюсь в архетипического Шерлока и начинаю свою работу.
Стакан, который одновременно наполовину полон и наполовину пуст - это звенящий в базарном шуме смыслов будильник, не дающий нам заснуть в потоке справедливого негодования и осуждения всех и всего. Какой бы полюс этой дефиниции ты ни выбрал - это всегда только твой выбор, но никак не объективная реальность. Это цвет стекол в твоих очках, это музыка в ушах твоего плеера, это длина твоей юбки и тональность твоего желания, это степень твоего дискомфорта - это всё, что угодно, только не то, что происходит на самом деле! Потому что «нет никакого на самом деле», и поэтому ты можешь выбирать, полон твой стакан наполовину или пуст. Ты можешь выбирать свое настроение, свою внутреннюю музыку, ты можешь решать, счастлив ты или нет, красив ты или нет, красив мир вокруг тебя или нет. Мы можем выбирать, и это счастье, которое мы не ценим, длится недолго. Его нужно успеть прожить до момента пробуждения туда, где выбора нет, а есть то самое осмеянное «на самом деле», когда стакан теряет свою суперпозицию и обретает единый смысл.
Так. Этот осколок пошел умствовать и кушать сам себя. Выбрасываем.
Ракурс. Что за ракурс? При чем здесь ракурс? Ракурс чего? Так. Понятно. Ерничать бесполезно. Ну, хорошо. ракурс. Могу посмотреть так, а могу по-другому (по-моему, у меня дежавю, и мы только что об этом говорили, вертя стакан со смыслом...) Ладно, давайте сразу к делу.
Я просыпаюсь в мой очередной день жизни, и мой мозг подгружает базу данных, отмечая курсором место, на котором я вчера остановилась. Чтобы включилось настроение, я должна понять, совпадает ли у меня желаемое с действительным. Простая задачка, всего два неизвестных: желаемое и действительное. Второе определяется очень быстро. А вот первое... Здесь ракурс. Здесь выбор. Здесь ключ.
Я могу исходить из того, что у меня есть, тогда как могло бы и не быть, а могу из того, чего у меня нет, но могло быть. И это две двери, ведущие в совершенно разные миры. В одном из них радость и дерзость, сила и устремление - в другом недовольство и раздражение, страх и зависимость. Скучно? Привести пример? Легко.
Я одинока, и мой любимый человек не со мной - неважно, встретились мы уже в этом мире, или еще нет. Он любит меня, но обстоятельства определили его в другую ситуацию. Я просыпаюсь в одиночестве, иду свой серый день в одиночестве и в одиночестве засыпаю. Я несчастна по-умолчанию. Я не могу, не получаю, не испытываю, не создаю, не вижу, не чувствую, не дышу. «Траурный марш Шопена на семь четвертей».
Другой ракурс. Я люблю и любима, я думаю, я понимаю, я чувствую, я делаю с улыбкой, я посылаю мысль, я ожидаю, я посвящаю, я преодолеваю, я рисую, я улыбаюсь похожему, я вспоминаю, мне снится, я счастлива. Моя грусть - это моя «Лунная соната».
Всё. И этот осколок бесполезен, ибо сплошная утопия.
Рефлексия. Боже мой. Может лучше вымыть полы и прогуляться к реке? Но я делаю свою работу.
Рефлексируя что-либо, мы закрепляем это в мыслях, воссоздаем и дарим прожитому повторное бытие в пространстве нашего сознания. Мы включаем его в осознанный опыт, к которому мы всегда можем обратиться, потому что не дали ему рассеяться во времени. Мы рефлексируем и хорошее, и плохое в нашей жизни, потому что опыт складывается из обоих полюсов. Но что, если мы можем управлять этим процессом и фиксировать только положительные аспекты событий и состояний? Что, если мы можем решать, какими жильцами заселять наш дом, наш мир, Вселенную нашего сознания?
Мне никогда такая мысль не приходила в голову до сегодняшнего дня. Именно эта мораль вскрыла сегодня мой мозг и мое сердце.
Сегодня я заглянула в себя и увидела море боли и тоски, ощутила себя рыбой, хватающей ртом жесткий воздух и валяющейся на песке, из которого уходит вода. И вся моя поэтическая душа устремилась к этому образу, пытаясь разглядеть его поближе, расслышать нарастающую щемящую музыку и влить это всё в рождающиеся из глубины слова... И вот тут я вдруг замерла, остановила это кино, повернула голову и увидела улыбку мудреца. Он молчал, но я хорошо поняла всё, что он мог бы мне сказать. Сейчас ты проживешь свою тоску человека, оторванного от мира своего счастья, выброшенного из рая в хаос, ты проявишь эту боль, закрепишь ее, дашь ей новое бытие в мире, где все происходит медленно и грубо, долго и болезненно. И ты будешь с этим жить, это преодолевать, через это смотреть на мир. Дай этому раствориться, уйти, несостояться повторно. Утверди только хорошее, только радость, только надежду, только любовь, которую подарил тебе мир неземной красоты. Утверди в пространстве формулу того, что ты обрела, а не того, что ты потеряла. Пусть этот пример летит сквозь вязкий мир, где царит недовольство и осуждение. Пусть он свидетельствует о том, что мы можем выбирать себя счастливыми. Пусть он будет.
Помнишь свое хокку, написанное в автобусе по дороге из Уймонской долины в матрицу? Хокку, в которое нужно вдохнуть жизнь...
«Теперь я - блуждающая частица Алтая.
Его агент в раздробленном и разобщенном мире.
Его свидетель перед лицом торжествующей трехмерности».
Больше осколков не было. Не было и улыбки в пространстве. А и Б сидели на трубе. А упало, Б пропало, но что-то же осталось?..
Закат и боярышник