Что-то про любовь
нашла вот у себя в залежах. наверное, нашла чтобы вспомнить и раз и навсегда забыть. файлик благоплоучно удаляю а бумажку торжественно жгу...
Вылезло из берлоги, после долгой спячки, еле продрав глаза, Нечто. Нечто невыразимо красивое, светящееся всеми цветами радуги, сияющее и переливающееся на солнце, излучающее только свет и тепло, отдающее всего себя и ничего не просящее взамен - нечто потрясающее, будоражащее душу и покрывающее мурашками тело. Выбралось, поманило тонким пальчиком и скрылось в тумане Повседневности. А человек, тот, кому посчастливилось Нечто увидеть, бежит, сломя голову, за ним, спотыкается, падает, встает, снова бежит, снова - падает… он не знает, что он увидел, но точно знает, что никогда раньше не видел ничего подобного, что, возможно и больше никогда не увидит, если сейчас не догонит, не поймает, не схватит за хвост, а ведь жить без этого он уже точно не сможет! Один раз узнав, больше никогда не забудешь!
И вот живет этот человек, вроде бы как обычно, но глаза его стали круглее. Продолжает заниматься любимым делом, только намного собраннее, вдруг в этой суете он пропустит Нечто, а этого никак нельзя допустить! Ведь без Этого это уже не он, а просто сгусток направленной вникуда энергии, просто тело, которому ничего не нужно.
Просыпаясь, человек оглядывается, не удостоило ли его снова Нечто своим чудесным визитом. Он ищет Его глазами, руками, сердцем, душой, каждую секунду своей раскрашенной в разные цвета и оттенки мира жизни. Но жизнь начинает тянуться медленнее, чем раньше. И цвета в ней становятся слепящее яркими, но, спустя некоторое время, то самое время между несказанными Визитами, цвета начинают тускнеть, блекнуть, сливаться друг с другом, пока не превращаются в один сплошной серый - цвет его будней. И время возвращается в привычное русло. Но в эту секунду Нечто появляется снова. И все заново…
Выходя из дому, человек осматривается, надеясь, веря и любя. Надеясь ,что увидит Его, что вот-вот сейчас, он поймает Его за хвост и никуда больше не отпустит. Веря, что все же там, наверху, все не так жестоки, как кажутся, что они сжалятся над бедным человеком, простят ему грехи и позволят встречу с самым дорогим. И Любя. Безмерно, бесконечно, безумно, бескорыстно, и, увы, безответно. Любя нечто неизвестное ему, неведомое, но такое близкое, недосягаемое, но такое родное. Любя абсолютно правильно, совершенно так как надо, как по писаному. Потому что мера ,конечность, пределы, ум и корысть - это не про Любовь. Потому что как только появляется хоть что-то из этого, Любовь исчезает, как исчезло Нечто в тот момент, когда человек захотел взять его себе. И так будет каждый раз, пока Человек не научится Любить.
И вот, целый день он ищет, бежит, догоняет, и, почти схватив за хвост, упускает, так и не насмотревшись. Упускает и плачет. Плачет, абсолютно искренне не понимая, почему так случилось, что он сделал не так, ведь он так старался, он всего себя вкладывал. И действительно не понимает, что это никому не было нужно. Что, вкладывая себя, он только потребляет, отбирая часть того, чему, якобы, отдает.
И вот однажды вечером, когда цвета станут серыми, время вернется в привычный ритм, и уже действительно не останется сил на поиски, вдруг в комнату ворвется легкий прохладный ветерок, забеспокоятся листочки бумаги на столе, упадет ваза с хризантемой на светлый паркет, издав звук, которому позавидовала бы любая скрипка. И человек увидит, чуть подняв усталый взгляд от листа бумаги, на который секунду назад ложились стихи, как из берлоги, продрав глаза, вылезает Нечто и уже собирается скрыться, поманив тонким пальчиком. Человек кладет карандаш на стол, из его глаз падает слезинка:
- Не уходи, - просит человек, вовсе и не надеясь на ответ или снисхождение, даже на то, что его вообще кто-нибудь услышит. Не надеясь и не пытаясь Его удержать, даже не встав с места.
- Не уйду, - ответило Нечто, одарив человека светлым поцелуем, - Больше никогда не уйду!
Вылезло из берлоги, после долгой спячки, еле продрав глаза, Нечто. Нечто невыразимо красивое, светящееся всеми цветами радуги, сияющее и переливающееся на солнце, излучающее только свет и тепло, отдающее всего себя и ничего не просящее взамен - нечто потрясающее, будоражащее душу и покрывающее мурашками тело. Выбралось, поманило тонким пальчиком и скрылось в тумане Повседневности. А человек, тот, кому посчастливилось Нечто увидеть, бежит, сломя голову, за ним, спотыкается, падает, встает, снова бежит, снова - падает… он не знает, что он увидел, но точно знает, что никогда раньше не видел ничего подобного, что, возможно и больше никогда не увидит, если сейчас не догонит, не поймает, не схватит за хвост, а ведь жить без этого он уже точно не сможет! Один раз узнав, больше никогда не забудешь!
И вот живет этот человек, вроде бы как обычно, но глаза его стали круглее. Продолжает заниматься любимым делом, только намного собраннее, вдруг в этой суете он пропустит Нечто, а этого никак нельзя допустить! Ведь без Этого это уже не он, а просто сгусток направленной вникуда энергии, просто тело, которому ничего не нужно.
Просыпаясь, человек оглядывается, не удостоило ли его снова Нечто своим чудесным визитом. Он ищет Его глазами, руками, сердцем, душой, каждую секунду своей раскрашенной в разные цвета и оттенки мира жизни. Но жизнь начинает тянуться медленнее, чем раньше. И цвета в ней становятся слепящее яркими, но, спустя некоторое время, то самое время между несказанными Визитами, цвета начинают тускнеть, блекнуть, сливаться друг с другом, пока не превращаются в один сплошной серый - цвет его будней. И время возвращается в привычное русло. Но в эту секунду Нечто появляется снова. И все заново…
Выходя из дому, человек осматривается, надеясь, веря и любя. Надеясь ,что увидит Его, что вот-вот сейчас, он поймает Его за хвост и никуда больше не отпустит. Веря, что все же там, наверху, все не так жестоки, как кажутся, что они сжалятся над бедным человеком, простят ему грехи и позволят встречу с самым дорогим. И Любя. Безмерно, бесконечно, безумно, бескорыстно, и, увы, безответно. Любя нечто неизвестное ему, неведомое, но такое близкое, недосягаемое, но такое родное. Любя абсолютно правильно, совершенно так как надо, как по писаному. Потому что мера ,конечность, пределы, ум и корысть - это не про Любовь. Потому что как только появляется хоть что-то из этого, Любовь исчезает, как исчезло Нечто в тот момент, когда человек захотел взять его себе. И так будет каждый раз, пока Человек не научится Любить.
И вот, целый день он ищет, бежит, догоняет, и, почти схватив за хвост, упускает, так и не насмотревшись. Упускает и плачет. Плачет, абсолютно искренне не понимая, почему так случилось, что он сделал не так, ведь он так старался, он всего себя вкладывал. И действительно не понимает, что это никому не было нужно. Что, вкладывая себя, он только потребляет, отбирая часть того, чему, якобы, отдает.
И вот однажды вечером, когда цвета станут серыми, время вернется в привычный ритм, и уже действительно не останется сил на поиски, вдруг в комнату ворвется легкий прохладный ветерок, забеспокоятся листочки бумаги на столе, упадет ваза с хризантемой на светлый паркет, издав звук, которому позавидовала бы любая скрипка. И человек увидит, чуть подняв усталый взгляд от листа бумаги, на который секунду назад ложились стихи, как из берлоги, продрав глаза, вылезает Нечто и уже собирается скрыться, поманив тонким пальчиком. Человек кладет карандаш на стол, из его глаз падает слезинка:
- Не уходи, - просит человек, вовсе и не надеясь на ответ или снисхождение, даже на то, что его вообще кто-нибудь услышит. Не надеясь и не пытаясь Его удержать, даже не встав с места.
- Не уйду, - ответило Нечто, одарив человека светлым поцелуем, - Больше никогда не уйду!