прибоем жизни меня вносило
в разные двери и к разным окнам,
и в каждом доме мне было тесно,
темно и пусто, темно и пусто.
и каждый был мне чужим до боли.
но часто я просыпаюсь дома:
в лесу, у озера, у болота,
спиной к земле и глазами к небу -
родной мне дом на ветрах дорожных,
в любом лесу навсегда я дома.
з.ы. это, собственно, не стихи, просто
(
Read more... )