Я измучилась. Если бы не изводила всеми последними достижениями науки и техники, то Карл Маркс по сравнению со мной казался бы детской попкой или хоккейной площадкой.
Все люди как люди, по шопельням бегают, посещают курсы приготовления оливье, чемоданы собирают - и только я ору благим матом под лазером, от мордошерсти избавляясь. Восьмой раз, однако. Рожа уже золотая стала.
Вроде выведут всё под ноль, с полгода примерно ничего не произрастает, потом вдруг заколосится одинокая ветвь. Я её - цап - пинцетом, а на её месте куст. Сцуко. По идее с одной шерстиной надо сбегать под лазер, а лень куда девать? Так вот и проявляется очередной выкрест.
Вава говорит:
- Мамо, твоя морда мне всяко приятно, даже бородатая!
Я Ваве верю, но внутренние тормоза общественного приличия заставляют бороться с визуальными излишествами. И я по слякоти московских тротуаров топаю на Калининский в "Институт красоты".
У старшего внука подход к теме коммерческий:
- Не брейся! Останься Сантой! Денег сбережём!