(no subject)
Пожалуйста, не торопись. Когда я вылезал из ванны и топал на кухню, мне было холодно.
Что ж, похоже всё было в порядке. Утренний бред и на этот раз не превратил меня в насекомое, а это уже победа.
Я поставил чайник и развалился в кресле. Просто новый замечательный денёк… я сидел, смотрел в потолок, строил планы.
нужно было отогнать тоску, собраться с мыслями.. не сложно представить, как любой в этот миг, пьёт кофе,
выходит из дома, распахивает окно,
садится в машину, или думает о опавших листьях и так быстро пришедшей осени. представить, что сейчас никто ни о
чем не думает. Или как он в отчаянии пытается вспомнить каждое её движение, жест, слово, но не может.
Всё равно. У нас было настоящее, у нас были дела. а я сидел и слушал... слушал как мелодия прерывается и становится
громче, как дрожит воздух, как дрожь проходит по моему собственному телу. Что я мог слышать?
листа или рахманинова, френка синатру или такой знакомый голос роберта смита. Я чувствовал, что слышу что-то
неповторимое, завораживающее, очень простое. Потом я думал о Чарльзе Буковски, этом американском пропойце и гении. "Музыка горячей воды" - что он имел в виду под этой метафорой? и я думал о своей жизни, так часто похожей
на глупый тревожный сон.
И эта жизнь, эта плохо отснятая комедия, в которой и я то играл, честно говоря весьма паршиво, в этот миг показалась мне удивительной… капли мерно стучали по подоконнику и деревья в парке напротив казалось замерли, как будто эта тяжесть влаги, тяжесть утреннего тумана и пробуждения сводила их с ума точно также, как нас..
Опять ты несёшь чушь! - я улыбнулся такому простому открытию. Музыка кипящей воды - вот единственное, что имело значение. Я подошел к плите, выключил газ и заварил кофе. Потом я пил его маленькими, осторожными глотками, думая о том, что неплохо бы поспать, ещё хотя бы пару часов…