Кажется я снова умираю от группы The Gaslight Anthem.
а ещё весна.
самое время писать стишки про велосипед.

Ощущение невероятности какое-то. То ли оттого, что болею, то ли оттого, что читал Бродского и Пушкина, то ли оттого, что играл в волейбол, смеялся, выходил на улицу в одной футболке, курил, смеялся, ходил по улице, снова смеялся и снова курил и наблюдал тёплое весеннее солнце, проживал мартовский будний день ( Read more... )

Сёрф мне почему-то всегда казался крайне притягательной музыкой. То есть, он приводит в очень здоровское расположение духа. Вот сегодня, включив телевизор, обратил внимание на передачу про животных на пятом телеканале. Ведущий, мужчина лет думаю пятидесяти, стоял на берегу моря и рассказывал про морских львов, которые играли в воде рядом с ним. А ( Read more... )

Какой-то уж очень грустный вечер. Больше, пожалуй, ничего сказать не могу.

Ох уж этот телевизор, лучше и не включать. Особенно новости. Только про космос интересно. Хорошо, что в Москву не поехал, снежно как-то. И лёг только в четвёртом часу.

“из пустоты следует только пустота”.

- Братец, можно личный вопрос?

- Валяй, братец.

- Есть ли у Вас люди, кроме родных, кто вас любит?

- Нет.

- И что вы чувствуете оттого, что нет тех, ( Read more... )

Самое неприличное, братцы, это не напиваться в хлам, давать тумаки друзьям, раздеваться и показывать всем свои достоинства. И даже не красть элитный алкоголь по 5 бутылок за вечер из супермаркета. Нет-нет, братцы, самое неприличное - это писать стихи о любви. А если вы пишите плохие стихи о любви, то это уже совсем никуда не годится. Лучше ( Read more... )

МОЙ ТРУД, ВЗРЫВНОЕ ИСКУССТВО

Мой труд, взрывное искусство
В ночном покое творится,
Когда лишь месяц ярится,
И сжав подругу в объятьях до хруста,
Любовник готовит печаль в забытьи.
А я работаю певчей зарницей
Не ради славы и трапезы вкусной,
Не для того, чтоб свои
Хвалы мне пели эстетов слои, -
Но ради счастья пробиться
К людским неведомым чувствам ( Read more... )

1. Я скучаю.
2. Я панически боюсь телефонных разговоров.
3. Я чувствую себя здесь как в могиле.

Снег себе сыпется и сыпется, как клочки белой бумаги. хорошо. никаких "близких" нет. это так же понятно, как то, что скоро придёт весна.

( Дневник. 7 февраль 2009. )