Ни единого слова, ни отзвука. Бледный свет. Свежевыпитый кофе, отравленный календарь. До скончания века недолго - январь, февраль, Пара месяцев - пара неспешных лет.
Ты живешь в этом городе, И на каждой улице Твоя память находит свое отражение - В витринах ли, в окнах. Из огней покрывало На черную ночь опустится, И покажется, что не холодно И не одиноко.
Закат твой искромсан на тысячу ножевых, Последнее солнце ложится на дно бокала. Душа моя, для того ли ты горевала, Чтоб завтра себя же увидеть в земле живых? ( Read more... )
Ты помнишь день - земля была пуста, Усталостью и страхом одержима. Но если бы взяла ее вода, То облаков бескрылые стада Едва ли б без нее остались живы.
Дорогие метеозависимые, давайте объединимся и создадим партию! Не, ну как зачем? Будем выпускать периодическое издание (так и вижу эти заголовки: "Десять способов выжить назло погоде", "Браки метеозависимых заключаются на низких, заснеженных небесах"), изменим Трудовой кодекс (дополнительный выходной - любой день, когда мозг перемкнуло погодой;
( Read more... )
Я начну всё с того конца, что зовут началом, С того часа, когда и не был никто виновен. Пусть в полпятого-пять сбросит темное одеяло Утро - пекарь, молочник, хранитель кофейных зерен.